Прямой эфир

Я с чужих слов пишу, видео что он и сын снимал, оценивал. Ты просто раньше видимо уехал приспособился. Лично для меня Юг хорошо когда в отпуске…

в Барсе плохо пахнет, там неправильная осень, там сплошной сюр, всё «переплавилось» — запах умирающих листьев в ленивой попытке угнаться за парфюмами от собачьих испражнений, и воздушные фонтаны амброзий местной канализации — попавшей в тяжёлую зависимость от морских приливов и отливов и умноженную на рельеф местности…

Спасибо!)))))))

В Памплоне есть Осень?
Вчера знакомый по игрушке написал, что из Барсы убежал потому что всё там не так(((

обещаю, что «пошуршу* и за тебя

замечательный поэт! (… приходит походя на ум «Плач Адама» Силуана Афонского). но всё же по большей части это страстное и полное любви скучание по Богу как-то запечатлевает иллюзию отделения от Него… имхо…

Олег Выражаю вам свое почтение и огромное спосибо) за вашу роботу и творчество)

Но приятно видеть, что некоторую объективность вы все же стараетесь сохранять: по «сборникам психиатрических болезней» возражений не последовало.

Джахангир не упустит возможности подколоть меня на том, что я не представилась. Исправлю же это досадное недоразумение. Зовут меня Анастасия.

Жить!
Этот стих я когда-то нашла (или он — меня) совершенно случайно (не случайно). Несколько лет назад таким же тоскливым, безвоздушно-серым ноябрьским днём, как сегодняшний, в телефоне листала интернет. А в душе был сундучок тьмы, периодически захлопываемый мной, но сил бить по крышке и придавливать её, чтоб не открывалась, оставалось всё меньше. И сдаться уже хотелось, чего уж теперь, дело прошлое, можно и сказать. Хотелось сдаться… Сладко думалось об этом, манила иллюзия освобождения. И было плевать на то, что я понимала — это иллюзия. Но наползало тотальное «а мне всё пофиг». Я совсем не помню, хотя и тогда и сейчас пыталась вспомнить — как я очутилась один на один с этим стихом, но помню ощущение от него — негромкого оклика и нежного взъерошивания. Оно, наизустно, прошло со мной непростой период жизни. Оберегом, заклинанием, сотни раз произносимым про себя или шёпотом. Оно хранило (через него — хранили), вело, не давало оглядываться, тащило вперёд, звало за собой, светило под ноги.
Осень — пёс, сапоги, грязь, акварелью по небу ветви деревьев, запах костра, черноплодка, одиночество. Зима — пёс, сапоги, снег, опять акварель, новогодние огоньки в окнах, тишина, улыбка.
Весна… А весной я трогала и подводила к губам ветки со светло-нежными листьями, сундучок уменьшился до размера ластика и был щелчком выкинут за борт (стёрто!).
Каждое слово Чтецом поднято бережно и ласково из бумаги, оперено, оглажено и подкинуто вверх. Парите на крыльях мелодии голоса, летите куда хотите! Два низких поклона моих — дивному Менестрелю и Автору стихотворения, который, сам того не ведая, протянул мне руки…

Очень понравился роман!!!

И чего спорите? Сами же признали выше, что не имеете понимания предмета комментирования. А насчет Сорокина, так он сам упоминал. Но я не думаю, что его уровню IQ стоит сочувствовать, тем более вам.

Я тоже люблю осень. Но у нас )))) шуршать уже нечем.

Осенней корочкой сухой
Пришёл ноябрь чернеть травой.
И листьев нет и снега нет
Как будто мир совсем раздет…

Последний и решительный…

моё время года аж до последнего листочка
Спешу ли я увидеть снег — не знаю…
Музыка класс, стихи ещё лучше, исполнение… Спасибо Дима…
Чашечку кофе, и вперёд — шуршать листьями

да это верно

Это сборник публицистических работ Достоевского, которые есть на сайте по отдельности, но было интересно послушать заново в бесспорном исполнении Герасимова. И кроме того, доставило удовольствие😁 советское послесловие.