Поиск

Спасибо Вам, дорогая Нуре! :) Это Вы всегда делитесь бескорыстно своим щедрым тёплым сердцем… Минуты, когда мы с Вами пересекаемся в этом информационном пространстве для меня всегда большая отрада. Вот и сейчас опять встретились здесь, в Раю :) словно символ того, что когда-нибудь, все, имеющие сердце единое, связанные незримыми нитями единомыслия и Любви, встретятся уже не на каком-нибудь Крите точка орг, а там, где нам не нужны будут уже никакие лайки и просмотры, а стуканье по клавиатуре сменит живая речь, текущая от сердца к сердцу серебристыми поющими ручейками…

С удовольствием буду ещё слушать Ваши добрые миниатюры, Антон, тем более в таком прекрасном, соответствующем им, исполнении. Вот уж действительно — Рай, для ушей и сердца! Я всегда обретал свои сокровища среди трудов безвестных, забытых авторов. Некоторые книги находил в единичных экземплярах у букинистов, и мне кажется, не выкупи я эту книгу, она так бы и затерялась в небытии. Тут, конечно, нет какой-то моей заслуги, как нет и заслуги того мальчика пастушка, разыскивавшего свою пропавшую козу и отыскавшего в кумранской пещере библейские свитки, случайно бросив в ту пещеру камушек, надеясь услышать блеяния, а услышав звук разбившегося кувшина. Или какого-нибудь одинокого рыбака, подобравшего в прибрежных водах бутылку с ценным посланием внутри. Но, конечно, всё равно приятно осознавать, что находишь что-то поистине ценное, уникальное, а главное — бесконечно своё, родное… словно частичку собственного сердца находишь. И вот, что хочется заметить — эти найденные сокровища, вместе с их творцами, при жизни их мало ценились, получали весьма скупые, а порой и негативные (или, скорее, обесценивающие) рецензии, и никакой земной славы не имели. А потом и вообще были фактически изъяты из библиотек и выброшены на свалку за ненадобностью этому веку. И лишь где-то, волею Провидения завалившийся «за печку» экземплярчик, не попал в ту самую печку, но, подобно упомянутой бутылке в море, преодолев все шторма, попал-таки в руки своего адресата. И вот, открываешь такую книгу, а там, на первой странице — подпись самого автора, самыми настоящими чернилами, и замечательный эпиграф Анненского, которым сказано всё:<br/>
<br/>
«Моей мечты невольно минет день…<br/>
Как знать — а вдруг с душой, подвижней моря,<br/>
Другой поэт её полюбит тень<br/>
В нетронуто-торжественном уборе<br/>
полюбит, и познает, и поймёт,<br/>
И увидав, что тень проснулась, дышит…<br/>
Благословит немой её полёт<br/>
Среди людей, которые не слышат...»<br/>
<br/>
И вот тогда чувствуешь вдруг, что время — это только условность, что подлинный адресат твоего письма может находиться в совершенно ином временном отрезке, в других условиях бытия (какие уж там два-три дня, месяц, или даже четыре года), и что подлинно хорошее вино или сыр недаром выдерживаются годами, прежде чем им попасть на хороший стол… Так что выложенное «больше месяца назад» обязательно будут и слушать, и комментировать, и прижимать к своему сердцу, а испечённое наскоро и набравшее тотчас «миллион лайков» часто напоминает сорняк, который вырастает быстро и заполоняет собой всё полезное пространство, и радуется здесь и сейчас своему ошеломляющему успеху, но никакого будущего, увы, не имеет.