Эта история подобна наброску углём. Быстрые штрихи, ни секунды промедления, задуманное ясно и чётко собрано перед внутренним взором, устремлено в кисти рук, в их согласованные движения. Невидимкой выглянув из-за плеча мастера, затаив дыхание наблюдать, как между куском угля и бумагой сгущается, проявляется из мира образов сюжет (мгновение в великом замысле укрывающего небо своим белоснежным крылом).
И до завершающего аккорда положенным плашмя грифелем, придавленным и крошащимся в росчерке, невозможно угадать, о чём молчали эти линии и тени. Стоишь и ловишь глазами раскрывшуюся перед тобой тайну, обжёгшую своей жуткой и печальной красотой…
Тигру моя взволнованная благодарность за исполнение и главное — за выбор рассказа.

«Проходите, пожалуйста» Тарбозавра.

Я здесь.

для админа: лови недостающие знаки

Я бы не рассчитывала на подобное, прекрасная 12 струн. Это стиль.
Всё, точка, своему стилю изменить в данном случае — сойти на пару ступеней в тёплую воду венецианских каналов. Не надо.
Влад аутентичен, как Эверест, зачем по его творчеству выкладывать перильца, ставить скамьи для отдыха и киоски с «Абрикосовой» в тенёчке. У него есть поклонники-олды, которые помнят и любят его творчество за то что… да у каждого из нас свои причины, отчасти и по большому счёту сентиментальные весьма. Предлагала когда-то админам помечасть творчество МДС отдельно, но кто ж слушает чьи-то пожелания.
Всё лето, лавируя между бордюрными работами по разглаживаннию наших мостовых, постоянно упираюсь взглядом в эти буквы — МДС, чёрным баллончиком коряво начертанным на белом и красном пластике ограждений. Хрен знает, что это за аббревиатура для тех, кто их наносил, полагаю, что она означает что-то другое, но написана она без уважения, дон)

Будто бы нет повода думать, что выросло поколение детей поколения наших детей и они недовпитали что-то очень важное…

Вот чёткий и понятный пример того, как человек всю жизнь видит вокруг себя лишь свои отражения. Рассказику вашему готово название «Игорёчкины зеркала»
(протирать не забывайте).

Каждому свой Кафка, он как эхо в лабиринтах души. Мрачный, больной, чувствующий малейшее прикосновение ветра при движении колесницы его души над жизнью, положеной ему.
Одиночество, тоска, отверженность и… отчаянно-высокое приветствование всего, что эта жизнь выложила перед ним на прилавок.
Чтец предельно умиротворён своим чтением и графином водки, на волевых дочитывал. Ну, дочитал и славненько.

Падают ли от удара гуглом по прутьям клетки моего мирка осколки неба на голову? Падают.
Поняла, что голос чтицы принадлежит той, что создала один из страстно мною любимых образов — принцессу, полюбившую тролля.
Как же реальность миксером всё смешивает и вихрем центробежным выплёскивает в протянутые ладони свои неожиданные и прекрасные дары…

Сонеты подобны падающим из-под облаков листам, выскользнувшим из струйного принетера, чернилами которого стал льющийся на землю лунный свет. Они летят, кружатся, переворачиваются, планируя, воспаряют на потоках воздуха и продолжая движение вниз.
Чтобы внизу — замереть тонким узором стихотворных строк, неуловимым дыханием вечной любви прикоснуться к каждому, кто их прочтёт…
Дмитрий, благодарю!

Мои таракашки, увидев через мои очки аннотацию, дружно расселись во втором ряду, закинув лапки на спинки передних сидений, достали попкорн, пивко и отправили меня за льдом и наушником.

О, как я согласна! Слушаю долгими часами поездок. Начала из-за чтеца, думала скину потом да и заеду на привычное своё. Но нет, не скинула, никуда не заехала, слушаю, перематываю невнимательно прослушанное, и получаю редкое от этого жанра наслаждение!
Фиг знает почему, но для меня наложился на историю Майкл Мэдсен из «Билла» и «Тельмы» (в этих двух своих образах), что ж пусть будет так… мой Вуко — соткался из него…

Ага, такая криво изогнутая с большими глазами в красных прожилках и с длинными ресничками :)

Дослушав, нашла текст и медленно, наслаждаясь каждой строкой, прочитала его. Это не рассказ — поэма в прозе, очерченная словами жемчужинка в жанре фантастики. Точнейшими выверенными движениями пера и мысли добавленные друг в другу идея, сюжет, внутренние и внешние диалоги, обрывки чувств и эмоций — слились в потрясающей красоты форму, постоянно меняющуюся, плавно переливающуюся в лучах солнца, мерцающую под звёздным небом. Три персонажа переданы яркими быстрыми мазками с оживляющей чёткостью, все трое кажутся знакомыми, хоть раз в жизни встреченными людьми, будто изнутри подсвеченными в оба конца своего жизненного пути.
Нежная, лиричная, печальная, оглушающе прекрасная история.
Благодарю за исполнение, хорошая оправа голосом получилась у этой жемчужины.

Живо представилось, как чтец сейчас произнесёт название этого рассказа, и ехидная улыбочка, щекоча лапками, сама выползла погреться на мою физиономию. И приготовилась я слушать историю про старого вора, растёршего, перед тем как идти на дело, поясницу вольтареном, с кряхтением протискивающегося в приоткрытое по случаю жары окошко, в потёмках наступившего в раззявленный рот дрыхнущей на спине бабки, грохнувшегося на прикроватную тумбочку, рукой в абажур ночника, рожей в стакан с челюстью, которая сомкнулась аккурат на его вытаращенном от ужаса левом глазу…
Но улыбка вредного Фреда (кто помнит этот фильм?) мне сегодня не пригодилась — рассказ трогательный, с насмешливой грустинкой, мне понравился. Князеву моя неизменная симпатия и благодарность.

Не буду тут лишними словами… Примите горячую благодарность за то, что всегда тревожите сердце в этот день.

Каждый из нас — книга, стоит только сфокусировать взгляд и будет мягко и плавно листаться она. Танец пера и бумаги, текста и слов, черного и белого, света и тьмы, бесконечные узоры, символы, знаки, руны…

Пятница овеяна столь яркими и противоречивыми, (от века ещё и трагичными) энергиями, ожиданиями и переживаниями, что давно пора ей посвящать оды и поэмы, (четверостишия от Кутанина).
По сюжету: Сланцев помни мама и голубцы всегда лучше чем конкретно эта Маша (без запятых, потому что запятые сейчас Сланцеву не нужны, отвергает он их, спотыкаться о них не желает). Он лучше пусть точки выкинет, потому что после Этой — появится Та… единственная.
Сланцев, ты давай подожди, пятниц будет ещё много, но оно того стоит.
Прочитано приятно, благодаря чтецу и дослушала, благодарю.

Возможность дотянуться сквозь буквы до друга не может быть «так себе». Так что лови сто тыщ моих воздушных поцелуев и один бииип в кончик носа!

Анна Осиповна Пирятинская.

Этот рассказ из тех, после которых нелегко переключиться обратно, продолжаешь вязко корчевать пункты из списка дел, а сам всё ещё находишься там, в книге.
Светлый и умненький подарок всем нам от Булдакова :)
Названия двух романов — будто отражение мига между распахиванием двери и, спустя жизнь, затворением её навсегда.
«Замок из песка»… эти замки всегда прекрасны в своей мимолётности, нежным поцелуем дотянувшейся до них волны превращаемые в ровную дышащую поверхность. Влажные, тяжёлые, доверчиво лежащие в ладонях, горсти песка, готовые стать воплощением любой фантазии, чтобы опять исчезнуть, высохнуть под горячими лучами, стать лёгкими, струящимися сквозь пальцы, льнущей к коже нежной панировкой.
«Снежная архитектура» же совсем другая — понимание того, что каждая снежинка, неповторимая в своей совершенной красоте, теряет себя, исчезая в монолите из снега.
Иная архитектура нужна была Писателю, он хотел — создавать миры и сюжеты из целых, прекрасных в своей хрупкой нетронутости, снежинок. Летящих, чистых, обжигающих прикосновением перед тем как свернуться крохотной слезой, кружащихся и замирающих под пером того, кто владеет даром превращать мгновения в слова, а слова в вечность…
Описание времени, проведённого в доме писателя переслушала дважды, будто душу изнутри пушистой лапкой погладили.
Олег, примите мою горячую благодарность за этот рассказ.
Ответ на заключительную фразу книги: «С удовольствием!»

Низкий поклон и вечная память всем, кому посвящены эти стихи.