Избранное

Куда запишешь, так и будет, — а у Бога все живы)

— Главное — это сила воли! Я твёрдо решила не есть после 18:00, точно не есть после 21:00 и уж совсем ни крошки после 23:00.

Рассказ — удар огненной плетью.
Чтобы осознали, зарубили себе в душе отметину! Очнулись, наконец! Потому что есть миг (Мик) и есть Вечность, перед ней стоять придётся каждому. И потому что есть ещё другое изречение:
Человек человеку — ангел.
Ангел ангелу — человек…

Знал бы такие подробности, и не слушал бы :(
Разве только из-за Булдакова :):):)

Пронзительная, до боли, благодарность от всей души Автору!
Не выразить словами, только от сердца к сердцу. Его книги мощно сияют в серых, унылых буднях, сиюминутных желаниях, страстишках, суетных мыслях.
От этого сияния всё лишнее — шипя, расплавится, затвердеет и превратится в Дорогу. Утоптанную тысячами людей, которые прошли до нас.
Последняя книга. Звучит как далёкий удар колокола. Тишина, бездонное, хрустальное небо и шелест падающих осенних листьев.
Не хочу банальными словами касаться такой темы, скажу только, я верю — он её допишет, уже дописал…
Спасибо огромное чтецу, слушая его, иногда невольно улыбаюсь.
А ангелы уходят не прощаясь, потому что не надолго, на кого они нас здесь оставят-то.

Как тонко переданы Реем Брэдбери чувства матери.

Всякий, кому случалось побывать в Шварцвальде, скажет вам, что никогда в другом месте не увидишь таких высоких и могучих елей, нигде больше не встретишь таких рослых и сильных людей. Кажется, будто самый воздух, пропитанный солнцем и смолой, сделал обитателей Шварцвальда непохожими на их соседей, жителей окрестных равнин…

С этой сказкой мало что сравнится в душе и памяти моей.
Все настоящие сказки — всегда о главном, так или иначе. О нашем сердце — сокровище из сокровищ. Но эта, в которой оно так буквально качает горячую кровь и может быть так страшно и так «обыденно» вынуто из груди, — единственная для меня…
Удивительно, что давно, крошечным человечком, я поняла её ВСЮ. Чистое детское сердце просветляется сказкой как-то особенно. И иногда целомудренно, «впрок», «подзабывает» эти страшно блистающие смыслы! Чтобы они обновлялись потом и вели тебя в дебрях взрослой жизни как волшебный клубок из Чёрного леса к свету…

(Для юных — мультфильм «Холодное сердце» с девочкой Эльзой не имеет к этой волшебной истории никакого отношения)
Мне эта сказка Вильгельма Гауфа встречалась в двух переводах: первый — Тамары Габбе и Александры Любарской, второй — Николая Полевого (здесь звучит вариант Габбе и Любарской). Оба перевода хороши. Но в детстве я встретилась с первым.
И он для меня «единственный»). В нём стихи перевёл Самуил Маршак:
Под косматой елью,
В тёмном подземелье,
Где рождается родник,—
Меж корней живёт старик,
Он неслыханно богат,
Он хранит заветный клад.
Кто родился в день воскресный,
Получает клад чудесный.
Для меня именно в этом переводе и «Воскресное рождение» и «чудесный клад» становятся звонким камертоном, который и есть заветный ключик к сердцу этой сказки.

Очень понравилось прочтение! Встречался другой вариант — слишком «на котурны вставал» чтец. Этот вариант — прекрасный.

Долго выбирал между озвучками и остановился на этой. У Кирсанова в диалогах вообще непонятно, кто говорит, а книга в диалогах по самые яйца.

Да что же это такое?.. Я озадачена весьма…
Александр Сергеевич написал… возьмём «Руслана и Людмилу». Написал пером и чернилами. От руки, прописью. Рукопись попала в издательство. Произведение было набрано, напечатано (печатными уже буквами) и издано в 1820 году — на том языке, на котором говорили, думали, писали и читали тогда все (и Александр Сергеевич, разумеется, тоже).
Александру Сергеевичу (живому) оставалось ещё лет жизни… уж сами посчитайте))
Изданную книжечку современники поэта приобретали и читали на этом самом русском языке.
Некоторые эти книжечки дожили до наших дней.
Вот я села как-то, взяла такую книжечку в руки и прочитала. Всё поняла. Некоторые особенности языка того времени и «старую орфографию» люблю нежно — «духъ эпохи»… Переводчиков за ненадобностью не приглашала, зачем занятых людей без нужды от дела отвлекать? Правду сказать — я с такими специалистами «перевода текстов Пушкина с русского на русский» и не знакома вовсе, не привелось(((
Поэтому, сударь, заявляю Вам совершенно ответственно — никогда этих переводчиков (и никого другого) ни за что не дёргала и уж тем более — не передёргивала! Ну и — переводов их не читала, разумеется. Есть у меня такая слабость — предпочитаю Пушкина (и не только)) без перевода…

Переслушала, нашла текстовый вариант, законспектировала. :)

– Все мы от природы рождаемся братьями, а образование делает нас разными.
– Чем жаловаться на темноту, лучше зажечь свет
– Выполнять заметную работу важнее, чем быть заметным.
– Радость таится во всем, надо суметь извлечь ее
— Благонравное поведение не имеет вкуса – как вода.
— Мы считаем себя штучными, хотя отлиты все из одной-единственной формы? Одинаковые даже в своем стремлении быть единственными…
— Без воображения мы были бы похожими, слишком похожими; аналогами, сваленными грудой один на другого в вагонетки реальности.
– Будь благожелателен, но не жди благодарности
– Иметь недостатки и не исправлять их – вот в чем настоящий порок.
– Воспитанный человек дружелюбен без фамильярности; вульгарный человек фамильярен без дружелюбия.
– Опыт – это свеча, которая светит только тому, кто ее держит.
– Тот, кто каждый день не двигается вперед, каждый день отступает назад.
– Искренность – это противоположность рассудительности.
— Истина не является целью, в ней есть смысл, только когда она чему-то служит
— Молчание – это друг, который никогда не предаст

может кому-то пригодится (надеюсь)

Почему звучит «Libertango»? «Танго свободы»… Оно всегда будоражит… И выписывает очередную
«Случайную встречу с Неслучайной историей» стройная ножка танцовщицы, носком туфельки по сцене… и по нервам…
"… Его страсть и любовь к барабанным палочкам -как продолжение пальцев… Он отбивал ритмы своей жизни на всём что было под рукой… От школьной парты и ударной установки в музыкальной группе, до расплавленных сердец шумных поклонниц… И потерялся, однажды, в этих жарких африканских ритмах, обнимая очередную блондинистую Музу… Для Него мир перестал существовать и Он оглох и ослеп-были только Её синие глаза, влажные пухлые губы и маленькие тонкие пальчики, перебирающие его чёрные длинные волны волос… Он слышал только Ее смущенные признания и видел бьющуюся жилку на Ее тонкой шее… Он перецеловывал Её раскрытые ладони и трогал губами узкие запястья… Он влюбился в Её звонких юных смех, когда в шумной компании бесилась неуёмная энергия молодости… И в Её распаленный стон, когда после концерта они оставались одни и целовались до одури, взметая облака пыли древним танцем тел, прямо тут на полу… И Он творил свои ритмы и паузы с Ней, на грани звериного рыка, до дрожи в позвоночнике, щиколотках и томной ломоты в пояснице… запоминал каждый шорох и всхлип, и стук локтей и коленок по полу и мебели- рисовал новые тактовые черты для своих барабанов и тарелок… Для Неё и о Ней… Чтобы на утро, с тяжелой хмельной головой, выбросить из памяти свою нотную тетрадь с Её размашистыми росчерками поправок, как смятую и выпачканную в пыли студии свою новую рубашку со следами Её запаха…
А Синеглазая Муза упорхнула из Его рук и глубины Его распахнутого сердца, без сожаления, на свои Высоты Подиума… Там снова взлетали Ее балетные руки в ворохе прозрачного шелка… И тяжелый тисненный бархат из очередной коллекции новомодного дизайнера, обволакивая Её стройные длинные ножки, длинным шлейфом выписывал за Ней по паркету Подиума уже другой волшебный танец, где звучал Астор Пьяццолла и его «Libertango»…
Он был младшим в семье… Ему легко всё давалось -любовь родителей и снисхождение старших братьев, восхищение «золотым ребёнком»воспитателей в детсаду и гордость Его дипломной преподов в универе… Он не любил никого… Даже себя… Только музыку… Свою настоящую и единственную страсть и жизнь в ней и её мерцающие ритмы… Мимоходом пробегал по чужим судьбам -как по незнакомым нотам чужих произведений, задерживался не надолго — изучая все тактовые доли в музыке трепетной девичьей души…
В свои сегодняшние 66 лет, Он так и остался тем длинноволосым кареглазым красавцем, слушающим только свою музыку и отбивающим ритмы своего почти здорового сердца на всём что попадается под рукой…
… Они поженились, однажды, Барабанщик и Его Синеглазая Муза… Не на долго, оставив после себя Кудрявую Малышку, с балетными руками и безумной тягой к барабанным палочкам-как продолжением пальцев… Но, это уже совсем друга история.."
… и снова звучит Астор Пьяццолла и его «Танго свободы»… красной нитью по всей жизни…

Когда Господь клонировал Адаму
Подружку из безмозглого ребра,
Наш праотец, увидев эту даму,
Всю изучал до самого утра…

Грудная железа, как козье вымя,
Была одна, но с парою сосков…
Она была, как раз, посередине…
Но наш Адам принять был не готов

Изделие сие и, взяв подмышку,
понес на переделку прототип.
Потом он взял подругу за лодыжку,
Небрежно кинув, как червивый гриб

И говорит: “Как с этой штукой мерзкой
Смогу я свою даму ублажать?
Ты ж позе научил миссионерской…
Да сам попробуй! Как на ней лежать?”

Создатель приподнял своей десницей
И оглядел придирчиво свой труд:
“Что? Не доволен ты такой девИцей?
Дарёной бабе сиськи разве мнут?

Что поменять в конструкции, скажи мне…”
Адам поскрёб ногтями в голове,
Брезгливо оглядел ещё раз вымя
И произнёс небрежно: “Дайте две!”

Господь сказал: “Желание исполню,
Но я придам им столько красоты,
Что будешь ты глядеть, себя не помня,
Покорным и послушным станешь ты!”

С тех пор сия конструкция простая
Хватает так за сердце мужиков,
Что каждый раз, на женский бюст взирая,
Мужик любимой всё отдать готов!

Озвучка настолько прекрасна, что содержание уже не имеет значения.
Если бы я был не я, а юная романтичная барышня, то лучшей книги не желала бы, честно.

Ура! Дождался, эххх ща как праздник прям!!!