НЕ имею привычки отвечать, но Вам, пожалуй, отвечу. На один вопрос — «а кто нами правит уже 20 лет»…
Так мы же собой что последние 20 лет, что последние 200 лет и правим. Каждый народ заслуживает… Ну и так далее.
Нынешний президент прекрасно знает себе цену. Знает свой потолок. Он никогда не ставил перед собой цели занять высшие посты. Так же как и Рома Абрамович не считал и не считает себя заслуживающим быть владельцем заводов, газет, пароходов. Послушайте КАК даже сейчас они говорят, как они не уверены в себе. Прошло 20 лет с лишним, а они не могут понять — КАК ЭТО могло произойти?! Кто это сделал? Кто-кто… Да мы и сделали. Были лихие девяностые, были ревущие 80-е. В стране власть валялась под ногами — не было профессионалов, способных грамотно распорядиться ею. Да хотя бы подобрать её. Кто там был политиком? Горбачев? Янаев? Ельцин? Лукьянов? Жириновский? Явлинский? Зюганов? Да ни один из них. Все они были дилетантами. Чуть более, чем во всем. И решающее значение в этой ситуации, как и всегда, как и везде, сыграло население страны. Явно или неявно оно предпочло намек на сильную руку, возможность ничего не менять, не брать на себя ответственность. Оно, население, понимало оно того или нет, хотело что-нибудь вот такое — молодое (ну чтоб не хоронили каждый год на Красной площади), имеющее форму СССР 2.0, продолжающее восхваление ВЕЛИКОГО народа и ВЕЛИКОГО всего, что он делает и не делает. Ну и чтобы за нас все решали и все объясняли. Чтобы мы, не взяв на себя никакой ответственности, могли мыть кости типа власть имущим, сидя по своим кухонькам и лавочкам. Ну вот тут отходящему ЕБН подвернулся под руку ВВП. Он как раз соответствовал внешне чаяниям народа, ну а политически пришлось подтянуться. Вы думаете, человек, некогда пришедший к Новодворской с предложением своих услуг, и тем начавший свою неожиданную карьеру, вообще ожидал, да и хотел ли, такого хода событий? А куда деваться? Пойди он другим путем. Любым. И стал бы ЛжеДмитрием современной истории. Персонажем, на которого валят все грехи. Это не «они» правят нами 20 лет и более. Это мы правим «ими». Как пример. Большевики взяли власть в свои руки не потому, что были умнее, сильнее, хитрее или теоретически лучше подготовлены, чем другие. Они вообще не ожидали такого исхода и молились на мировую революцию. Но получилось так, что именно они, совершенно не сознательно, делали то, что хотел народ. А народ хотел бунта, бессмысленного и беспощадного. Раз. При этом он хотел сильного барина, чтобы порол, ибо порядок должен быть в деревне. Два. И чтобы ЛЮБЫЕ его действия оправдывали — полюбите нас черными, белыми нас каждый полюбит. Три. И чтобы было много красивых лубочных слов, а как это соотносится с реальностью — бог с ним. Кто не любит приврать. Четыре. Там еще много пунктов такого порядка. Так получилось, что большевики делали именно то, что было надо. На их месте мог оказаться любой. Но… Скажем анархисты. Да, бунт это их стихия. Но вот сыграть роль строгого барина и выпороть каждого десятого в деревне — кишка слаба. Мол вы народ, вы там сами решайте… А народ не хочет решать. Народ хочет получить в рожу и почувствовать себя очищенным от пролитой крови. Эссеры? Интеллигентики. Ни бунта, ни барина. Красиво врать могли, но тут же по интеллигентски начинали объяснять, что имели ввиду и мол не надо буквально понимать. Про другие партии и разговора нет. Бедные большевики были вытолкнуты народом на трон. И в этом смысле они были правы, когда говорили, что они народная партия.
Сейчас ровно то же. Только с поправкой на веяния нового времени. Теперь бунта особо не охота. Барских кулаков тоже можно не надо. Но вот создать нам образ величия и нашей изначальной ни в чем не виновности — это дай! Дай парады! Дай разговоры о нашем исключительном месте в истории. Вон все другие народы, захватывая чужие территории были колониалистами. Мы? А мы ничего не захватывали, да. Приходили в пустые места. Или, более того, помогали выжить местным страждущим. Вот это нам дайте, ага! Все вот знают, как японцы жестко эксплуатировали коренное население Курил — айнов. Спаивали их, геноцидили. И так было до прихода армии освободителей в 1945 году. И зажили айны счастливо. И все об этом знали в СССР. Да и в России не забывают. Только как-то проскакивает мимо один момент — а где они? Эти счастливые айны? Большинство островов стоят пустыми, необитаемыми. Рыбу никто не ловит. Только кое-где в поселках живут остатки переселенцев с материка. А айну? Они в Японии. Предпочли после войны уехать туда вместе со своими эксплуататорами. Что отнюдь не мешало наполнять школьные учебники карамельными историями об их радости от присоединения к нам.
И вот кто в этом виноват? Злые рептилоиды? Мне скорее жалко тех, кто «правит нами», они крутятся как на раскаленной сковороде, не зная, что вообще делать, ну если только до своей естественной кончины дожить. А потом — пускай болит голова у следующих рандомных «правителей», которых прихоть населения занесет на трон. И их мне заранее жалко. Кто бы они не были. В нашей ситуации единственно что точно известно — это что народ хочет слышать. За правильные слова он готов и рост цен простить, и Твиттер, и отмену загранпаспортов. А вот всё остальное в густом тумане…

Ну и? Где тут страх-то особый? Кто из них боится? Сотрудник ГБ? А чего ему бояться? Сын ученого или его жена? Да они вообще как-то выпали из сюжета и только офигевают от новой информации. Сам ученый? Если бы реально боялся, то не вернулся бы из очередной загранкомандировки. И не в 38-м году, а еще в 20-е, когда был молод и не обременен семьей. Или абстрактный патриотизм перед «новой» Россией заел? Так ищи в зеркале виновника своих проблем.
Ну это ладно. Начнем сначала. Как я понимаю, рассказ написан в 1972 году, как раз после открытия нового здания Курского вокзала, о чем в этом рассказе и упоминается. Мы видим тут работу КГБ и ох… реневаем. Во всяком случае я. Это же как бы Булычев пишет, инженер человеческих душ, информированный человек, который без знания реалий не сможет написать приличное произведение. И что мы видим? КГБ 70-х предстает перед нами организмом, работающим как часы. Всё-то они знают, всё предвосхищают, никто мимо них не прошмыгнет, профессионалы высшей марки. Если бы этот рассказ был написан сегодня, слово в слово, то он бы воспринимался прежде всего как лизоблюдство сами понимаете перед кем. Сложность в том, что эти интеллигентские представления о всемогуществе органов были упоительным самообманом. Что в 20-е годы, что в 30-е, что в 70-е. Органы кровь от крови народной, причем обычно от худшей её части. И так народ не особо трудолюбив и высокоморален, так в силовые структуры чаще отсеивались кто? Лимита с окраин больших городов, чьи родители недавно покинули деревню, сельские жители, просто пролетарии. То есть люди, у которых выбор — либо в уголовники, либо в силовики. Что, в общем-то, психологически очень близко. Ни образования, ни культуры, ни особого умственного развития. Пофигизм, непрофессионализм, забюрокраченность (типа чтобы хоть как-то это стадо контролировать), неспособность принять самостоятельное, а тем более здравое решение — вот что такое было, есть и будет до тех пор пока его не распустят, КГБ. Булычев мог не знать об этом? Да? А как он умудрился? Он что, как писатель, не имел чести общаться с гэбэшниками? Он не знал их истинную цену? Ну ладно, как-то проскочил. Но внештатники толпами топтали коридоры Союза Писателей, он и туда не заглядывал? Да если бы у нас в государственных структурах хоть где-то были бы хоть минимум толковые ребята, вне всякой связи с их политической позицией, СССР в 91-м бы году не откинулся. Или откинулся с большим шумом. Ну не было у нас профессионалов! Начиная от Брежнева, чей потолок бригадир полевой бригады, максимум председатель колхоза, и кончая последним опером ГБ на местности. Вот я 61-го года рождение, но уже в конце 70-х — начале 80-х насмотрелся на этих гэбэшников в их естественной среде обитания. Да они были типичными героями фельетонов, гуляющих тогда тысячами по стране. Про них и, особенно, про военных. Типа — «Что? Я за вас родину что ли буду защищать?! Да нах… она мне сдалась!!!»
Это про общую, высосанную из пальца сюжетную линию.
Теперь за страх. Страшно не ГБ. Страшно общество. В том числе и ГБ, как его часть, но очень маленькая. Это разве страх в рассказе. Это интеллигентские комплексы и неспособность принять решение и реализовать его, поиски виновника в твоих проблемах и демонизация этого ради некоего фантастического ЧК. А вот давайте посмотрим на реальную жизнь. Два примера. Первый. Моя бабка по материнской линии. Родилась в феврале 1897 года. То есть к известным событиям была взрослой теткой, закончила учительские курсы и работала земским учителем. Как бы уже давно. Умерла в 1987 году в мае. При чем здесь страх? А вот смотрите. На 17-й год жила она в деревне на Плещеевом озере, была одной из 13 детей в семье… ну церковнослужащего. Не попа, а что-то вроде дьячка. Была в середине списка братьев и сестер. Семья занималась крестьянским трудом — земля, скот. Ну старшие вот учились, кто-то покидал семью. Кто-то воевал на Первой мировой, но погибших не было. Кругом полно родни. Деревенские же. Потом в истории лакуна. Потом начало 20-х. Из семьи бабка одна. В живых нет никого. Деревня, кстати, тоже ка-то рассосалась. Почему и как? А она молчала до самой смерти на эту тему. Только улыбалась. Потом вышла замуж, родила трех сыновей. Потом муж исчез. Ну может сам ушел, в 20-е это было просто. Потом в конце 30-х снова вышла замуж, родила еще двоих /оставалась в ней еще тяга к большой семье, ога/, включая мою мать и дядю Ганса — великая дружба у нас была с нацистской Германией и многие дети тогда получили аналогичные имена. Второй муж, мой дед, само собой тут же и испарился. Куда? Молчала… Жила в лесной глуши в поселках торфоразработчиков и всю жизнь преподавала в начальных классах. Потом война. Старший уже отслужил. Служил второй. Где-то на западной границе под Львовом. Единственное, что от него осталось — довоенные письма, приходившие еще несколько недель после 22 июня. Ни похоронки, ни извещения о пропаже без вести. А кому их писать? Потом призвали старшего, потом младшего из старших. Они поочередно повторили пример брата, только в районе Ржева — от государства ни писульки. Вроде были, а вроде и нет. Государство за призванных ведь не отвечает. Пропали? Оно вам нужно? Ну сами и ищите. После войны. В архив вон можете написать, вас там пошлют. А военкоматы на местах здесь ни при чем! Они должны посылку только принесть, а отдавать не обязаны. И вот стала она жить еще лучше. Одна, с двумя малолетками. В поселке. То есть без городских карточек и без сельских трудодней или хоть какой еды. Только голая зарплата, да. Рубли. А документов на старших нет, значит и помощи от государства нет. Значит они, скорее всего, в плену и служат фашистам. Вот и за что этих выродков кормить? Ну и травля детей. Дети жестоки и без всякого КГБ. Померли бы моя мамка и дядька с голодухи, да «нацисты» спасли. Организовали в поселке лагерь военнопленных для лесозаготовок. А у немцев и паек жирный, и личное имущество оставлено, и возможность ремеслом заниматься есть и с местными меняться. Наших-то за то… Вот немцы детей и подкармливали от доброты своей. Шли колонной и кидали ждущим то хлеба, то картошки, а то и мясца кусочек. Был у них и сахарный песок. Ибо положено. Они же не родственники предателей родины.
Умерла моя бабка, как я говорил, в 1987 году. Так и не получив от государства не то что ни копейки за погибших (видимо) детей. То ерунда. Государство не сподобилось её хоть какой бумагой ошарашить на эту тему. К вопросу о «мы помним». Угу. Помним. Что дозволено. Теперь переходим собственно к страху. Когда моя бабка пошла на пенсию, ей её назначили в сумме 47 рублей. Это при том, что еще при Сталине её наградили орденом Ленина. Почему столько? Так архив облоно в Калинине сожгли в 41-м году, избежания смоленского конфуза для. Жгли все. И на местах, и в районах. Даже там, куда немцы близко не подходили. Вот так сгорел стаж орденоносицы. Восстановить его было можно — показания 2-х свидетелей и делов-то! А её все знали. Но! Она до оторопи боялась. И не КГБ. И не милиции. Она боялась нашего государства вообще и общества. Вообще людей. Ей предлагали писать о пропавших сыновьях и чего ни то просить. Не дай бог! Главное- не высовываться. Уже в середине 70-х построили учительский дом и предлагали ветеранам-учителям квартиры в нем. А моя жила в комнате полублагоустроенной коммуналки. Никаких заявлений! От одной мысли о необходимости общения с этим обществом и его представителями её трясло. Вот это был СТРАХ! Она с ним прожила почти 70 лет. И умерла с ним. Так жили и умирали десятки миллионов. Булычев о них не напишет, как и никто другой. Тут не обелишь себя, демонизацией органов. Тут не свалишь вину на кого-то вне овала зеркала перед тобой. Это мы довели страну до того, что с ней было, а не жидомасоны и не Ленин, вообще не ждавший революции при своей жизни.
Второй пример… А фиг с ним.
Рассказ не понравился. Я из числа тех, кто ставит ему минус. Товарищ автор как с Луны в командировку прилетел. Профессионально работающее КГБ… Спасибо, поржал! Да им что тогда, что сейчас, доверь отправить к Марксу того или иного господина, будь то Бандера или вон СКрипаль, так только и смотри, чтобы они с похмелюги на месте действия паспорт с билетом, командировочным удостоверением и приказом не выронили. Уже за одно возвеличивание этих прощелыг бесспорный минус.

Ну ладно член. Бог с ним и с его членом тоже. Мы в этом отношении давно ушли много дальше якобы наших отдаленных потомков и не то что вырубить из подручного материала пенис, но и прибить мошонку к мостовой в центре города уже считается чистой банальщиной, вряд ли достойной поворота головы. Так что автор в этом вопросе рафинированная ханжа. Но как автор умудрилась в своих представлениях о генезисе сущего опуститься до уровня нет, даже не XIX, а скорее XVIII века?! Вот что ужасно! «Звездоплавание», «перелет на другие планеты» некие «межгалактические парламенты», «критерии разумности и духовности» etc. И это за 10 минут! Ну возьмем вопрос разума. Даже если предположить, что мы знаем, что это такое и наше знание истинно /ну да, мы поймали несуществующую птицу абсолютной истины за хвост, омг/, то с чего априори допускается предположение, что некий «разум» суть конечный этап развития органической /и, видимо, неорганической, да и любой другой/ жизни и нежизни? Кто сказал, что сама жизнь это финишный этап развития материи вообще или вещества в частности? Кто доказал, что наше нынешнее текущее состояние отражает конечную цель всего сущего? Ну возьмем разум. И только на Земле. Сколько лет существует на этой планете разум? Ну, если ограничиться гоминидами /а не лезть в дебри рассуждений не были ли разумны какие-то виды биоты в прошлом. Например, те или иные динозавры. Или давно пропавшие морские обитатели. А ведь это вполне возможно и открытия будущего сейчас предвосхитить невозможно./ и не быть чрезмерно придирчивым, то… ну миллион, может пару миллионов лет. И то большую часть этого времени этот разум был несколько… специфичен. А сколько существует жизнь на планете? Да под 4 миллиарда лет. А сложная многоклеточная? И так далее. То есть разум суть мелкий эпизод в генезисе вещества в данном секторе пространства-времени. Очень мелкий. И по времени, и по значимости. Кто сказал, что теперь фсё!? Мы, типа, достигли потолка и дальше качественного развития быть не может, будет только количественное. Ну, как в выше приведенном шедевре. В произведениях фантастов 60-х некие буксиры-добытчики руды ковырялись в пылевых скоплениях пояса астероидов, тут, за Марсом. В прослушанном опусе ровно такой же буксир с ровно такими же людьми-раздолбаями, мечтающими сколотить большой доллар, копается в астероидно-пылевых скоплениях /нате вам!/ некоего «рукава Галактики». Вот так! Совсем ведь другое дело, не? Ну хотите, я вам напишу — в отдаленном рукаве второй из параллельных вселенных. Тот же буксир. С теми же людьми. С теми же старателями. Такими же как во времена золотой лихорадки на Клондайке. Или как во времена поиска нового месторождения кремния. Ищет, мля!, «полезные ископаемые». Тут ведь главное что? Термины. Галактика. Удаленная. Звездный буксир. А не просто телега с лошадью. Это же все меняет. Да? Нет, ничего это не меняет. Это грубейший антропоцентризм и центропупство же.
Поднимите голову вверх, к звездному небу. Используйте любой, самый совершенный на данный момент прибор и попробуйте найти проявление «инопланетного» «разума»… Ну и? А нету. А почему? А может потому, что процесс изменений неостановим? Может быть потому, что к тому моменту, как «разум» достигает уровня, позволяющего «достигать» других «планет» он перестает нуждаться в «звездолетах' и прочей мишуре для решения поставленной задачи. Вот и нет выхлопов, вот и нет реверсивных следов, вот и нет НЛО, висящих над нашими головами. В этом нет нужды. То же самое с радио- и прочими сигналами. Сегодняшние поисковики уподобляются неким гипотетическим индейцам Центральной Америки, нууу, тысячелетней, скажем, давности, которые смотрят на безбрежный океан и удивляются, почему из-за горизонта не появляется армада из 50-100 пирог, выдолбленных из цельного дерева, на которых жители той стороны океана, более развитые, чем они, должны прибыть к ним. И никак иначе! Только пироги! Только хардкор! Зря автор пропагандирует звездные телеги, на которых будут разъезжать через декателионы лет наши и не наши потомки, вылитые мы, ну только некоторые будут иметь возможность розоветь туловом. А так — разумны и нуждаются в критериях разумности. А не приходила в хорошенькую голову автору идея, что разум не финишная стадия, а только очередной промежуточный этап? Так же как и вещественная форма существования биологических организмов, тем более, как и их биологический статус. Посмотрите в звездное небо. Оно вопиет — будущее не такое, как ваше настоящее. Всё изменится. Более того, не только разум, но и сама жизнь не есть абсолют. Было время, когда жизни не было. Будет время, когда жизни не будет. Что не помешает ни разу нашим условным „потомкам“ нет, не „существовать“, этого не будет. А что будет? Кто знает, кто знает… Что уж тут говорить о „духовности“ и её критериях… Это настолько скоропортящийся товар. Вон мы XXI век встретили прибитой интимной деталью на Красной площади. XX век мы встречали демонстрациями общества „Долой стыд“. На ней же в том числе. И что из этого „духовнее“ трудно сказать. А в столетнем промежутке между этими событиями мы имели такие зигзаги ханжества, что… Хотя. А кто о них сейчас даже в этой стране помнит? Тем более в деталях и в динамике. И это за сто лет. Не сходя с места. А тут замах на гносеологическом уровне. А на выходе что? Ну член, и что? Кого этим нынче удивишь, а тем более, через декамероны сотен годин. Тут иной раз такой „критерий духовности и разумности“ в одном шкалике замутят, что этому розовому из ихнего парламента меньше чем межзвездной Нобелевской премией и не отмазаться.
За непонимание сути происходящего, за превознесение своего бугорка обитания в качестве конечного образчика для всего сущего и имеющего быть сущим ныне, присно и во веки веков, лично от меня и моих тараканов аффтору и его произведению жирная… Не, не кол. Это много. Нуль. Жирная Нуль.

Какая прэлесть! Какой нэцкэподобный у-тю-тю-такусенький аудиоделикатес довелось изведать моим ушным отросткам и прицепленному к ним головному мозгу. Ну или части его структур. Ежли он вообще существует, конечно.
Итак. Что мы имеем в сухом остатке опосля? А я знаю? Я знаю только две вещи.
Первое. Мне довелось столкнуться чуть ли не впервые в этой очередной жизни с девочкиным творением про девочек и для девочек. Может я и раньше с ними сталкивался, но те столкновения прошли по касательной, а тут вот нет, дослушал таки, включая и музЫку, японский городовой дери своей змейкой девочкин хип-хоп за ногу. В смысле — ну ооооочень понравилось! Как поняло моё сознание, рваным краем своего эманационного поля, речь в шедевре идет все о том же. Ну, классика же — некий субъект, ничего из себя не представляющий — ни знаний, ни интересов, ни мозгов, ни навыков, ни даже рефлексов, то бишь такой же как вон ты, или вот тут сидящий я, вдруг по воле случая обретает Набор. Ну опять же типовой набор. Ну как набор фломастеров — цвет может несколько и отличаться, а вкус-то у всех у них один. А если нету разницы, то зачем заказывать разные наборы? В этот день бог послал ГГ бессмертие, инопланетное происхождение, набор аппетитных вьюношей и даже символического препода Нестора Петровича (ага, того самого), отданного этому главному герою на поругание. А иногда наоборот. Ибо помним! Безделка-то девочкина! Поэтому девочкино либидо тешится сценами с небольшими издевательствами над ГГ. Голой, естественно. /маленькая ремарка — почему-то при прослушивании сих виршей в окружающих воздусях временами материализовывались классические чарующие звуки голоса классика — «Десять рослых мулатов без слов тут же ей овладели. Почему бы мулатам ею не овладеть в самом деле?»/ До решающих экзерсисов персонажи так и не дошли, само собой. 14 лет таки! Хотя сама героиня постоянно поправляет — практически, мол, пятнадцать. Что дает большие надежды на содержание последующих многочисленных продолжений. А в их многочисленности сомневаться нет оснований — материал добротный, крепкий, рисунок модный, броский и ноский, то бишь внимание целевой аудитории обеспечено.
Второе. Вот, собсно, и всё, что я могу сказать о творении. Как так?! ДЕВЯТЬ с ПОЛОВИНОЙ часов и такой кургузый коммент?!!! Ну сам возмущен. Ну уж и не знаю как так вышло, но оказалось, что я недостаточный эгоист, мдя. Не ожидал от себя такой подлянки. Оказалось я альтруист и добрейшей души гоминид. Вот на примере этой Маруси и оказалось. Ведь как обычно бывает, у нас, у эгоистов? Думаем мы только о себе, даже не о душе (а кто её видел?), а о своем сознании. Слушаем аудиокнигу для кого? Для него, любимого, своего сознания. Чешем пузико? Хоть себе, хоть соседской кошке, хоть самой соседке опять же не для них, а для удовлетворения живущего внутри мясо-костного кадавра червячка разума, раздувающегося от своего эго. Вот и я так жил, да! Каюсь. Но эта книга всё перевернула. Я позаботился не только о своем сознании, о себе, но и о других страждущих. Давайте на забывать, что внутри нас обитаем не только мы, сознание наше, но и ПОДсознание и масса других под-, под-сознаний. Их тьмы и тьмы! И разве мы заботимся о них? О нет и нет! А тут вот эта… жемчужина в куче бриллиантов. Она всё изменила! Ведь раньше я как в ВОВку играл? Музычку врубишь для фона и шпилишь — всё одно текст не воспринимаешь, а так панк, ну и гуд. А теперь? Я врубал «Марусю» и пока моё сознание кого-то там, кого надо мочило, мои подсознания, сколько бы их ни было, наслаждались сим шедевром. Впервые в жизни им включили что-то, что не собирались слушать сами и что предназначалось исключительно для них. Не забудем о комплекте ушей! Ими в эти часы моя верхняя сущность тоже не пользовалась. Мой альтруизм был безмерен, но столь же безмерно, только со знаком минус, мало моё знание о содержании продавленного через аудиоплеер материала. Может быть когда-нибудь, не в этой, да и пожалуй не в следующей, жизнях, я повторю этот аттракцион альтруизма. Чаще оно опасно — а то так и до множественного расщепления личности можно дойти.
Выводы, организационные. Архиважная и очень своевременная книга! Слушать, слушать и слушать её необходимо самым настоятельным образом. Желательно в качестве фона при исполнении других, менее важных, обязанностей. Пример одной из обязанностей приведен выше. Ну, я иногда думаю, аудиошмат хорошо пойдет и под 24-часовое сверление стенки, смежной с соседями. Маленькая продолжительность записи? Поставьте на повтор! Ваши подсознания имеют право причаститься к высокому. Соседи тоже.
P.S. Вот всё как бы устаканено и убутылено, но остался один должок… Прослушал?! Поставь оценку! А я… А я… А я… как бы и не слушал… Слушали они. Там, в гулкой пустоте внутренних полостей, ну а оценку от них если только скальпелем можно добыть. А тут техническая загвоздка — не эскулап я и скальпелёв не имаю.
Так и останется это произведение, мною не помеченное, а то случАй из наиредчайших. Эхма! Вот и будь после этого доброхотом.

Мда… Печалька… И ведь это написано в середине 60-х… Насколько люди не понимали ни общества, частью которого были, ни происходящего в мире. Насколько они были просты и примитивны… Кстати. Почему «были»? Инженеры человеческих душ тоже не были лишены маленьких человеческих слабостей, в частности слабости позволить себе жить во лжи, погрузившись в нее по самую макушку. Так приятно мысленно плескаться в видимости волн Индийского океана, фактически прикорнув в луже… гхм… не полностью состоящей из аш два о. Вот таких Стругацких я не терпел, вот таких Стругацких я читать ненавидел. И прослушал сейчас, только освежения старины для. Не извиняет их ни то, что они не специально, не со зла, а просто от простоты своей и наивности, ни Тройка их не извиняет, ни то, что даже в этом Понедельнике есть глубинные, часто непонятные самим творцам, намеки на нечто настоящее и истинное. Ничего их не извиняет. Так же как и тех, кто усматривает в этом произведении некий «девиз оптимистов, влюблённых в жизнь, верящих в людей и в их счастливое завтра». Как раз этого здесь-то и нету. Это фига в кармане, видимость, аллегорическая уступка жизни, подобная «оптимизму» «Служебного романа», «Гаража», «Афони», «Осеннего марафона» и массы других произведений о производстве, из которых совершенно непонятно, а чем там на том производстве, собсно, занимаются и, самое главное, зачем? Производство там вообще не важно, вот дела вокруг него, кухня, так сказать, «оптимизм, влюбленных в жизнь», хихикающие ведьмочьки, леденящий горло алкоголь, задушевные бредовые разговоры о всем и ни о чем — вот квинтэссенция «трудовой» жизни.
Итак. Что мы имеем? Описание общества «идущих в мир равенства и братства», как контртеза мира иного, мира, идущего путем бесконечных войн в будущее, где власть захватят инопланетные мухи, сношающие землян во всяких извращенных позах. То бишь это книга о противостоянии коммунизма и капитализма с вполне предсказуемым результатом. Политическая агитка середины 60-х, примитивная, самоуверенная и ни на миг не сомневающаяся в исходе происходящего. Для того, чтобы увидеть безоблачное коммунистическое будущее СССР не надо было быть фантастом, это будущее вообще не входило в сферу действия фантастики. Это было уже свершившимся фактом. В том числе вот и для Стругацких, не глупых, в принципе, людей. Да, Пражской весны еще не было (а что они поняли после нее?), но… Ведь был СССР! Ведь была реальность! Ведь было окошко, в конце концов! Что, выглянуть в него смешанная религия не позволяла?
Ну возьмем один простой пример. Один из ключевых моментов писаний это эпизод с железным занавесом в некоем сугубо «фантастишном» исполнении. Бог с ней, идеологией. Но что такое этот железный занавес на практике? Где он был? Кем был поставлен? И от кого? Дяди Стругацкие в середине 60-х были уже не детьми, могли хоть что-нибудь соображать, аль нет? Понедельник начинается упоминанием польской колбаски… Я в конце 60-х учился в начальной школе и без всякой еще не написанной песни об инструктаже перед поездкой за рубеж как отче наш знал, что для нас, советских граждан, что Бангладеш, что Будапешт, что Румыния, что Монголия один черт закрытая заграница. Что при всех наших лозунгах о пролетарском интернационализме и дружбе народов ни один студент из, скажем, Воронежа, сдавши сессию, не может сесть в плацкарт и на сэкономленные заработанные и стипендиальные денюжки смотаться в Прагу, например. Столицу, между прочим «братской страны», чисто потусить с девчонками, договориться о переводе в тамошний иняз, да мало ли. Ни один судостроитель из Северодвинска не может махануть в Триест или Гдыню дабы поделиться богатым собственным опытом, ознакомиться с ихним таким же, поработать совместно с братьями-пролетариями. Да никто и ничего не мог. А вот пролетарии из Восточной Европы довольно легко ездили в Европу Западную. Но не в СССР. И все более и более смотрели на нас странно, без классовой любви как-то. Миллионы восточных европейцев трудились на предприятиях за якобы занавесом. Западным. И практически нисколько за занавесом восточным, настоящим. Уж про западных пролетариев вообще молчим — въезд для них в тот же Советский Союз был всегда широко открыт. Интурист… мммммм… Помним? Причина этой как бы странной самоизоляции? А их не одна, а две. Первая — валюта. Открой калитку и где взять деньги на обмен этих противных ненастоящих рублей? Сейчас это проблема граждан. Курс-то рыночный. А тогда курсов было больше, чем железных занавесов, а их только внутри СССР были тысячи. Вторая — неправильная реальность там… в Бангладеш… Ну не надо было широким советским массам эту неправильную реальность видеть. Вон даже персек товарищ Хрущев, смотался раз в Штаты, насмотрелся чего-то непотребного и понес! И цветное ТиВи подавай! И холодильники! И интенсивное сельское хозяйство! И качество какое-то автомобильное! И производительность труда (один фермер там давал молока как тридцать колхозников здесь, как внезапно оказалось)! Короче. Еле-еле вот перед самым написанием Понедельника волюнтариста осадили. Товарищи же Стругацкие пишут хорошо, партийно выверенно, правильно трактуют проблему металлической загородки и качества жизни по обе стороны ея. Ныне и присно и во веки веков. Ну заговариваются слегонца, но то за общую правильную позицию можно и спустить, несильно пожурив. Не Аксенов с Галичем, чай. Мне ситуация с железным занавесом была понятна лет в восемь, то есть году в 69-м, товарищам Стругацким четырьмя годами раньше, а, боюсь, и до конца жизни, нет. И что это такое?
Попутно они попинали западную фантастику, вся суть которой, оказывается, сводится к хайнлайновскому «Звездному десанту», мягко говоря интерпретированному утрированно. И это Стругацкие, и это 60-е… Есть в этом что-то от «вы меня породили, а я на вас пародию и напишу!» Радует одно. Кроме советских читателей никто эту пародию не заметил, а советские читатели, а ныне российские, заметив, не поняли. Но вот нафига это самим мэтрам? А от чистого сердца! От кристальной веры в правоту!
Там много чего есть в этом Понедельнике. Много. Есть там и то, потянув за что, можно найти правду жизни. Можно. И я мог бы написать уйму смешных историй из жизни НИИ советских времен, прекрасно коррелирующих с жизнью НИИЧАВО. Смешных и страшных в своей бессмысленности и отсутствии конца в повествовании. Ведь у таких историй, как и у истории об СССР нет и не может быть конца. Потому что не было ничего. Ничего, что могло бы кончиться. Ну как в той же Восточной Европе во времена бархатных революций. У нас просто само собой как-то прекратилось не окончившись. И продолжилось. И возобновила писать губерния отчеты. И полетели ступы. На общероссийские слеты. И продолжили выпускать стенгазеты. По указке сверху. И писать стихи в эту… наглядную агитацию. Плохие стихи. И тоже потому, что есть наверху такое мнение.
Короче, «тумблера защелкали»…
Одна из худших книг наивных, слабообразованных и довольно-таки самоуверенных людей, которых случайная судьба занесла в писатели. А так вполне могли быть тандем-послом в Будапеште или каком там Берлине в неспокойное время, ну и писали бы статьи руками и мозгами своих референтов о будущем царстве справедливости и добра, вот только мы мир насилия в вашем лице сотрем в пыль и сразу оно… Царство добра и нагрянет. 1 января 1980 года.
Но послушал с удовольствием, вспомнил, как первый раз бросил читать примерно странице на второй от этого прущего из всех щелей лицемерного псевдооптимистического елея.
Слушать книгу надо. Вне зависимости от того, нравится ли она. Так воспринимали жизнь многие интеллигенты на русскоязычной части одной шестой части суши. Ни разу не думая, а что думают по этому поводу эстоноговорящие интеллигенты? А грузиноговорящие? А чукотскоговорящие не интеллигенты? Хотят ли они вообще в мир якобы разума и обсмеяться можно какого братства официального советского так называемого фантастического сообщества? Хотя кого это колышет? Мы же по правильную сторону правильного железного занавеса живем. Ну или так думаем. Что одно и то же по сути. Так что имеем полное право нести свое мнение в чужие головы. Можно с помощью ледоруба. Но! Обязательно оптимистичненько! Это обязательно. Мы ж с песней по жизни! Чаще всего по чужой. Иногда гусеницами. Не теми, которые ползут по склону.
Писатели Стругацкие это советская классика. Как Салтыков-Щедрин, как Пушкин, как Чехов. Да, именно так. Правильные писатели досоветского периода давно и прочно вклеены в советский иконостас, а Аркадию с Борисом даже клей не понадобился. Они все сами…
Гуд!

Однозначно понравилось. И форма — антиклерикальный памфлет, и содержание — реальная фантастика, не претендующая на всезнание и не пытающаяся строго «научно» объяснить всё вокруг происходящее, что и не требуется, ибо не имеем мы еще дешевой и уверенно работающей модели машины времени.
Теперь о сюжете. Ну, прежде всего, надо оговориться, что лично я внимал чарующим звукам, имеющим раздаваться откуда-то, находясь под веществами. Что особенно важно для чистоты эксперимента, эти вещества в объеме 3,5 литра иммуноглобулина были инфузированы реанимационно в мой организм где-то на середине трека. Сделано это было по воле группы эскулапов, вполне возможно инопланетян, ну и цель данных манипуляций, как я понимаю, даже им ясна не до конца. Этакий научный эксперимент, еще один маленький шаг в будущее, возможно в деле создания вакцины бессмертия. Как бы там ни было, эффект получился замечательный, в середину и конец инопланетного действа я был вовлечен лично. Это надо учитывать.
Итак, сюжет. ГГ, как он сам думает, хронический алкоголик. Как это часто бывает в жизни, завязавший алкоголик, отбрасывается внутренним трамплином куда ни попадя, часто во всякие крайности. Во времена СССР он, внезапно для всех, прежде всего для себя, мог стать передовиком производства и членом любой из существовавших тогда партий. Не один из таковых хроников отскакивал аж до должности генсека, аналога нынешнего президента, вкупе с патриархом и главным раввином — те тоже обитали где-то на периферии общественного сознания, но решения принимал хозяин правильного стакана. У ГГ Советского Союза в загашнике припасено заранее не было, что бесспорно является упущением, поэтому его кидануло в религию. Ну чего еще ожидать от общества желтого дъявола? Как бывшего алкоголика (а бывших алкоголиков, как известно, и о чем акцентированно сообщается в рецензируемой монографии не бывает) ГГ отправляют неизвестным способом в космос, неизвестно к кому и не известно зачем, но, тут спора нет, с весьма важной миссией. Вот этой миссией он всю дорогу и занимается. Книга кончается в процессе этих экзерсисов, в очередной серии попыток ГГ понять — а нафига он тут? Ну и, конечно, всё повышающимся градусом общественной гордости по поводу этого нафига.
Так что книга интересная, а под веществами, ударившими в верхнюю кость, бесподобная.
Ну и как завещано нам великим Похлебкиным — ни одной хвалебной рецензии без поварешки свежего гуано. Тут тоже есть к чему придраться. Например. Крупные академические познания в области алкоголизма, зиждящиеся на солидной персональной эмпирике, видны с первых строк невооруженным глазом. Видно, что автор не теоретик, автор практик и цену окружающим якобы трезвенникам знает. Но, господа-товарищи! Что же это происходит? Ну вот начинают все персонажи, в основном волею судьбы находящиеся вдали от родных звездных пенат, один за другим признаваться, что они тоже хронические алкоголики. В прошлом. И что, тем не менее, бывших алкоголиков не бывает. То есть целая база алкоголиков, собравшихся рандомно, волею случая, в одной точке Вселенной. Бывших. При этом, заметьте, пьянства и пьяного мордобоя между собой и с аборигенами не замечается. О чем это говорит? А говорит это о том, что многоуважаемый автор слишком большое внимание придал личному опыту, а между прочим человечество состоит не только из хронических алкоголиков. Генетических. Неизлечимых. Именно больных алкоголизмом. Которых нетолерантно ругать и всячески ущемлять в правах, а надо холить, лелеять, лечить ништяками и отправлять в космос в качестве поощрения. Другую часть человечества наоборот составляют хронические пьяницы. Вот у этих генетической предрасположенности к алкоголю нет, больными людьми они не считаются и пъют без уважительной причины. Как следствие этой онтологической путаницы, творец творения неправильно рассортировал землян на Оазисе и, следовательно неверно определил мотивы их поступков. Так, например, ГГ, несмотря на все его попытки самообелиться и выдать себя за хронического алкоголика, заслуживающего всяческой общественной поддержки, таковым по факту не является, а представляет из себя типичный пример хронического пьяницы. В стадии завязки. Что для такого персонажа совершенно нетрудно, так как гены его никуда не зовут.
А так, хорошая антиклерикальная и антиалкогольная брошюра, прочитанная достаточно трезвым и местами, при накатах веществ, разнообразными приятными голосами прямо из подушки, что вельми кайфово.
Так что ставлю бесспорный, полиперекладный и в меру жирный плюс.

Все те краткие мгновения, в процессе скоротечного течения коих, я по касательной прослушивал сей примечательный аудиоочерк, в моём сознании, в истинном существовании которого я, как социализированный солипсист, сомневаюсь с каждым псевдогодом всё больше и больше, нарождалась, закукливалась, обкукливавалась, выкукливалась и начинала махать крыльями-опахалами непотребно извивающаяся буква С. К чему бы это? Думал как бы я… Зачем мне именно эта буква, не имеющая ни малейшего основания для самовыделения из ряда столь же эфемерных и несуществующих закорючек-подобий, почему она, под чарующие звуки хора голосов исполнителей, долбится мне в череп, да ещё и изнутри? И наконец, на последних секундах витания шедевра в воздухе, я понял. С — значит сферично.
Итак, собственно отзыв. Произведение, подобно массе подобных ему подобнейших по жизни произведений, базируется на одном общем социологическом постулате. Каком? Ну вот возьмем биологию. Какой в ней главный и самый базовый закон? На чем там, в этой биологии, всё вертится? Да на простой аксиоме — если мы возьмем обычную лошадь и поместим её в произвольно выбранный кусок межгалактической пустоты, то получим, что естественно и справедливо, сферического коня в вакууме. То же со слоном, мамонтом и даже, прости господи, с муравьем. Это основы. Альфа и омега биологии. Возьмём… ну… вон ту, визжащую в пифагоровом углу, физику. За шкирку. Опять же и здесь — берем произвольный объем жидкости, скажем водки, произвольно же помещаем её в произвольный куб пустоты, и что мы имеем на выходе после игры всех этих сил поверхностного напряжения, а иногда и, не при женщинах будь сказано, натяжения? Сферическую каплю в вакууме. И никакой мороз по Фаренгейту не отвлечет нас от главного потока чьего-то сознания.
Переходим к прослушанному набору колебаний ушных перепонок, да пребудет ощущение их вовеки с тем, кто думает, что он я. Чему учит нас эта зарисовка? А ведь она, по классикам, обязана это делать! Учит она простому. Как и разнообразные «Звездные короли», «Звездные войны» и прочие топовые фантастические поделки. Учит она следующему — если группу людей, не важно из какого времени и из какой общественно-экономической формации, волею автора занесет в несколько изолированное положение в некоем произвольно выбранном куске ничего, то… Неизбежно нарождается сферический феодализм в вакууме. Это главный социальный закон! Базовая формула его — феодализм суть естественная форма жизни людей. Даже если прошел миллиард лет от этого мгновения и какой-то части тамошних горемык пришлось поиграть в робинзонов на отрезанном от интернета и Почты России астероиде, то начнется вот это — короли, вассалы, мечи, правильная, по ранжиру, рассадка за обеденным столом, знать и чернь, омажж, период феодальной раздробленности и период феодальной укрупненности, плохие сеньоры и сеньоры хорошие, умные выскочки из народа и тормознутые самодуры, облеченные властью по рождению и etc и etc… То есть он самый — сферический, идеальный феодализм. И не феодализм вообще, а феодализм европейского пошиба, да, феодализм годов так 1200-1400 от рождества Христова, когда еще имели место быть рыцари и менестрели, но никто ещё не создал прочных крупных империй и не открыл америк. Такой… невинный и сентиментальный сферический феодализм. Ну как в «Отроках во Вселенной», например.
Это порождает надежду. Раз за разом читаешь описание будущего, то буквально завтрашнего, то буквально через сотни тысяч и миллионы лет и каждый раз натыкаешься: а. вот на этот эталонный сферический феодализм и б. на людей, которые совершенно не эволюционировали за эти промежутки времени. Какбэ отрицая самим этим фактом всё, что мы знаем о нашем бурном и категорически изменчивом прошлом. А тут — нет. Всё уже было и ничего нового не будет. Будут крепости из камня, казематы из него же, торговцы и лодки, подобные стародавним полинезийским катамаранам, ваганты и их почитатели, сумасшедшие графья и неистовые жанны, они же де арки. Всё! История кончилась! Можно умирать спокойно! Кина не будет! Всё кино уже было. Впереди ничего нового. Буква С, господа!
Как сегодня помню, что Маркс, Энгельс и несколько позжее примкнувший к ним кудрявый ещё тогда Ильич несколько иначе решали проблему будущего. По их версии, жизнь человечества закольцовывалась: первобытный коммунизм-рабовладение-феодализм-капитализм-просто коммунизм, то есть первобытный же, но на новом уровне. Всё! Абзац! И вот это вот уже навечно. Я понимаю, что трудно требовать от мастеров гусиного фантастического пера марксистской выправки, но… Они же с Марксом по факту заодно! И первые, и вторые рогом стоят на том, что истории конец! Вот-вот. Расходятся только в одном. Одни направляют в будущую вечность лучи нена… sorry… лучи сферического коммунизма в вакууме, другие — сферического феодализма. И в чем тут принципиальная разница? Вот что-то мне подсказывает, что ничего еще не кончилось, всё только начинается. Сами люди еще только не более чем личинки, из которых когда ни то выгрызуться… иные. Что разум не есть вершина развития материи. Любой. Хоть органической, хоть нет. Хоть вещественной, хоть наоборот. Что жизнь на наружной стороне корочек грязевых шароидов не только не обязательное, но и весьма кратковременное условие существования одной из массы форм… организмов, в узкий отрезок неправильно понимаемого ими времени, пишущих и слушающих… как их… а! «фантастические романы».
Всё течет и всё изменяется. Так мне видится с высоты моего поеденного тараканами гипоталамуса. И я очень не одобряю антропоморфизацию скопом всего и вся и подгонку их же под текущие мимопролетающие представления. Ну нравится кому-то история про Покахонтас, она в достаточной мере политкорректна и толерантна, несколько мифологизированная, идеально подходит для решения практических пропагандистских задач настоящего момента, и что из этого? Переносить её в будущее? Красить индейцев в синий? Давать им лошадей, тоже синих? Селить в скопище вигвамом в форме дерева? Ну и для фантастичности позволить им обмениваться жидкостями посредством повсеместно распространенных хвостов, главного героя засунуть в виртуальный компьютерный мир, а семена-одуванчики сделать типа загадочно разумными? И это будущее? Или все-таки прошлое, размалеванное современными декораторами по современной моде?
С. Сферический феодализм в вакууме… Нет! Я категорически не согласен! С кем? С Карлом Марксом или Джорджем Мартином? С обоими. Я считаю, что Полиграф Полиграфович, как человек от мозговой косточки, был гораздо ближе к правильному пониманию проблемы будущего.
Заканчиваю свои куцые наброски анализом собственно сюжета книги. А чо там сюжет? Междоусобицы, феодалы, профессиональные закрытые гильдии, вольные города, тираны, стремление почему-то к изменениям (зачем?! мы же помним про сферический феодализм! от него не уйдешь! всё равно в него скатишься), самодурство, борьба за ресурсы (хорошо еще, что не за кремний). Собственно и всё. Кто там кого перемог, кому сказали ай-яй-яй, собственно не важно. С чего заметка началась, тем она и кончилась. Кто-то умер, кто-то родился. На одном острове сменился правитель, возможно на более лучшего, возможно нет. В одной гильдии немного изменили внутренние правила. Было сочинено несколько песен, но нам их не пропели. Была создана одна средневековая академия в рамках одной гильдии, но не очень удачно. Собственно и вся динамика.
Лично я рекомендую текст к прослушиванию. Но! Ровно до того места, когда у вас в голове зашевелится червяк в форме буквы С. На остальных временно внимания можно не обращать.
Прозит!

Раблически. Что и неудивительно — все-таки такой жизненный опыт! Франсуа, как и было ему лично предсказано до его рождения, прожил ровно 500 лет. День в день. В этой вселенной. Правда, дабы не привлекать зряшного внимания сначала стада, затем толпы, а наконец и венца человечества — обитателей опен спейсов, пришлось ему неоднократно менять поистрепавшиеся ипостаси и закончить свои века в худшем из миров в теле человека с говорящей самой за себя фамилией, но не узнать руку маэстро просто невозможно! Кое-что старик, правда, творчески позаимствовал у нашего изобретателя Незнайки товарища Носова.
Итааак. О чем произведение? Естественно о средних веках. Средних, но довольно-таки ранних. Присутствует полный антураж — короли, оммаж, вассалы, мечи, право первой и всех последующих ночей, мечи, предательство, кровь, кровь..., много крови, кровосмесительство опять же, разнузданные ландскнехты, изнасилованные крестьянки и горожанки, а зачастую и дворянки. Ну там излишества разные. И вот во всём этом великолепии живет одно королевство, которому однажды всё это надоедает хуже горькой водки, и решает оно, волею короля своего улететь нафик! И королевство, надо сказать, не маленькое, элитное! И, собственно, улетает.
При чем здесь товарищ Носов? Ну как же! А Вы и не знали?! Водились в атмосфере тамошних королевств такие огромные-преогромные… мммм… одуванчики. Разумные, да. И ядовитые к тому же, что является обычной характеристикой разумного существа. Не буду раскрывать всего замысла полтысячелетнего автора — по судам затаскает — но могу еще намекнуть, что помимо этих самых противных птер в тех средневековых воздусях имелась еще одна планета. Еще одна, помимо традиционной, нижней, распростершейся под ногами. Эта, вторая, была много больше первой и висела вверху, очень скрашивая трудовые будни тамошнего средневекового свежеизнасилованного люда. Лично у меня есть все основания предполагать, что за этой, бОльшей, скрывалась еще одна, невидимая, еще более солидная планета, за ней еще… и еще… Это как пирамида — маленький шарик суть центр мира, он неподвижен, все же остальные шары, сдерживаемые стержневой гравитацией, вращаются вокруг него с одинаковой угловой скоростью, а поэтому с маленького шарика невидны.
Таким образом мы застаем персонажей в самом начале их длинного пути — пользуясь очень примитивными средствами, они перелетают на второй шарик, побольше и даже не догадываются, что ждет их дальше. Они, наивные, думают, что сейчас будут счастливо жить в этом новом гигантском неизведанном мире, множить на нуль его ресурсы и природу вообще, как они привыкли вести себя дома, но мы-то знаем, как много открытий чудных их летучему королевству готовит шило в пятой точке и предвкушаем многочисленные сиквелы, приквелы, триквелы и девятиклы к этой чудной зарисовке, коию мне посчастливилось прослушать мельком, между чашечкой кофию и традиционной рюмочкой бурбона, которыми я имею привычку баловаться на третий дневной сон грядущий.
Чрезвычайно рекомендую к внимательному прослушиванию после тщательного разворачивания и расчистки ушей. Достойная нашего времени и места обитания вещица.

Уважаемые фра и суры, имеющие честь пользовать авосеть в сём фрагменте космоса и любопытствующие сутью якобы размещенного выше краткого набора логем! Сразу скажу. Начинается эссе невероятным тяготением ГГ к инцесту, а заканчивается поцелуем. Но если только на этом основании фуры и сра… sorry!.. суры и фра сделают вывод о сантабарборном наполнении сюжета, то ох как они будут не правы! Новеллу с Санта-Барбарой сближает не только вымученный, со слезами на глазах секс, но и слегка запутанная сюжетная кривая, приводящая нас в самые запыленные и освещенные только рентгеновским излучением уголки сознания. И то, в основном, не нашего. Да и вообще ничьего. Есть в этой кривой инопланетный звездолет, испражняющийся термоядерными бомбами. Мааааахонькими такими. Есть там и француз, и его француженка, и великая французская любовь. Есть монахи-атеисты, тысячелетиями живущие в изолированных помещениях… Нет, это не на звездолете. Есть и мерзкие богопоклонники, всеми шугаемые и презираемые. Всё там есть. Я, как уверовавший булкианец и практически ментальный вселенец в Арм, в эпоху праксиса на нем, могу будущим слушателям посоветовать только одно — не отвлекайтесь! Если вы жаждете достойного слизарения, не отвлекайтесь! Выделите… ну хотя бы минут двадцать… по венерианскому 24-часовому календарю… и не торопясь, с чувством, с толком, но без расстановки, прослушайте это эпохальное аудиообращение. Любое отвлечение чревато! Может вновь произойти ужасное событие, предшествующее нулевой точке времяисчисления (его автор очень подробно разбирает в 16-м подразделе заметки) Вселенной, а вы пропустите его, отвлекшись на стейк из новоматерии. И как, в каком матике искать потом эту важнейшую инфу?! Поэтому не ждем уплощения, садимся на одну из имеющихся точек и внимаем… Без отрыва! От первого до последнего звука.
Для остальных коротко — мы живем в неправильном космосе. Более того, этого космоса просто нет. Нас тоже. Всё.
Произведение мне как солипсисту несколько близко пододвинуто, поэтому, не признавая его истинно существующим, я таки ставлю ему же плюс.

Мальчишки и девчонки, а также их родители, умереть по быстрому сегодня не хотите ли? Веселые истории Междумир покажет вам, куски вы недозрелые для адской жизни… Что за срам!
Па-ра-ра-ра-ра-пам!
P.S. Наверное музыкой навеяло. А так — крепко креплёное кровью и костями клерикальное клише. Хтонический Харон в образе зеленой фемины на цеппелине. Мертвый водород вместо живого гелия течет в кровотоках его. Мертвый гелий вместо живого водорода течет в лимфотоках ея. Идите ко мне, послесветы! Где вы, предтемники?! В какие пытошные спрятались вы, шалуны?!!! Кто, если не вы, будет своими телами формировать ядро планеты? О! Как мне тошно без вас! Монета моя горяча! Кровь моя шоколадна. Это не ад, это предбанник ада. (Утерянное Евангелие от Синего Алика, друга непохмеленных апостолов).
Кул.

Очерк, описывающий будни бойцов на передовой, впервые вышел в электронный вольный тираж в 2010 году… Война на Донбассе… Славянск… Арабатская стрелка… Это что было? Предвидение? Хронопрыжок в ширину? Попаданчество из оттуда вот в сюдова? Или наоборот? Каковы бы ни были ответы на стайку этих и стадо прочих вопросов, а достоинства заметки они ни в коем разе не умаляют. По ходу просмотра продукта фронтовой журналистики возникло только две мозговые шероховатости… Ну или внутречерепные… Первая — как-то не очень положительно отзывается журналист о Донбассе, его обитателях и их моральном облике, а вследствие этого перед внутренним взором всплывают километрового масштаба слова — «МАСТЕРА ИСКУССТВА! С КЕМ ВЫ?» И есть подозрение, что этот товарищ мастер нам не товарищ. Надо бы его разъяснить соответствующим донецким органам. Вторая — ну ладно иные планетяне, ну ладно сошли с ума, ну ладно самоубились… Это я понимаю и всячески одобряю. Но! Чаво это они решили скопом поселиться в компьютере, то бишь разыграть приквел «Матрицы»?! Да тут в каждом первом произведении соответствующего прогрессивного жанра отсталые земляне пачками переселяются в тела кого угодно и когда угодно. Без всяких специальных знаний, без желания оного превращения, без хоть как-то подходящей техники и технологии, вообще без ничего! Типа — шел из школы, увидел аловатое свечение недокуренного кем-то бычка — оппа! я говорящий анус древнего диплодока! Теперь я буду рулить этой тушей! И это понятно и легко объяснимо даже на короткой перемене. А тут? Сотни миллиардов свинок и прочих семиногов, неограниченный запас репликаторов, которые могут реплодуцировать еще более неограниченное количество репликаторов, а с их помощью количество свинок, равное количеству электронов и антиэлектронов во Вселенной и… И? И населяй ты их тела скока хошь! В триллионе свинок живет инопланетный шкипер. В полутора триллионов боцман. Ну, юнге и девятиста миллиардов хватит, если, конечно, он не блатной. Более того! А зачем те свинки вообще нужны? Обойдемся, как завещал великий Заратустра, без помощников и посредников. Залез в репликатор и размножься сам до неприличия. Есть проблемы с технологией? Неприятные побочки и попередники? Дык уровень развития и неограниченный запас времени тебе в помощь. Я бы вообще не заморачивался, а восуществился бы прямо в элементарные частицы. Или в фотоны… Во все, какие есть. А тут — «в компьютер»… Мелкотемье это! Такой подход не вызовет всеобщего порыва донбасской молодежи среди в структуры ДОСААФ массового вступления для. А без оного какой может быть космофлот в ближайшей перспективе? Какой космопорт на руинах восстановленного из кирпичного пепла Славянска? Плохонькие космофлот и космопорт. Родная галактика нам этого не простит!
Даешь инопланетян в массы, а не в компьютер! Таков девиз момента.
Ну а в целом направление генеральной политики одобряю. Поставил бы четыре полных луны. Но из-за названия только три полумесяца. Название да, тоже подкачало. Опять полумеры, опять нерешительность в словах и делах. Ну зачем «Радиус поражения»? «Диаметр уничтожения» же.

Гарри Гаррисон… «Неукротимая планета»… Начну, чтобы не быть чересчур оригинальным, традиционно. А именно — вышерасположенное произведение не слушал, а комментарий оставить хочется. Теперь можно отойти от нахоженных троп и двинуть по целине, обратив внимание досужей публики на незаслуженно остающуюся в тени собственно авторских замыслов и звуковых исполнений тему, тему, связанную с обстановкой, в которой происходит восчувствование того или иного произведения. На примере вот этого вот… Гарри Гаррисона. Итак. Когда-то давным-давно я тоже был маленьким и у меня, чтобы опять не быть оригинальным, тоже была бабушка. А у бабушки был сарай. А у сарая был сундук. А у сундука было содержимое. Все эти «был» были лет сорок пять тому назад. Бабушка с сундуком жили в одном конце ныне не существующей страны, я с родителями — в другом. Наш конец назывался Районы Приравненные К Районам Крайнего Севера. У нас всегда была зима. Дорог ни железных, ни авто к нам не было, была навигация. Речная. Месяца три в году. В остальное время «только самолетом можно...» А чаще нельзя! Ибо вечная пурга. Кругом не то что на сотни, а на тысячи километров были горы, тайга и голодные замерзшие медведи. И еще хорошо, что не белые. Ближайший мегаполис — Бодайбо, в котором я никогда не бывал, из-за его удаленности. Телевидения не было, интернета тоже, компьютеры в основном деревянные, урановые только на неурановых рудниках и назывались из соображений секретности арифмометрами. В бабушкиной с сундуком части сказочной страны всегда было лето — солнце, голубое небо, подрезанные до щитолок валенки и укороченные до пояса дохи… Вооот. Ну а я был уже здоровый пацан, лет так одиннадцати, бывалый таежный уркаган и не боялся ничего. А тут сундук. В сарае. Дореволюционный. Огромный. Неподъемный. Из теплой такой светло-желтой древесины. Кто же тогда, до торжества гласности, мог знать, что древесина та это крыжовник полуобезумевший? Но это был он. Каждое лето тот сундук одаривал разными раритетами, когда я втихую нырял в него. Как они в него попадали? Кто знает! Это утерянная тайна эльфов-столяров, живших в тех кущах до Первой Империалистической. Иногда я вытягивал оттуда гаджеты с личными пометками первых Рюриковичей, а иной раз в руки попадались странные приспособы, явно спродуцированные нашими отдаленными потомками. Или не нашими. Но бывали в том сундуке и письмена. Ну и в один наипрекраснейший из длинной череды прекрасных дней выудил я из той домовины некую бумажную штуку. То был обгрызенный крысами, ими же и их очумевшими перед смертью жертвами обильно политый мочой, журнальный номер. Крысы были не стальные. Традиционные. Обычно, пока голодные, из крысиного мяса. Вот разве что тестикулы у них были стальные — я бы в таком сундуке жить не решился. А вот журнал был примечательный. И внешне — без начала и без конца, обкусанный местами до журнального позвоночника, похожий на случайно выжившего узника Бухенвальда. И по внутреннему содержанию. В нем находился кусок текста, повествующий о приключениях Язона Дин Альта на некоей планете… Названия произведения не было, Ф.И.О. автора тоже. Это была часть части чего-то, публиковавшегося некогда в этом журнале кусками. Без начала и без конца. Кстати, журнал, что бы мне не говорил сегодня этот ваш интернет, назывался типа «Звезда». Середины 60-х годов. И не надо мне гутарить за «Вокруг света» и 70-е! Но в тот летний день я ничего этого не знал. Я ЧИТАЛ… Потом искал другие номера. Не нашел. Потом снова искал. Не нашел. Потом уехал в вечную зиму. Прошел год, я повзрослел и вернулся. Сундук отдал мне в то лето еще пару разрозненных номеров… На третье лето я выгреб остатки. К тому моменту я был стар и уже знал имя автора и название вот этой, расположенной вверху, штуки. Обидно было другое — не было первой части и последней. Что было, кончалось на том, что они собирались лететь на другой конец планеты, к источнику излучения и найти там… Что? Этого я так и не узнал тогда, до конца восьмидесятых. Я сам дописал сей рОман тихими таежными заснеженными по самые крыши многоэтажек вечерами. Многократно и разными вариантами. Значительная часть из них, как выяснилось потом, в конце 80-х, была много лучше, чем у автора. Но ведь он не виноват, не так ли? Вот запри его где ни то во глубине сибирских руд лет на тридцать, глядишь он и начал бы писать много колоритнее. Я к чему… Не так важно произведение, как обстановка, в котором ты им пытаешься овладеть. Или оно тобой. Это ни на йоту не принижает труд человека, озвучившего данное произведение /если он мужеского пола — дай бог ему больших гонораров, а если женского — как можно больше детей от как можно большего количества мужских особей, имеющих как можно большие гонорары/, он вне критики, но… Таки сундук — он получше любого чтеца будет! Где он теперь? Кому подсовывает свои ароматные артефакты?

Любопытное философское эссе, в котором автор в краткой форме рассматривает один из важнейших онтологических вопросов, занимавший ещё умы древних — Что первичнее? То, что все мужики суть козлы? Или то, что все бабы стервы? Нельзя не отметить тот бесспорный факт, что представленные исследователем явно эмпирически апробированные материалы, свидетельствуют о глубоком проникновении в детали межполовых отношений и недюжинном, лично набранном, практическом статистическом материале. Как и положено серъезному мыслителю, автор не делает однозначных и формализованных выводов по теме, являющейся объектом его умственных усилий, оставляя сей труд на долю пытливому читателю. И это правильно. Такой подход заслуживает однозначно позитивной оценки. Тем не менее, не особо смотря на упомянутую краткость, не позволившую достаточно полно осветить вопрос вопросов, можно только приветствовать сделанный вклад как в общемировую философию, так и в отечественную психологию. Да! О форме трактата. Трактат, будучи канализированным в основном русле современных философских тенденций, имеет иносказательную форму. А именно форму якобы фантастического рассказа. Что, конечно, не может ввести в заблуждение ни одного из знатоков основной темы. Кто хоть раз в жизни встречался в природных условиях с особью противоположного пола, сразу поймет, какую боль автор пытался переложить на имманентное вещество интернета.
Достойная вещь.

Мило. До элегичности романтично и до романтичности элегично. Это вам не сага о некоем кадавре из великомудрого грушевника, это девочковый рассказ в девочковой же спальне английского пионерлагеря /ну пускай будет скаутлагеря/ о самих… себях. Ведьмах. Пока еще игрушечных, виртуальных и няшных в этих своих прикольных шапочках. Но! Пройдет не так много лет и сказка станет былью, и для вылупления в живого и такого желанного персонажа даже в шапке или особого покроя панталонах не будет нужды. Взрослая жизнь не нуждается в сказочном антураже.
Следовательно мне понравилось. Это раз. Благотворно сказалось на психике. Это два. И не маленькое два. Ну и корнеальный рефлекс наконец-то перестал беспокоить. Это три, четыре и пять.
Да и озвучка на крайнюю редкость хороша и чрезвычайно уместна. А то на аудиокнигах частенько возникает желание, чтобы чтец замолчал и не мешал наслаждаться шедевром. Здесь ничего подобного не происходит и голоса исполнителей ни разу не заслоняют небоскреб авторского замысла.
С учетом всех этих обстоятельств, ну и невысказанной окончательной филологической истины, а не замахнуться ли мне… нет, не на некоего Шекспира — на него кто только не замахивался, места там живого уже не найдешь на том трупе, вполне возможно и не существующем. Лучше замахнусь я на пару аналогичных безделок. Так… Между делом… Сугубо профилактики циклотимии для.

Прекрасный цикл! Мечта охранника! Длинный, можно слушать много-много смен подряд. Эпический и возвеличивающий. РОман о том, как один обычный российский охранник, даже не лучший, а так, такой же как ты, номер тринадцатый, стал богом, спас Вселенную, отхватил себе крутую бабу, такой пиу-пиу! на звездолете! И все ему говорят — Спасибо! Ты велИк! И лобызать, и лобызать! А ты такой — да ладно! И что самое главное. Вот стал он богом и спасителем, а охранником быть не перестал! Президентом? Фууу! Такое понижение! Я лучше в анабиоз, то бишь в отпуск на месяц, лишь бы остаться охранником. Нет лучшей и достойнейшей работы, чем сидеть за стойкой, разгадывать кроссвордики и слушать… сагу о себе. Может быть сейчас откроется дверь лифта и оттуда… Ваня! Спаси! Галактика рассчитывает только на тебя!
Я сам ни разу не отношусь к целевой аудитории данного шедевра, но вполне проникся. Ажно хочется пойти куда в секьюрити… Четырнадцатым. А там… Вселенская слава, Алисы в ассортименте, бессмертие, всемогущество и все такие — О, великий, как ты это сделал? Я ОХРАННИК, а нет никого выше охранника.
Книжка хорошая. Аналог детской волшебной сказки. Растянутая под запросы брюхатых мужиков с карандашиком и журналом «Отдохни» в руках. Ну и с секс-, и с пиу-пиу вставками.
Не, мне реально понравилось. Настолько тупо, что затягивает.