Иное произведение с первых строк захватит, не оторвёшься, а тут, четыре главы прослушал, а произведение всё больше становится мыльной оперой а не фантастикой.
Это жанр такой — чем больше описано крови, слизи, дерьма, тот автор и лучше? Как такое можно слушать? А чтец… вроде всё хорошо, но как-то монотонно, без души. Три главы промучал, дальше не смог.
Иной раз прочитаешь комменты и понимаешь, что книгу слушать уже не хочется. Её так обсудили в разных аспектах, что она(книга) уже будет не познавательна.))
Сколь я не придирчив к чтецам, но тут, прослушал легко. Хотя первые строки и напрягли не по детски. Во время прослушивания, прикидывал голоса других исполнителей — не. Именно этот, наверное случайно, сделал книгу лёгкой сказкой. Не хотелось ни к чему придираться, хотя было к чему, но слух, в отличие от написаного выше, не режИт)). Просто слушал и отдыхал.
Замечательно. Спасибо. И не обращайте внимания на «Сам то что написал», как то в «Лукоморье» прочитал — «Чтобы сказать, что хлеб не вкусный, не обязательно уметь его печь».
У меня две дочки. Одна отвечает — «А-а, понятно», а вторая… в общем не помню я случая, чтобы она согласилась)) Я люблю её не меньше, но разговаривать на какую-либо тему, где присутствует предмет спора, стараюсь избегать. Только «посмеиваюсь в бороду».))
Если разогнать до одинаковой скорости две разные массы. они будут лететь с одинаковой скоростью очень долго. Да, в результате они отклонятся по разным траекториям, под воздействием гравитации иных косм.объктов, но это будет потом. А сейчас, в случае с маневрированием «яхт», это не сыграет роли. Поток этого,«более плотного пространства» настолько плотен, что судно «упрётся в него рулём и повернёт? Свет, „дует“ от ближайшей звезды Солнце, дует в одном направлении, как повернуть яхту, повернув парус, допустим перпендикулярно Солнцу, расчитывая на чисто теоретическую плотность, уже не отражаемого света(парус то повёрнут торцом), и не имея под собой точку опоры? „Дайте мне точку опоры...“ говаривал Архимед.))
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.» С. Есенин