Гибсон Уильям – Осколки голографической розы

Поэзия в прозе. Словно Бродский. Дословно он. Без рифмы. И Бродский мне не нравится. По жизни. Но нравится рубленый слог, вырванный из нее. Ненавистной. Поток сознания, как это было в тот момент, когда в твои глаза врывался дальний свет. Встречных. Дальних. Ближних. Летящих мимо. И вот уже друг друга не помним мы.
Она смутится за меня. Испанский стыд сожжет её. Как крышу здания. За то что думаю, за что пишу. А здесь сейчас темно, ведь мой меридиан вломился в ночь. Теперь на этой абсолютной точке её правила. Она диктант читает, до красной линии. На горизонте. До завтра. До сегодня.