Янг Роберт - Волшебное окно

у меня только одно замечание, которое не позволило мне насладицца произведением и подписацца под вашим развернутым комментом.
то, от чего, вся предложенная конструкция, разваливаецца, в моей голове (на нефункциональную кучку листиков, перышек и камушков), а не играет фантастичными цветами калейдоскопа.
одиночество, это не то, что некто причиняет другому, это то, что ты причиняешь себе сам.

У Марины Цветаевой есть одно стихотворение, оно как бы и не по теме этого рассказа, но у меня это стихотворение вызывает такие же чувства как и этот рассказ.

Марина Цветаева

Ошибка

Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой — она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.

Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.

Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль —
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль!

Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,
Нельзя мечту свою держать в руках!

Нельзя тому, что было грустью зыбкой,
Сказать: «Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!»
Твоя любовь была такой ошибкой, —
Но без любви мы гибнем. Чародей!

Хочется дополнить мой предыдущий комментарий.Я ещё раз прочитала этот рассказ, я искала важные для меня моменты, упущенные при первом знакомстве с этой историей.Чтоже я могу ещё добавить ко всему, уже сказанному мной… почему же Хол сначала сумел увидеть картину нарисованную Эйприл, а потом нет.Думаю потому что он был влюблен и влюблен по-настоящему, это чувство и придало ему соответствующее состояние души, что позволило ему увидеть то, что видела Эйприл.Но то что он увидел, с его слов даже напугало его, он не был готов к этому, внутри его, подсознательно боролись два чувства, чувство восприятия красоты и чувство обыденности.Но где-то там, в глубине своей души прятались ростки восприятия прекрасного, когда Хол с художницей обедали в кафе он «вспомнил Китса из школьной программы.
— Будила тишину волшебных окон, — процитировал я.— В забытом, очарованном краю» Она ответила ему:
— Да, Китс знал. И Вордсворт знал. «Бездушные, мы грязнем в мелочах» Вы любите поэзию, Хол?
— Должен признаться, мне некогда читать, только утренняя газета, иногда журнал.
Затем она пригласила его к себе в гости, она так хотела чтобы он увидел то самое волшебное окно, через которое можно увидеть всё то, что может подарить нам наше воображение.
— Не допускай, чтобы тебя засосало, Хол. Не становись таким, как остальные. В мире есть магия — невзирая на все цифры и факты… Я помогу тебе увидеть, только поверь в меня!
Но в реальной, обыденной жизни Холу было не до чудес и не до поэзии, он был погружен в те самые мелочи, которые и делают нас бездушными.Он так ничего и не увидел, кроме той самой кирпичной стены. С этого момента, в его душе происходит постепенное умирание тех самых ростков восприятие прекрасного. «И она больше не выглядела, как ребенок, скорее, как усталая пожилая женщина.» Позже он встретил её ещё один раз.«Она брела по тротуару, такая худая, что казалась призрачной, почти нереальной. Под глазами залегли тени, щеки совсем ввалились. На ней была выцветшая куртка и ей под стать юбка. В темноте мелькали голые коленки.

Меня поразило, нет, шокировало, ее одиночество. Вокруг толпы людей, улица забита автомобилями… А она бесконечно, безнадежно одинока.» Думаю что наверное каждый из нас, хоть раз в жизни чувствовал это состояние. Это состояние одиночества души.
Да… это была уже не она… ведь та… та Эйприл была
«немного похожа на ребенка — странные голубые глаза, солнечные волосы, золотистый локон, которым играл легкий апрельский ветерок. Прелестное недокормленное дитя, изображающее из себя взрослого, в синем балахоне и дурацком берете из тех, что носят художники».
В самом конце рассказа Хол решил ещё раз проведать её, но квартиры оказалась пуста, как и тот самый холст который он развернул дома, чтобы ещё раз взглянуть на эту картину. Эйприл умерла… а вместе с ней умер целый мир, мир которым она пыталась спасти всех нас…
Кем же на самом деле была Эйприл, существовала ли она вообще или она была рождена воображением Хола или же она была обратной стороной его души, которая ещё хранила воспоминания о прекрасном, всё это может решить каждый из нас, в меру своего восприятия. И кто из нас окажется Холом, а кто Эйприл решать только нам самим…

Если бы Ксения или Алла прочли этот рассказ, ваше мнение изменилось бы?

«Жалкая художница», даже как-то не ожидала от вас таких эпитетов в адрес героини:). Почему же она жалкая? Жалкими обычно принято называть опустившихся людей, которые по каким-то причинам не сумели принять и преодолеть различные жизненные трудности.

Расти стоит, не факт что вы будете Шекли или Акуниным…
Дерзайте!!!

у Вас наверное не удалось настроение под рассказ, может со второго раза получится?)))

Вы не понимаете — ЭТО ДРУГОЕ ))) Очень атмосферная озвучка. И музыка. Просто супер! Но главный герой Х. Хол тоже не смог понять художницу с именем Апрель

Согласна с вами, что чтец не должен замыкаться на одной теме, а вот последние 6 строк вашего комментария это как раз то, о чём этот рассказ. Если коротко, то как я поняла, человечество взрослеет и этот юношеский романтизм «неактуален, ибо мало в нём жизни и мало правды». Вот поэтому, мы часто и видим эту стену из кирпича. Я могу конечно согласиться, потому что действительно, романтика романтикой, а реальная жизнь это тяжёлый ежедневный труд, это часто выживание, и место для романтики там очень мало. Но всё же, как это печально, прожить всю жизнь и даже не заметить, что у тебя над головой сверкают миллиарды звёзд…

А вам в разделе фантастика обязательно необходимы сопли кровавые для мужиков?

Розовые сопли… как интересно.., можно поподробнее, что вы имеете в виду?

что за сексизм? сопли -для всех

Значит мужчинам не нужна красота этого мира? И романтизм, это свойственно лишь для женской души?