Спасибо! «Terror» действительно звучит эпичнее и тигррринистее, а по поводу зелёного остаётся предположить, что для Кинга этот цвет связан с чем-то угнетающе действующим на его воображение, у него столько разных фобиков, не удивлюсь, если и зелёному там место нашлось :)

Этот рассказ, да ещё в таком исполнении — восторг стратосферного уровня!
Давненько я радовалась столкновению с проплыващим мимо айсбергом мировой литературы, обычно прикоснёшься к ледяной поверхности, отпрянешь, дыша на обожжённые ладони, и гребёшь во все вёсла — издали любоваться на сияющую громаду, переливающуюся кристаллами смыслов, идей и образов.
Но в этот раз мне встретился самый чудесный айсберг на свете, взламывая асфальт будней, с оглушающим грохотом, треском и хрустальным звоном ворвался, искрясь и полыхая на солнце, огромный и пугающе прекрасный, и молча замер передо мной. Я — снизу вверх, тихонько пятясь, но не дал отступить мне, и чтоб собою поделиться, просто — мною стал, смеялся и грустил, показывал планеты, звёзды, летал, нырял, орал, носился, пел, любил и тосковал…
Он выпустил себя обратно, вновь мы напротив, он и я. Исчезнет он, исчезну я когда-то, но неизменным будет то, что мы — теперь неразделимы.
Этот рассказ останется во мне, даже если память махнёт мне платочком.

До встречи с той девушкой был он унылым слабаком, умер — унылым негодяем. За долгую жизнь так и не смог принять на себя ответственность за совершённое в ту ночь, протащился с этим до могилы и, отчаливая, умудрился отравить своими признаниями жизнь дочери и сыну, разделив с ними содержимое своей ноши, живите с этим. Две трети скинул, дальше пойду налегке, ага.
Конечно, «сожжённая тайна» из каминной трубы не вылетит, всё проще — она невидимым пеплом потечёт в крови всех его потомков…
Мопассан, как всегда, освежил моё померкшее желание вопреки очевидному верить в человечество.
Чтецу спасибо за исполнение.

Противостояние двух сильных характеров — благодатная тема, щедро распаханная в литературе и кинематографе, Кинг тоже в этом смысле на обочине не топтался. Сюжет почти традиционный, передвижной цирк, иссушающая душу и мозг жара (запахи, звуки и прочее в помощь тексту воображение подкинуло), финальные декорации ровно такие, как ожидались, конфетка жанра.
Вот что не давало атмосфере сладкой жути сгуститься, так это кличка тигра, Зелёный ужас — может по-английски это побрутальнее будет, а у меня как услышу, двадцать пятым кадром суп из шпината )))
Верна я раннему Кингу, люблю, как же хорош он был…
Прочитано отменно, благодарю!

Ослепительно сияющая тьма…
Рассказ своей мрачной красотой не отпускает ещё долго, бездонный, как три Марианские впадины и одновременно простой и понятный, всё же на поверхности (в слое первом).
Эта жемчужина Акутагавы, медленно катящаяся из-под его пера, не просто чёрная, она бархатно-матовая, без единого отблеска на поверхности, вибрирующая нечеловеческой болью, оглушающая немым криком ярости, зовущая к себе пением о вечной любви.
Это бесконечная нота до, качание света мёртвых ныне звёзд…
Тигр — редкий Чтец, чувствующий японского автора, не просто читающий текст — всей душой и мыслями находящийся внутри каждого слово-узора. Бесовская скороговорочка бормотания во сне — один из немногих шедевров в жанре озвучивания аудиокниг.
Тигру мой низкий поклон и благодарность.

Королев не одна из сотни :)
Я скучала…

Админы, горячо мною любимые и уважаемые, вы обрадуете ли когда-нибудь возможностью отправлять в невидимое и невостребованное всех авторов, чтецов и комментаторов, с которыми встречаться в ленте, новинках и тд не хочется категорически?
Ведь невольно же, зараза, цепляешься взглядом, тратишь ресурсы восприятия, связи нейронные, анализируешь увиденное…

Растрогали, надо ж так мило сформулировать :)

Как же это прекрасно!
Не рассказ — мелодия из слов, картин, мыслей, которые, все разом обрушились и смыли своей неожиданной мощью, оглушённую утянули на глубину, потом схватили, вытащили и швырнули вверх! Захлёбывающуюся от невыразимой радости, что можно, наконец, всё это чувствовать, видеть, ощущать на полную, до предела вывернув и выдрав ручку восприятия.
Ветер, небо, руины древнего города — стать на мгновение пылинкой в дыхании вечности, в ритме прибоя лететь в её вдохе и выдохе из тьмы на свет и обратно.
Произведение это подобно тишине, в которую можно только войти, быть в ней, стать ею…

С отчеством Андреева напутала, указан где Андреевич, где Вадимович, но кажется, это вообще кто-то другой, а вот с Натанычем всё чётко :)
Гуржию поцелуй мой был первым, Яга — мой воронёнок, подстреленный метким админом (кто готовит — тому лук, слёзы — тому, кто мимо пролетал).

Возможно А.К.Андреев (Александр Андреевич?) и Натан Борисович Шварцман.

Оставшись навсегда пыльцой, как пудрой,
На сердце моём,
Пусть осыпается при каждом шаге.
И вихрем нежным возвращается к тебе —
Стелиться под ноги…

Ещё в школе как-то по-домашнему запросто тронула история их жизни, чудо до чего оба они хороши, роднульки мои :) Кажется, тогда даже втайне желала и себе чего-то похожего.
Сколько бы не перечитывала — каждый раз внутри делалось по-детски заливисто-щекотно от этого их:
— А что, Пульхерия Ивановна, может быть, пора закусить чего-нибудь?
А когда захлопывала книгу, словно бы появлялась возле сердца, в такт его биению покачиваясь, чашка, накрытая блюдцем, а под блюдцем концентрат из солнечного света, собранного со страниц. Долго потом хранил он от неуюта серого дня и холода разочарований. И всегда дыханием пустоты приходил тот миг, когда чашка в последний раз качнётся и с тонким звоном осыпется снежной пылью…
Есть подарки, которым нет цены и для которых не найти слов, возможность слушать записи исполненных Олегом Борисовым произведений — один из них.

Ммм, неплохо :) Страшная история в нестрашном исполнении.
Приветик от Расти и Мартина, значит — пора пересматривать.
Рассказ — на редкость качественная вещица, тонкая, реалистичная, даже межстрочным своим пространством пульсирующая тем, что принято называть безумием.

Третье стихотворение заставило найти текст, чтобы прочитать его самой, ох уж эта моя жадность до эмоций, образов, чувств и мыслей, которые я уже собралась ловить, складывать на атласное дно коробочки, чтобы потом перебирать их, доставать и любоваться ими.
Ха! Ничего не вышло, редкий случай, когда моя душа на стих не откликнулась никак. В недоумении ещё раз прослушала, что происходит с этими строками, когда они звучат вслух? Колдовство какое-то… Вновь взметнулся занавес, и вновь предо мной во всю ширь горизонта прекрасная и мучительная картина любви.
Не цветы принёс — вино…
венок…

Дмитрий, спасибо за возможность кончиками пальцев коснуться волн поэзии, находящейся для меня по ту сторону моря.

Я помню день, когда прочитала Ваши строки для меня, они остались — камнем и оправой. Благодарю.

Под ногами небо и звёзды, над головою пути земные.
Роман этот вне времени, прерывисто вздохнув во сне и пробуждаясь, уплотнился в невидимую точку, восьмую ноту, которая взорвалась всеми своими туманностями и галактиками человеческих душ и перелилась до последней пылинки в… бронзовый бюстик Дон Кихота, бывший когда-то частью старинной чернильницы. Рыцаря лик, печаль и благородство, монетный профиль, бородка и усы, привычный образ, но взор уже не отвести и вот — становится видна ужасная подмена, то не лицо, а маска Гая Фокса! Нет не она, под ней ещё — ухмылка, взгляд пронзительных и умных глаз того, кто о себе сказал «я часть той силы...»
Ах, показалось, это снова Дон Кихот…
Какие строки теперь летят из-под пера, облачённого в шёлковый плащ чернил, немым озерцом застывших в хрустальном лоне той чернильницы. Теперь, когда она свободна от того, кто был закован в медную безделушку…
Низкий поклон Писателю, так творить дано немногим, сконцентрировано и прицельно одаривать голову и сердце. Низкий мой поклон Чтецу всегда.

Спокойный мягкий голос чтеца слегка притормозил беспорядочность налезающих друг на друга слов, со всех ног бросилась ловить скользящую передо мной по асфальту и газонам нить повествования, но она, махнув хвостиком, утопилась в городском фонтане. Оставив меня в недоумении, что послужило причиной этой почти истерики на бумаге — я вру, все врут, и даже признаваясь во лжи — врут, не врать не могут, всё ложь, не лжи нет, ааа!
Прямо откровение на человека снизошло, потрясло до основания, небо упало на землю, пеплом голову себе и всем…
Картинка напомнила иллюстрации из старого двухтомника Андерсена, приятно :)

Ой, да ладно, привереды :) «Написано, как сказано», зачитал как хронику документальную (эпитафию), это его текст, он его так видит.
Разогнала скорость на мотоцикле без шлема и прав, нормально слушается (особенно после в лепесток раскатанных по сайту некоторых чтецов).
И в одном автор точно прав — не ходи никуда ночью, поешь, обними любимую, посмотри с ней фильм и баиньки.
Тамерлану:
не останавливайся, ты же — Тамерлан!

Есть чтецы, с которыми никогда не ошибёшься, выбирая настроение, это как стоять перед распахнутым шкафом и думать, что надеть на работу, свидание, встречу с друзьями, торжество или вечеринку.
Князев и есть такая вечеринка! Тематическая, с широкополыми шляпами, четырёхсторонним декольте и макияжем Джокера, с дурацкими розыгрышами и всеобщей сумасшедшинкой. Вот настаёт момент «Пожалуйте к столу» — безупречная сервировка, переливающиеся в полумраке бокалы, откупоренное кьянти — расселись, замерли в предвкушении и — бац, откуда-то с потолка на белоснежную скатерть шмякается сырая говяжья печень, которая полежав, вдруг начинает сокращаться, хлюпать, ползти…
Прочитано со вкусом и ехидной ухмылочкой, благодарю!