Ох ты ж, йолки-палки, чего Антон Палыч удостоился…

Он весь был — к небу… каждым словом, вздохом, взглядом. Грезящий наяву, неземной, до боли прекрасный, из рода ангелов, наверное. Прошедший по остриям клинков вдоль жизни, едва касаясь лиц, имён, событий. Задумчиво взирая из глубины зеркала на каждого, кто вставал перед ним. Не сон и не явь, лишь бескрайняя пустыня крохотных жемчужин и огромное, в полнеба, обсидиановое Солнце.
Он замерзал, отдавая лёд своих очей для костров жаровен постоялых дворов, для пламени свечей в углах храмов, скованных ночной немотой. Индевея на снежной глади волн своей биографии, теряя свет, утрачивал мелодию слов. Погибая, уходил всё дальше и дальше, откуда нет возврата…
Но откуда — вознесён был.
Дмитрий, чудесный вы человек, прошу принять мою нежную благодарность за Блока.

Однообразие унылых серых будней, заботы и дела. Всё глохнет, вязнет, гаснет в маете и скуке. Брести среди огней, машин, дорог, людей, зевая от тоски, с трудом передвигая ноги, руки. Но в снежной сырости, сквозь марево туманное, ударил в сердце стих, один, другой, как тихий вздох, утих, чуть слышный, еле уловимый. Уродливо дневная, отмахнулась, влекомая водоворотом дня, но изнутри, из шахтовых глубин души бездонной — навстречу ворохнулся, клюнув, замер на мгновение, и окатив крылами, вырвался наружу огромный и стокрылый, златоокий, с сожжёнными устами…

Прекрасен и краток был его полёт в нахмурившихся небесах — вспыхнули перья, капризно-недовольный вопль и вот — кувыркаясь, изо всех сил тормозя падение и всё ещё не веря, рухнул вниз с головокружительной высоты…
Низвергнут… изломаны сильные гордые крылья, обездвижен, искажён, ослепший и немой, спелёнутый своими проклятиями. Отринувший Свет…
Жутко и больно видеть в пустых дымящихся глазницах отражение океана звёзд, плывущих над бездной, отныне и навек ставшей его колыбелью.
И так будет — до назначенного срока.

Вот на днях, думаю, доведётся, глянула трейлер — да, моё! Спасибище преогромное.

Фуууф! ну прям камень с шеи, а то думала, что это ненормально — после работы стресс снимать просмотром тру-крайм каналов (уже начала с подозрением на милых соседей и коллег поглядывать :)

Музон в первой половине супер — под него и спящий котёнок напугал бы до чёртиков.
С тревогой слежу за своей страстью к историям про серийников, видимо, результат нехватки информации по поводу всяких Фишеров (который, кстати, одно время орудовал аккурат неподалёку от нашей дачи), слухи о которых наполняли период моего пионерского детства, плюс неистребимая любовь к детективным историям в целом.
Дай бог здоровьичка Алеку Джеффрису, но в конце 70-х до баз ДНК, криминальных профайлеров и прочих Куантико было как пешком, поэтому все, кто хоть малым помог довести дело до приговора — достойны нашей горячей признательности. Особенно судья Джордж, вот уж кто точно ангел возмездия!
Не смертный приговор, увы, одного ад прибрал несразу, а второй и по сей день жив, 71 год ему, на фотке вполне ухоженный и даже брутальный пожилой синьор, фигасе он сидит в самой жёсткой тюрьме штата! Через пару лет может подать очередное прошение об УДО…
Благодарю Чтеца за исполнение, жду ещё, мне Ракитина много не бывает.

Есть что-то трогательное в чтении произведения автором, мне в этом видится смелость, на которую я, например, не способна. Самому принести людям своё произведение, положить посреди шумной площади, шагнуть в толпу и оттуда с тревогой и любовью наблюдать за ним.
Понравился и сам рассказ и как прочитано. У знакомых есть внучка Эля, перешлю, пусть послушает, малышня обожает, когда их имена звучат в историях, полных тайн и загадок, кружатся среди волшебства и приключений.
И, хотя наша Элька младше книжной на несколько лет, она девчуля сообразительная, включённая в жизнь всеми штепселями и у неё точно будут вопросы, а что за Волк и куда делся Мальчик, что за струны такие и как на них играть. Кстати, тема струн не раскрыта :) поддакну ей я, мне не хватило ещё хотя бы пары предложений, ой, а зачем это я скромничаю, сидя на сказочном пиру, где угощений столько, сколько мне не съесть, но все на дальнем конце стола, короче — мне не хватило продолжения! Я готова слушать ещё про Синего Волка с янтарными глазами, про заповедное озеро и его обитателей, про Мальчугана, который знает как вызывать из небытия и отправлять обратно, про то, где он этому научился, и вообще, он маг или волшебник или чародей и в чём между ними разница? Или он брат Маленького Принца, тогда как поживает брат, как у него там дела и есть ли у них сестра, а ещё можно ли Лису передать от Вороны привет и полкило сыру?
Но самое интересное, я хочу послушать о том, как этот Мальчуган перебирает, нежно гладит, чуть касаясь, дрожащее серебро струн, натянутых между всеми — людьми, деревьями, зверями, между живыми и тем, что принято ошибочно называть неживым, как он отпускает одну, и она вибрирует, звучит, приводя в мир самую прекрасную на свете мелодию, свою мелодию, никогда до этого мгновения не звучавшую и никогда зазвучащую вновь…
Благодарю Автора от души, приятнейшее утро подарено мне.

Да чего там спасибо. Тимоше бы фортки открыть на проветривание, душно.

Много понаписала и всё стёрла, напрасные слова ронять под этой Книгой… Осмелюсь только выразить горячую благодарность Чтецу и склониться сердцем и мыслями — перед Мастером.

«Бури-вьюги, вихри-ветры вас взлелеяли,
А останетесь вы в песне — белы-лебеди!
Знамя, шитое крестами, в саван выцвело,
А и будет ваша память — белы-рыцари.
И никто из вас, сынки! — не воротится.
А ведет ваши полки — Богородица!»
(М. Цветаева)

Прослушала три произведения Автора, хотелось бы продолжить знакомство с его творчеством «в буквах». Потому что манера и голос чтеца не монтируются в моём восприятии с текстом категорически. Там где хочу слышать — медитативно, задумчиво, возрастно, звучит — азартно и поверхностно, а глубина и смысл отдельных фраз смело заменяются выразительностью декламации у микрофона на школьном вечере. Мелодии хороши, это да. Неплох и чтец, но этого Автора я бы хотела слушать в иной подаче.
Искренняя благодарность и низкий мой поклон — дочери, которая так горячо и красиво подхватила и предаёт людям таящуюся в словах силу души её отца…

Прошу принять благодарность за сдержанный ответ на мою резкость, и примите извинения за мой комментарий, я не видела Вашего лица.
Теперь вижу…

«Смеялись постоянно», к врачу, не?
Я живу в России и я — за Россию, но мне — не смешно. Дунин (люблю) выбрал неудачные (на сегодня) ёрническиет интонации, ничего страшного, кто ж знал и он — не знал.
Фиолетовый луч — луч, посылаемый предзакатным солнцем, обещающий смерть… и воскрешение — на рассвете. А Францию, с упоминанием об её огне — растереть на ластовице во время ходьбы (простите все за мой французский).

Не дослушала, вырвалась вовремя, избежав превращения в окончательно отъехавшую в шамбалу эзотеричку. Автор с маниакальностью отбойного молотка вскрывает некий пласт псевдонаучных знаний, но что это за пласт — хз для всех и для автора в том числе. Нахватавшись по верхам терминов, легенд, учений, а так же фактов, плавно вываливающихся из перечисленного, он, не сомневаясь, храбро ведёт вперёд к открытиям экспедиции, а вернувшись домой — как икру, вымётывает книги одну за другой. Была удивлена, прочитав, что он эээ… учёный, профессор, ещё кто-то (ну и депутат заодно). Если бы его фотку показали мне с просьбой описать человека, два посыла — невероятно хитрый и деспотичный сверх меры.
А Чтец прекрасен, из-за него, собственно, и завязла я в этой фигне. От души благодарю его за «Лекарство против страха».

Когда гаснет свет — вползает тьма, и от мерзких её порождений, хищно кружащих вокруг тех, кто жмётся к огоньку свечи, защитит только огонь, пылающее огненное кольцо и яркие шипящие факелы, летящие в морды рыкающих тварей. Выстоять до рассвета…
Жуткая пьеса, потому Братья и назвали её комедией, и это отлично (иг'онично) подчёркнуто и передано великолепным Чтецом, старая школа, что тут скажешь. Человек и государство. Сначала просто сидишь на жерновах, болтая ножками, жуя травинку и щурясь на солнышко, потом они начинают медленно вращаться, потом всё быстрее и быстрее, что тоже замечательно и хорошо, такая каруселька! (хотя на сытый желудок уже не очень), а потом они начинают сближаться. Жернова системы, хруст жвал государственной машины, схаркивание косточек ротовым органом власти.
Финал пьесы безнадёжен, хотя заканчивается всё нормально, недоразумение разрешилось, так сказать. Но над всеми тусклым флёром стелится намёк на некую репитицию. Вот если бы они там сообща взяли бумагу, вставили в машинку и отстучали бы: «Всем псам города Питера и окрестностей явиться сегодня… » и тд, тиснули бы внизу печать из ластика и засунули бы явившемуся к ним в очередной раз чёрному человеку, тогда да.
Кирсанов и Базарин, это, видимо, нежнейший привет Тургеневу :) первый так и остался «отцом», Базарова же прилично (иг'онично) видоизменили и нагнули.

Самая очаровательная история из пролившихся в мои уши за последнее время. Хихикала до мокрых ресниц, прослушала два раза. Браво дуэту автора и Коппа!
В Дракона влюбилась сразу и бесповоротно, потому что великолепен, остроумен и ленив, моя ж ты ящерка, и мне моя лень (и глупое выражение лица) не раз помогали избежать сложных ситуаций в жизни. Старый, мудрый, хитрый, Каа с крыльями, только длиннющий — 456 позвонков (великий Один, где найти мануальщика, когда прижмёт?)
Стать его другом, классно повезло Антохе, по статистике в 80% случаев судьба целует в макушку и балует плюшками вот таких находчивых чебурашек, которые не смущаясь прутся к дракону в пещеру, перелезая через кольца хвоста и лапы, доверчиво вставая перед ним в ожидании добровольной стоматологической потери в виде зуба, нуачо, у него такая пасть, неужто не найдётся какого-нибудь ненужного, пусть кариесного, можно даже с дуплом.
И которые, в свою очередь, сами не задумываясь отдадут пусть не зуб, (кому он нужен), а что-то очень важное, но перестающее быть таковым, когда становится необходимым для спасения другого.

Город из мрамора и изумрудов… Эти слова махнули перед моим носом хвостиком нити повествования, оставив во власти воображения, закружившего перед внутренним взором череду вспыхивающих одна за другой картин. Белоснежно сияющий в лучах солнца, утопающий в зелени садов, чья листва не уступает глубиной красок изумрудному блеску окон и шпилей башен. Дороги и мосты выложены чёрным с разноцветными струйками мрамором, бассейны и лестницы, бегущие вверх по улицам — из нежно-розового, в золотистых ручейках прожилок.
Невероятных размеров изумруды всех оттенков, от хрустально-зелёного речной волны до густого иссиня-елового, украшают стены домов и замков, мятно-опаловые тончайшие стёкла окон, переливающие в себе предзакатные блики, кристаллы, спиралью скользящие вдоль башенок и по сахарной черепице крыш. Благословенный Город… Которому нет места в нашем мире.
Но безжалостно мучила Иранона не бесплодная мечта, то был зов, твёрдое знание, властно требующее его воссоединения с Городом. К стенам которого он придёт лишь тропою смерти.
Прекрасное исполнение, благодарю.

А что Чтеца-то так кокетливо указали? Сушков читает, Владимир он, это верно.

Неинтересен мне неотразимый комиссар Адамберг, как профессионал он непоследователен, некстати задумчив и не умеет делать выводы из своих же собственных наблюдений, как человек — холодный и отстранённый, как представитель сильного пола — блёклый, а уж его личная жизнь...(это от того, что лягушек ест :)
Вот редкой красоты жемчужина, слегка чокнутая, повелительница подводного мира Матильда — мне по душе, гордый и нежный слепой красавец Шарль — тоже, а уж многодетный папаша, увалень Данглар, верный и надёжный как КАМАЗ — и вовсе мой герой.
А вообще, подумалось, что Париж — город чудаков, ну нарисовал бы кто у нас синие круги, штук сто за ночь нарисовал бы и чо? Стали бы газеты об этом писать, обыватели мистику развивать да полицию беспокоить?
Французы, хех!
Несмотря на криминальные трупы, детектив слушается как-то… умиротворяюще, что ли. Это, наверное, благодаря неспешно-размеренной манере исполнения, хоть и пересадила я темп чтения в самом начале с велосипеда на автомобиль.
Вещь понравилась, спасибо автору, чтецу и переводчику (чей труд часто остаётся невидимым).

Чудесный рассказ! Чу-дес-ный! Не ожидала, чесслово. Вся история доверху наполнена огнями, запахом хвои, пузырьками шампанского, юмором, изяществом, добротой и немножко любовью и подано это роскошное винегретие на огромном блюде ожидания чуда в канун Рождества.
То, что надо, когда настаиваешь терпение в вечерних пробках, когда выносить начинает при каждом моргании, заррраза. Но Копп не подведёт, верьте, други! Этот очкарик с ироничной улыбкой выдолбит ваш мозг, взашей прогонит Морфея, разомкнёт сонные веки, разотрёт ушки и вставит спички в реснички, обожаю его (молодость моя, ау!) Пользуясь возможностью писать что хошь, благодарю за голос Голлума (помню, конечно, Вячеслава Баранова — добрая ему память, детской моей любви к Мишке Квакину, чьи пристально глядящие глаза и насмешливо-усталый изгиб губ навсегда задвинули Тимура в глубь сцены).
Ваня как-то предлагал — надо бы МДСище вывести в отдельный раздел, чтоб новички не ныли, дескать, «не слышно нефига, а так хотелось послушать». Так и написать — МДС, поставить значок красного перца или пламени и пояснить в скобочках — будет очень громко, неподготовленным и унылым листать дальше, вас ждут другие книги (и геркулесовая каша на воде).

Необычно-то как читает, словно смысл каждого предложения обрушивается на него с неумолимой яростью и, чтобы справиться с этим, он вынужден тормозить в пол, чтоб не улететь в разверзащуюся перед ним песчаную воронку.
Рассказ дослушала, но, заворожённая манерой исполнения, сама оказалась в этой воронке по макушку.