Художник рисует осень... Сборник стихов

 Осень. Кажется, воспеть истончающуюся печальную её красоту для поэтов так же необходимо, как для актёра сыграть Гамлета. Поймать и удержать на кончике пера момент между зрелостью и увяданием, рифмой строк отщёлкнуть створки золотых семечек сердцевины года, по листу бумажному пустить острый запах застывшего в тумане леса, аромат влажного мха и дым от костра.
Мне же в осени дорого одно — проживание распада, конечности всего. Стыло, неуютно, одиноко, ты никому не, ты вне, ты не… Полное отречение, отвержение, отвращение. Ступать по дну… с каждым шагом всё сильнее чувствуя приближение радостного, будоражащего ум и нервы времени. Зима — ей единственной верно моё сердце, о ней поёт, с ней летает и льнёт к звёздам моя душа, её жду нетерпеливо-беззастенчиво!
Оттого и люблю ноябрьские ледяные вечера, когда всё черно — небо, деревья, дома, силуэты людей, на всём лежит печать пепла огненнокрылого.
Тёплый и солнечный получился сборник, но один стих выбился из озорного шуршания листьев, выкатился из мебельных шариков каштана и лёгкого интеллигентского минора, из общей леденцовой россыпи — сверкнул.
«Дозволены только золото и бирюза»… да ты что, да ладно! ну тогда возьму обсидиан и серебро — сочетание чёрного и серебряного вечно, оно милостиво настаивает на необходимости других цветов и оттенков, но неизменно царствует на небе, земле и в изнанке мира, замирая в знаках сакральных текстов, оживая пляшущими тенями древних мистерий.
Если бы в детстве я рисовала осень не так, как учили в художке, это был бы любимый ч/б, серое небо, чёрные стволы, уносящие ввысь ожидание чуда, строгие узоры ветвей, качающихся в дыхании северного ветра, серый перламутр раковины с солнцем, серебро раннего инея на травах и камнях.
Без чёрного нет осени, а искусственный краситель жёлто-оранжевого бон-пари коктейля остался в том зябком классе, на тех неподъёмных стульях и мольбертах, в бездарных акварельках, мокро вытащенных из-под моей кисти (в огонь бы их).
Благодарю, дивный Менестрель, за неугасающее стремление творить и тут же отдавать сотворённое.

Лепестки прошлогодней фиалки, скользнувшей из книги, растёрла в пальцах словно приправу…

Благодарю, друзья, за нежные прикосновения словами, растерялась, как та ворона, но сыр в лапки переложить успела, а если серьёзно, Днепровский — вот кому спасибо, я так, ободряюще подкаркиваю.
(в натальной у меня Овны с Водолеями по Весам скачут )))

Помнишь? Вечер, в парке чёрном
Мы — на лавке обречённой,
Две собаки возле сходней — наши лютые враги.
Нам не скучно — мы в четвёртый
Раз считаем наши годы. Годы щёлкают, как чётки,
Гонят по воде круги.

Долгим было это лето. Шавки смотрят сиротливо.
Надоедливая смета- чайки, бабочки, шмели…
И, покуда неприметна, и предельно терпелива,
Осень бродит рядом где — то,
Осень ждёт, чтоб мы ушли.

Да, последний вечер лета. Ветер тихо мысли треплет.
Я забыл тебе ответить,
Что такое тридцать три:
Это — дни, что нам остались, бесполезный ворох листьев,
И, опознанный без боли, шорох осени внутри.

Мы сюда ещё вернёмся. На руинах старой лавки
Две зажившиеся шавки нас признают неспеша.
И ты вспомнишь это лето. И немного станешь старше.
И услышишь, как приходит Осень, листьями шурша.

©

Спасибо, Дмитрий, за стихи. Прочитаны так проникновенно, что меня тоже, как и всех, поздней осенней слезой на лирику пробило. Вот, послушайте:
Осень, осень, подари мне Ауди восемь!..
Продолжение следует.:)
СПАСИБО!!! С уважением Ваша постоянная слушательница, да что уж там- давно фанатка!:)

В осенней мгле, как мотылёк,
Вдруг нежный, тёплый огонёк.
К нему я руки протяну,
Чуть- чуть согреюсь и уйду…
Студеной болью сердце сжалось —
То хладнокровная звезда
В реке спокойной отражалась.

Как то, уже давно, купила книгу в букинистическом магазине. Там был листочек с этим стихом. Автор неизвестный. Почему то не поднялась рука выбросить.
Прошу прощения.

Удивительное сочетание текста, прочтения и музыкального сопровождения. В этом сборнике столько гармонии… И всё так созвучно буйным краскам за окном, настроению — порой грустному, иногда лиричному, с ноткой ностальгии… Мне, например, вспомнилось, как когда-то я переводила стихотворение одного курдского поэта, и оно называлось «Моя осень золотого цвета». Спасибо вам, уважаемый Дмитрий. За этот сборник, за настроение, за чудесную атмосферу, которая витает в воздухе после последней строчки. 🌷💐

Очень понравилось ваше исполнение. Спасибо огромное.
Прямо меня в воспоминания бросило. Это меня стихотворение «художник рисует осень» развезли.))) Вспомнилось мое стихотворение
Неслышно крадётся вечер, ребенок рисует ветер… Ну и чего-то я раскис и предался воспоминаниям… Спасибо огромное!

Хорошие стихи. Кратко, красиво, грустно… Очень созвучны настроению этой осени. Спасибо вам, Дмитрий, за прекрасную работу.

От коммов не меньше удовольствия :-D. Хорошая пейзажная лирика 👌.

Осень, нарисованная голосом Дмитрия Днепровского. Добавить больше нечего. Спасибо.

Очередной шикарный сборник стихов. Плюсую. Присоединяюсь ко всем отзывам. Красиво писать не умею. Вороне поклон. Зачитаешься. Это эссе высшего уровня.

Очень хороший сборник про осень. И музыкальный фон подобран в тему. Пальчик вверх.

Сборник про осень хороший получился. Стихи про художника стоят особняком. Сам художник на своей волне. Дважды послушал. Но это скорее к автору. Исполнение понравилось. С музыкой полный синхрон по смыслу.

Интересная подборка стихов. Попадались стихи Самариной. Про остальных даже не слышал. Современные авторы. Аудиокнига оформлена очень хорошо.

Очень хорошая книга стихов про осень.