Вопрос у меня к себе только один — что мы в этой жизни?
И зачем человек пишет стихи в рифму, привнося себя в жертву хорею, амфибрахию и подобным чертям, когда можно выразить в друх словах пусть и не себя, но — прозой себе подобного? (Прав Толстой) Пусть на затмение, пусть и на загогулину частного взгляда… лишь бы горела свеча «Не спи, не спи художник, не придавайся сну»
youtu.be/a7bkrOtxFbk
youtu.be/a7bkrOtxFbk
Темнело рано — жмём педали,
Кружат и повторяются вослед
Закатам земляничные поляны,
Босые ноги — к морю след.
О, эта лунная тропа,
Массандра чувств соединенных,
В сухом остатке вечер лонный,
К друг другу беглые слова.
И зачем человек пишет стихи в рифму, привнося себя в жертву хорею, амфибрахию и подобным чертям, когда можно выразить в друх словах пусть и не себя, но — прозой себе подобного? (Прав Толстой) Пусть на затмение, пусть и на загогулину частного взгляда… лишь бы горела свеча «Не спи, не спи художник, не придавайся сну»
Глядим на мир и говорим
Вот воинство наречий человечьих:
Ни сечи, договоров дым
Не укротят по сути век беспечный;
И если надобно пройти позоры им
Словно был вывих в мысленном предплечье,
Позвольте обращаться к ранам вечным,
Когда глядим на мир и говорим.
6.08.23