Старый добрым Кингом отозвался рассказ. Жутко, динамично, плотеразлагающе и повод хмыкнуть имеется (идея рогатки, ага :) Но лучше бы мне было слушать его дома, вечером в темноте, а не на работе, но даже средь бела дня холодком повеяло. Интересно, а от таких парней как Брюс тоже может быть прок. «Пользуйся тем, что под рукой», окей, а что у меня в сумочке на этот случай? Пилочка да, имеется. Ещё есть ручка, карандаш для стрелок, ключи и… и всё. Плохо, очень плохо! Нет, конечно, я могу задушить маньяка ниткой для зубов или шокировать его эстетическое чувство цветом любимой помады, но как-то это не тянет на путь к успеху. В машине есть кое-что получше — ножницы, балонник, гаечный ключ, отвёртка. Ладно, уже неплохо.
Забавная история, финал добавил ещё пару ухмылок.
Чтец неизмено хорош!

У тех врат много копий сломано, много наших полегло. По мелочи — удаётся стрелу с запиской через крепостную стену пустить. А по-крупному даже и не знаю — осада, троянский конь, таран, Феникс из «Садко» (согласна изобразить)…
Всегда с интересом читаю Ваши комментарии — иронично, тонко, умно, мне нравится. Благодарю)))

Предлагаю милому админу выпить графин крепкого кофе и, бодро передёрнув плечами, убрать всё лишнее под Книгой, это не отхожее место…

Удалёнка — взять плиту домой, чтобы добить надпись, мрачненькое чувство юмора Бредбери во всей красе. А мужу, однако, надо было прислушаться к своей очаровательной жёнушке, не первый же год он её знает. Тут два варианта, либо она, наряду с перчёным характером, обладает столь же острой интуицией, либо она наделена умением притягивать и выявлять вот такие моменты пересечения нашей реальности с потусторонним миром. Или и то и другое, и тогда у неё все шансы выйти в финал «Битвы экстрасенсов».
Чтецу спасибо.

Ах, мужская скромность, что ты будь с ней делать, так завуалировать… а чо сразу не ракету самонаводящуюся :)

… Обняла…

Ну вот и кончилась зима, и вместе с тёплыми вечерами и ласковым ветерком в городе появился Менестрель. Где, в каких краях он был, какие дороги отмечены его лёгкими шагами, в каких тавернах и трактирах, под сводами каких замков и дворцов звучал его голос. О чём он думал, о ком вспоминал долгими снежными вечерами, пытаясь согреться у несмелого костерка, какие истории и песни являлись к нему на зов его беспокойной души…
Дело прошлое, теперь он в любимом городке и жители в нетерпеливом предвкушении потирают руки, протирают уши, блестят глазами и в улыбке зубами.
Трогательная, милая сказка о добре и зле. Да, в ней нет противостояния, вообще нет отрицательных персонажей, все сплошь положительные и симпатичные. Да вот только желание владеть тем, кто дорог сердцу — это и есть зло. Тем более страшное, что таковым не кажется. Ну что такого сделала Принцесса, движимая пылкой страстью и юношеским эгоизмом, ведь она хотела неразлучно быть рядом с тем, кого любит…
Не ведая, что любовь — это полёт и свобода, только так, всё остальное неважно и имеет другие названия.
Искренне и горячо благодарю за исполнение, точное попадание в любимую мной тему.
Драконы…
П.С. (то есть поскрипеть), понимаю, это легенда, но за несколько лет как это местные не допёрли, что с парнем что-то не так, ну правда. Кто-то, слуга, к примеру, или горничная, непременно должен был заметить, что его постоянно нет в комнатах (или где он там в замке жил), из чего бы неизменно родилось желание подсмотреть, проследить. И, кстати, в каком месте Дракон оборачивался юношей? Не на территории же замка, значит в лесу за рвом. И топал он в сумерках сквозь чащу на своих человеческих двоих к воротам, а там стража: «Стой, кто идёт!» и опять же слухи. Вот так и получилось бы, что к плановому приезду представителя инквизиции, цидулька от бдительных горожан была бы готова и через священника передана, пущай разбираются, дело тёмное.

Там не Алекс.

Если даже напишет, мы не опознаем (днк души ведь пока не научились, нет?), и это будет стилизовано-сокрыто подо что угодно. Под подростковую писанину, пробу пера. Под философствующего немолодого декадента. Под истерически-изнеженную дамочку с её будто-незрелыми взглядами на личную жизнь и измену. Под пессимиста-зануду в поисках смысла своего прокуренного существования. Под поэта, пардон — Поэта, точка.
Далее: под разочаровавшегося в жизни, под довольного жизнью, под дон-жуана, веселушку-нюру, зануду, влюблённого, социопатку, искушённого, аутистку, австралийца, немку, печального немца и бравого еврея, или наоборот. Короче — обведёт вокруг пальца и… повертит, поверьте:)
Женьк, люблю, ну да ты знаешь.

Слушать начала четвёртого апреля, на пару дней промахнулась мимо реального дня начала дневниковых записей. Семь десятилетий назад, какая же бездна времени отделяет меня, ручную от тех, настоящих…
Данилыч мой герой, словно брат Дерсу Узала, кто знает, чем бы всё закончилось, не будь его с ребятами. И, конечно, собаки севера, о них можно говорить бесконечно — сильные, неутомимые, умные, смелые, невероятные, удивительно прекрасные существа!
Слушала и без труда представляла чтеца в роли Александра (легко, после «Ледокола»). Спокойный, бархатисто-приглушённый голос идеально сочетается со снежно-сапфировой историей, с яростно-ледяным дыханием, окутывающим каждое слово дневника. Звуковое и музыкальное оформление — безупречно, одиннадцать по десятибалльной, браво!
Вспомнился, пока слушала, один нечестно забытый фильм, «Сорок девять дней», тоже по реальным событиям и тоже — о благородстве, отваге, чести и невероятной силе духа.

«День сегодняшний есть следствие дня вчерашнего, и причина грядущего дня создаётся сегодня. Так почему же вас не было на тех тракторных санях и не ваше лицо обжигал морозный февральский ветер, читатель? Где были, чем занимались вы все эти годы? Довольны ли вы собой?..»
О.Куваев

Асадов, это да… поместить в Женщину все, ну буквально все пороки и совершенства… Спасибо, дорогой!
Алаверды — не могла не вспомнить анекдот о раздаче Создателем даров той парочке в раю: умения отливать стоя (извините) и мозгов :)
Исполнено традиционно изумительно, мерси. Пользуясь случаем, с трепетом осмелюсь напомнить Менестрелю, что мешок сухих лепестков фиалок давно закончился…

Ну, это жанр немного другой — Сказки, туда бы надо. Милый рассказ-крошка, словно последняя глава романа. Отменяю минуту занудства, хотя поначалу набрала в грудь воздуха, чтобы поскрипеть. Сюжет мол, стиль мол, исполнение… Но неохота, потомушта Дракон, и я купилась с потрохами :) Благодарю!
Единственное, а чёрное пятнышко посреди белоснежного лба, как же без пятнышка?

«И цвет у него иной...» эти слова поймали меня вопросом — а какого оно цвета, одиночество?
Тускло-серое, как тоска, конец всего. Когда глаза потухшие, руки опущены, губы сухи и бескровны. И ветер воет в переулках души.
Или неподвижно-чёрное, когда дверь ванной заперта изнутри, что бы по руке — вдоль. И тишина… и с неба копотью падают снежинки.
А может быть — слепяще-белое, ледяное и упоительное, струящееся отовсюду. Когда на цыпочках у края пропасти… улыбаешься солнцу и, единя себя маленького с ним — огромным, становишься пульсом Вечности…
Удивительно сильное впечатление от стихотворения, хлынули образы, толкаясь, с трудом выстроила их в очередь. Чтец сотворил изящную, дымно-полынную вещицу, седой пантерой улёгшуюся на берегу моей реки. Благодарю за кружение в водовороте новых ощущений и мыслей…

Да что ж Вы всё пишите и пишите, а никто не мунусует и не минусует, не вступает в полемику, равнодушные :) Подите, что ли, плюньте Харконенном в Пушкина или там, в Булдакова, на худой конец. А я пока пролайкаю все Ваши сколько там комментов, для поддержки ткскзать.

Острое до боли наслаждение — слушать и читать классиков, подставлять душу под струи чистой русской речи, прекрасной своей строгой мощью, впитывать каждое слово сердцем и мыслями, и от этого вновь чувствовать себя живой, настоящей.
Вид украшений с гранатом для всегда связан с этим романом (в юности они и вовсе казались роковыми, зловещими), доставая серьги, мыслями соскальзываю в серебристо-розовую взвесь капелек дождя и слёз, окутывающих эту грустную историю.
Настоящая любовь… А что такое — настоящая? Какая иная возможна, если, конечно, не использовать это слово впустую?
Он — любил, она — любима, очень романтично-мило, если б только не любил он её более всего на свете, более Того, кто создал этот свет.
И раскинулись над её головою два огромных серо-лиловых крыла благословения самоубийцы. Которое убережёт её от зла, от плохих людей и дурных помыслов, но и — от всего остального, что есть в этой жизни тоже — скроет…
Страстно благодарю любимого Чтеца, помог пройти, провёл, со мной прошёл сквозь трагедию и боль этой давней истории.

Бывает так, что живущему во тьме даровано видеть свет. Нежный, неяркий и бесконечно желанный.
Остающийся под плотно сомкнутыми веками даже после того, как пришло время переступить Порог.
И уж там-то, где ничто больше не держит в объятиях земного, можно нестись по дорогам мироздания, хоть зажмурившись, хоть распахнув глаза — всё едино догонишь ту, которая была для тебя светом. Ведь она, уйдя вперёд, кистью из хвоста кометы играючи оставляла стрелки на поворотах и перекрёстках, чтобы с пути не сбился, чтобы скорее — встреча…

Великолепное исполнение!
Слушая, неоднократно ловила себя на том, что невольно начинаю думать не о происходящем в романе, а о том, кто заставил дышать и двигаться каждое слово, голосом поднял его над бумагой, наделил силой для превращения в образы и картины, которые могли бы поспорить в своей достоверности с реальными.
Огромная благодарность Чтецу, давно не испытывала такого чистого наслаждения от книги!

Самая яркая из прочитанных в далёком детстве историй Брэдбери. Холодом веет от ветиверово-специевых просторов вельда, тоска и безысходность дышит знойным маревом. Золотисто-терракотовые дали заливает тревога и всё становится свинцово-серым, чужеродным.
Нда, пожалуй, лет через дцать этот рассказ можно будет перенести из раздела фантастики в триллеры. Ибо существование такой комнаты перестанет быть милой выдумкой. И если в детстве основной линией моих переживаний было непонимание вяло-слабых родителей и ужас перед их детьми, то сейчас подумалось, что я и сама бы прикупила себе такую вот игрушку. Не умный дом, нет, тут я люблю сама, но — иметь возможность распахнуть дверь и, замерев на пороге, шагнуть в свой мир, плотно закрыв за собой реальность на пару часов.
Здесь море шёлком искрится на солнце, тёплая галька, небо бездонно и нет людей. Это прекрасно! Так прекрасно, что раскидала бы для достоверности десяток огрызков кукурузы, банки из-под пива и окурки.
Этот мир — мой, опасность в том, что и я стану — его.
Не знаю, где бы искала силы ограничиваться, условно говоря, двумя часами. Чтоб себя за капюшон и к двери, а следом, к примеру, перебирает ножками малыш единорога, тычась носом под колено, Гендальф сидит у костра, задумчиво глядя в огонь или Горбаш согласился сделать со мной кружок другой над лесом…
Комната расцветаюших мечтаний, спасение от безумия или… кандалы разума.
Озвучено великолепно, звуковой фон, манера чтения, некоторая отстранённость — гармонично сплелись с моими ощущениями, благодарю!

Ох ты ж, как Вы ко мне!
Приятно )))

Я тоже не прощаю, начинаю преследовать с маленькой скамеечкой подмышкой, загоняю в угол и, усевшись возле ног, распаковываю уши, готовясь внимать, мудреть и утончаться:)