Сделала два открытия :) первое — оказывается, Фред Варгас не мужик, второе — мне захотелось продолжить знакомство с её книгами. И ещё, хоть это для меня не ново — Биг Баг читает по-домашнему уютно, неизменное спасибо ему за историю Триши, самой лучшей в мире девчонки. С его голосом вырисовывается образ потомственного дворянина, с приятностию проводящего свои дни в удалённом имении, вдали от столичной суеты, на досуге читающего вслух всякие разные книжки, видя в этом доброе времяпровождение, наряду с выгуливанием красавца сеттера. Любящий в раздумьи сидеть у камина и, завороженно глядя в огонь, забавлять холёные свои пальцы кубиком рубика.
Детектив понравился, поначалу никак не могла в него с моста заехать, потом спешилась, сняла чадру и туфли, занесла по отдельности ослика, оглобли, кибитку и вуаля! — ворота с лязгом закрылись за моей спиной. Я оказалась внутри этой истории, среди улиц с пятнами тлена на камнях мостовой, с бледными лицами за мутью окон, с покрытыми чёрным мхом черепицами крыш и домами, тянущими к небу в мольбе о спасении свои дымящиеся трубы.
Пока слушала, пробежалсь по истории чумы, ох ты ж…
После прослушивания досужим пульсом забился вопрос — что, правда у них там до сих пор оглашают во всю полость рта объявления на перекрёстках? А ещё, душевно тронула чуть ли не традиция местных копов с утра до вечера кальвадос уважать)))

Книга понравилась, шустренько распустилась искренняя благодарность Автору и Чтецу, дай им Один счастья и здоровья. Столько часов фирменно озвученной захватывающей истории!
Давно я так не отрывалась, наслаждаясь лёгким, интересным, приятно сервированным сюжетом. Насыщенно, остроумно, ярко, с обаятельнейшим главным героем.
Обогатилась знанием о четха, йолки, кто только не живёт (именно не живёт, да-с) в нашем благословенном подлунном мире.
Большую часть времени слушала в долгой дороге, приходящейся на довосходное время, что добавило фона, надо сказать. Месяц, летящий над лесом, был какой-то странный, больше чем обычно и с горизонтальными рожками. Эта деталь здорово напрягала, словно вампирская нерасплёскивающаяся чаша…

Знаю я таких мамаш, которые пытаются решить свои внутренние проблемы, рождённые собственной нереализованностью и чрезмерно жирной гордыней, отважно используя для этих целей своих детей, буквально поедая их души. Уродливое зрелище и такой же результат. В случае с историями, которые непосредственно наблюдала, один результат и вовсе ужасный. Девушка осталась после смерти матери одна, без семьи, потому что та отогнала всех возможных претендентов (недостойны), заодно выдернула дочь с хорошей работы (по той же причине), не задумываясь отправила на аборт (в нашей семье внебрачных не рожали), уже будучи на смертном одре, заявила, что дочка без неё долго не проживёт. В итоге тридцатилетняя перфекционистка, умница и красавица (это правда), просидев дома несколько лет, начала слышать голоса, уверяла, что за ней следят и хотят убить, к врачу, конечно, не шла, потому что «это стыдно», зато сходила к гадалке, которая ей предсказала решётку.
И сколько не пытались ей помочь на редкость дружные бывшие одноклассники, сколько влюблённый (безответно) мужчина не пытался её вытащить из бездны, в которую она покорно сползала, всё тщетно. Вобщем, нашли её этим летом под окнами, девятый этаж достаточное условие для мгновенной смерти.
Агрессивно задвигаемые в уши и душу ребёнка ожидания — чем ещё можно так же надёжно сломать фундамент его будущей жизни? И не помогут потом никакие попытки его перезалить, стянуть, укрепить, всегда, и в сорок и в шестьдесят он будет в зеркале видеть неоправдавшего, несправившегося, виноватого. И даже если судьба пошлёт ему всё самое светлое и радостное, то и тогда — внутри, очень глубоко, во мраке перед оплывающей свечой будет в одиночестве сидеть одна мысль «я недостоин любви»…

Осень… сплин, хандра, тоска, печаль, уныние и грусть зубом хрусть. А что как осень, так непременно дефицит радости и плохое настроение, накрывает потребность закуклиться в плед, поскучать, поныть и пожалеть себя. Все вокруг ходят ссутулившись, улыбаются одним уголком губ, не шире, глаза тускнеют, ничего не хочется, хоть виагру в воздухе распыляй.
Осень прекрасна, жизнеутверждающа и ежедневно солнечна (да, там за низкими облаками есть солнце, мы же это знаем, ну так чего тогда?)
А я к ней с симпатией, она — преддверие зимы, которую люблю всем сердцем и прочим своим ливером, и начинаю ждать аккурат с женского праздника (звучит как реклама этих, с крылышками). А как хороша поздняя, за окном холодно, противно и депрессивно, держаться нету больше сил, но когда ж ещё можно любоваться обсидианово-серебряным узором чёрных ветвей на фоне неба, с застенчивой страстью дарящего нам все оттенки серого? Или неспеша бродить с собакой по дождливым безлюдным (ура!) улицам, пытаясь удержать поводок, стаканчик мороженого и вытанцовывающий на ветру зонт, а сладко спать под звук дождя, а мечтать, сидя на работе, о знойном юге, а долгими вечерами согреваться чашкой (бокалом сухого) горячего кофе, лениво думая о краях, где растут кофейные деревья (чайные, конфетные)…
Сборник получился грустный, лиричный, мелодичный, меланхоличный и так далее. Лишь отстранённо-ироничный Бродский оттенил общее настроение своими воронами-патриотками (мерси :) Чтец, как всегда, очарователен, ему — второе мерси!

Андрюха… Когда мир рухнет, с таким Андрюхой пройти оставшийся отрезок пути — честь. И залог сохранения жизни, твоей и его (как ни странно).
Я Света. И есть со мной рядом такой Андрюха, только зовут его иначе…
Рассказ и его исполнение прекрасны, благодарю горячо и неистово.

Это то, что перебило отсутствие послевкусия моего вчерашнего заезда в жанр ужасов, наконец-то получила те ощущения, ради которых слушаю такое. От истории повеяло затхлым болотным морозцем.
Всё понравилось, сюжет, исполнение, мелодия — точно подчёркивающая каждый поворот (в никуда), очень симпатичный рассказец, утащил в себя, спасибо ненадолго.
Пока слушала, несколько раз мелькал хвостик мысли, что в жизни Екатерина (чтица) красивая, смелая, даже рисковая, чего только в голову не придёт с утра пораньше.

Очередная музя полнейшая.
А так хорошо было предисловие, захотелось разбежалась про террариумы-арахнариумы… За то мгновение, что жала на плей, напридумывала гораздо больше и гуще.
А Чтец очень даже как раз в духе жанра, ему спасибо.

Жуткие сказочки-то, попробовала их поярче представить, бррр! но рассказ ведётся в этакой добродушной манере (наших предков непросто было смутить и напугать), что в итоге всю дорогу проулыбалась в бороду. А чувство, что Князев и сам получает удовольствие от этих историй — создало допнагрузку для мимики, в попытках скрыть своё веселье, неуместное в разгар рабочего дня.
Спасибо за час ехидненько-хихикательного настроения!

Ну что ж, то был эффективный способ убедить скептика-приятеля в существовании иной реальности, изнанки той, которую он считает единственно возможной. Хорошо, если такое приключение расширило горизонты и крыша каким-то чудом удержала себя от участия в Формуле-1, а то бывает, что всё заканчивается в крепких руках санитаров лечебницы Аркхем.
Исполнение — лучшего не стоит и желать, благодарю!

Я думала, что слушаю что-то новое (рука-лицо :)

О как, сейчас увидела, что слушала эту вещь аж четыре года назад, вот оно — качество хорошего детектива (тут не совсем детектив, ну да ладно), правило: «прослушал — получил удовольствие — забыл — достал и вновь прослушал — получил удовольствие» работает :)

А вот этот роман пришёлся мне по душе настолько, что перемытывала назад, если случайно пропустила и не услышала хоть парочку предложений. То размеренное, кажущееся сонным, движение вдоль повествования, которое укачало меня в предыдущей книге Автора, в этой помогло увидеть — как камень за камнем выкладывается длинная, уходящая в вересковую даль, стена, отделяющая человека с его незаживающими душевными ранами — от других людей, каждый из которых, в свою очередь, ходит вдоль своей такой же стены (создавая общий бесконечный лабиринт), и баюкает, одновременно растравляя, свои раны, свои стыдности, свою боль, одной рукой пряча их, а другой — приоткрывая, в надежде, что кто-то, увидев их, не отшатнётся… Такие дела.

Дивно! главное действующее лицо, средоточие расследования и центральный персонаж каждой страницы действия — психолог-тэрапэут-аналитик, сонный, вялотекущий, всё про всё ведающий, как мой пульт от телека, отключенного от сети десять лет назад. Чистила камин, мыла полы и люстры, развешивала букеты трав, вычёсывала псов, доила грачей, из надоенного взбивала суфле, варила шоколадную глазурь, заходила-выходила, нанесла визит в соседнее имение, а сюжет всё плыл и плыл. Но доплыл, слава Одину :)
А я благодарю любимого Чтеца, непревзойдённо прекрасен он.

Книга Одиночества…
Её страницы гладкие, жёсткие, очень плотные, цвета ночного звёздного неба. Голос Чтеца ласкает и гладит их, переворачивая неспеша, разглаживая и укладывая одну на другую. Оживляя слова, не вмешиваясь в тишину между ними. Такт, изящество, умение чувствовать — не каждому даны, но Дмитрию — преподнесены в дар, кажется, для него самого неожиданный, непонятный, но принятый с трепетом и вниманительной бережностью.
Одиночество прекрасно, оно пульсирует, поёт и рождает в душе огненно-фиолетовые цветы невероятной красоты, качая их в ледяном пламени боли, которую почти невозможно пережить без ущерба для себя, себя человечески-земного, понятно-простого, обыденно-предсказуемого.
Благодарю, Дмитрий, за искреннее служение словам, ждущим мгновения, когда их коснётся и отдаст небу — Ваш голос…

Накануне… Звучит как набухшая на краю инеевой седины осенней травинки капля росы. Вот-вот капнет, канет… нет. Любовь, любовь, любовь… мука, жертва, искры, метель холода души. Утомительная вялотекущая страсть двух неумеющих любить людей. Устала я переживать сие действо. Тоска, всё ждала, когда ж они, наконец, закончат или их судьба везти (вести) устанет. Елена и Инсаров, томление знойное, обречённость, скука, погребный озноб, боже…
Стрела без цели — ищет цель, любую, искусственную, мёртвую. Болгар, воюющий невесть с чем и с кем на земле русской и дева невинная с избытком досуга, воюющая сама с собою и окружением — там же. Картонные два персонажа.
Мне всего милее в этом мятежно-пухово-перинистом романе парочка Увар Иваныч и Шубин. Увар Иваныч, ты ж моя зазнобушка :) благодаря Чтецу сделался самым осязаемо-выпуклым, живым и реальным в повествовании. Шубин — была я влюблена когда-то в старшеклассника, обнимала его взглядом каждую перемену, дышала вслед его хорохористой спине, писала в дневнике о нём, ах! Пьеро с изломом бровей и глазами Броуди-пианиста, а у него был друг, Игоряша Шубин и, как я много позже поняла, надобно было мне влюбиться в него, яркого, ядовитого, острого, тонкого, всегда на импульсе, и тогда моё девичье увлечение благополучно сделалось бы фоном чёрно-белой фотографии моей юности. «Бы» — как ёмко и безвозвратно звучит это маленькое «бы»… Счастья вам обоим, ребята, где бы вы ни были. Образы того Шубина и этого — слились, сплелись, оживив образ литературный и согрев спящие ноты моей памяти.
Чтец невероятно хорош, поклон ему от меня. Тургеневу — моё нижайшее признание в любви. Всегда…

На слова в Вашем профиле отзовусь — прекрасный Вы человек, удивительно цельный, из тех немногих, кто умеет дарить преданнейшей дружбой и умением любить неувядающе.
Ваши эссе сияют (и не только на общем фоне сайтовских комментов).
За Блока — благодарю…

А некоторые цитируют некие, хрен знает, в натуре ли сохранившиеся изречения великих, не озаботившись их сакрально-глубинной-батискафной сутью (если она вообще есть)… И что?

Ухтышки, вот это да! Оставлю в закладках на случай предновогодних пробок вечерних, когда после долгого дня пялишься на рубины стопов и плавишься под тёплым феном печки.
Включу и как рукой снимет сонливость и щёки улыбка будет давить :)
Прелестное озвучивание, этакое буррито, после ПП дело нужное!

Молодость, дружба, любовь, надежды и мечты, доверчиво-беспечное наслаждение каждой минутой — всё смахивает со скатерти жизни своим широким грязным рукавом Война. И ставит на стол стакан водки, прикрытый ломтиком чёрного…
Эта постановка — щедрый подарок, поначалу даже не могла сосредоточиться на сюжете, всё летела-плыла в волнах родных, с детства знакомых голосов.
Словно солнечно-жарким шарфом укутало душу и она, сладко жмурясь, потянулась, улыбаясь всему тому бесконечно дорогому, что несёт каждый из этих голосов, неудержимой лавиной сбило меня с ног буднего серого дня, мягко подкинув в яркие санки, стремительным бегом своих полозьев разрезающих время, перекраивая его и сшивая по-иному. Саму жизнь меняя на маленький, едва заметный координатик :) Гипнотически-певучая мелодия голоса Кваши завораживает, подчиняя себе.
Всех, кто принял участие в создании спектакля, благодарю горячо и нежно!

То, что надо на ночь! Мир пожирателей плоти, извращенцев, чавкающих её честно, со смакованием и страстью. Кровь, капающая, льющаяся и струящаяся изо всех щелей, кипящая и пузырящаяся в лунном свете, дымящаяся при дневном неромантическом освещении. Женщины мочат мужчин, мужчин со знанием делают то же самое и не только это с женщинами, всё шевелится, вибрирует и стонет в бурном танце пищеварительного процесса, который переваривает всё, начиная от мозга, заканчивая неважными вещами типа умения им пользоваться.
У автора, похоже, жизнь богата образами типа буфета, соблазняющего его своими глянцевыми поверхностями или коврика, призывно зовущего своим пружинисто-пушистым грешным ворсом. А уж что ему в голову приходит при виде вазы для цветов, вообще стесняюсь представить.
Послушала, ржакнула, уж больно азартно Князев читает такие рассказики, не изменяя своему фирменнному стилю, тут он стабилен, будьте уверены — не подведёт!