Кунц Дин – В западне

Разум разумом, но откуда крысам знать, что такое потроны, бензин и прочие изделия человека? Это уже эмпирическое знание.

Рассказ средненький. В рассказе фигурируют агрессивные крысы с измененной ДНК, нападающие на людей и животных.

Этому рассказу предшествовал следующий диалог:

… — И самое главное, господин Кунц… Трупов быть не должно! Только крысиные.
— ....!!! ...!!! ...!!! То есть как — не должно?? Как вы представляете себе ужастик без трупов? У меня выводок голодных крыс-мутантов!
— Честно говоря, представляю плохо… Но надеюсь увидеть это в вашем исполнении. Считайте, что таков социальный заказ. И заодно моё личное пожелание.
— А знаете, господин хороший… Не пойти бы вам со своим социальным заказом в жопу? Я — Дин Кунц, если вы вдруг забыли!
— Ну да, конечно, вы Кунц. Я и надеюсь, что не Давиденко. Поэтому должны проявить благоразумие. Вы, помимо прочего, американец! И должны чтить американские традиции!
— Угу… В том числе — право потреблять низкопробную х… ню, когда в конце все аплодируют тупым героям…
— Да! В том числе и х… ню! Если таковы запросы нации, то вы будете сидеть и кропать то, чего от вас ждут!
— Вот, значит, как… А вы не забыли случаем, что у нас — свободная страна? А писатель — свободный человек?
— Представьте, не забыл! Поэтому вы вольны отказаться от моих пожеланий, ну а я имею полное право бросить ваш опус в корзину. Подумаешь, крысы! А насчёт свободного человека — это вы на что намекаете? На то, что вы свободны от гонорара? Или ещё что-то имеете в виду? Вы историю нашей страны хорошо знаете?
— Ну, допустим…
— Тогда вы должны помнить, что у нас случается с особо упёртыми. Вон, Чаплин тоже строил из себя цацу… Так вылетел в два счёта. А вы у нас — что, заговорённый? Незаменимых нет! Так что идите и делайте свою работу. Сказано — без трупов, значит без трупов! Тоже мне, потрошитель!..
И стёкла пенсне Главреда нехорошо блеснули. Кунц схватил рукопись и попятился к двери. Кого-то ему напомнил старый хрен, определённо напомнил. Кого-то реально жуткого, пострашнее крысиного выводка. Не даром пот меж лопаток заструился…
— Ну что же — пробормотал Кунц, спускаясь в лифте, — Соцзаказ, говорите? Спасибо, хоть нация не запросила в конце рассказа включить лавстори! Баба со спасителем, на заднем сиденье, на фоне крысиных трупов, под аплодисменты сыночка! Тьфу, какая гадость!.. Ну пускай, пускай сейчас без трупов. Но потом я им дам просраться!
И дал. Но это уже совсем другая история!)

Классный рассказ со счастливым концом, что не так часто встречается в этом жанре.

Ну сбежали из лаборатории 8 супер умных крыс. Ну их перестреляли и дотравили газом. Люди все живы. И что? Такое чувство, что Кунц решил по легкому срубить бабла с издателя, сел вечером и за пару часов сляпал сей опус. Ещё и растянул на 17 глав, как большой роман. Хотя некоторые главы в 2-3 предложения. Слабо, как и многое у Кунца.

Было бы забавно, если бы одна самка крысы выжила. Чтобы отомстить людям — она решила бы затаится и размножиться с обычным самцом крысы. Но ничего бы у нее не вышло т.к. она постоянно бы гнобила мужа за то что он тупой — семейная жизнь разрушилась бы, а крысиха только еще больше страдала от одиночества потому что умная и все понимала бы. Что с простым мужиком ей не ужиться, да и страшненькая она — здоровенная, бледная, башка большая, лоб выпуклый и т.д…

рассказ банальный, крысы с измененной днк, серьезно?
Дин, тебя что Кинг укусил?
на произведение не тратьте времени.