Книги хорошие, но что в первой что во второй ну оуж слишком много и подробно описывается всё оружие и техника. Такое ощущение что инструкцию читаю. Надеюсь что в следующих книгах этого будет поменьше (хотя подозреваю что нет). Пока 5 минут слушаю описание оружия, забываю что слушаю книгу, отвлекаюсь и пропускаю уже непосредственно сюжет, приходится перематывать. Этот перебор таких подробностей напомнил мне Войну и Мир 😄😄😄 но на самом деле, если отбросить эту бла бла про пестики (мне как женщине это не понять), то сюжет интересный, затягивает. Рада что ещё много книг в серии 😄😊
Истории бывают и такими
*Хозяин ночного клуба привел как-то с собою обезьяну. Та уселась за рояль
и стала мастерски наигрывать джаз. Продолжалось это до тех пор пока в
зале не появилась другая обезьяна, задала хорошую трепку первой и затем
утащила ее из зала. На недоуменные взгляды посителелей хозяин клуба
заметил:
— Да не обращайте внимания. Каждый раз одна и та же история. Это его
мама, она всю жизнь мечтала, чтобы он стал доктором.*
я, если вижу, что произведение написано с политической составляющей (и уж тем более про Крым если… Украину… Донбасс...), я просто пропускаю это мимо.
Честно если — противно, когда фантастику превращают в политику(((
Сейчас зашел чисто чтобы отписать коммент, а сам рассказ даже и включать не буду…
Коммент не ради троллинга, а чтобы выразить свое мнение — не стоит превращать фантастику в политику, тем более уж играясь на таких злободневных темах, как Украина… Донецк… Крым… и т.п.
«Наша жизнь — это стоны и крики.
Ноты жизни – страдания дикий фальцет»
Вот, что я Вам скажу — вот где настоящий фальцет.
*Встречаются два приятеля, которые не виделись несколько лет.
— Ты где сейчас работаешь? — спросил один.
— В местном джаз-оркестре.
— Как? Тебе же, прости меня, слон на ухо наступил. И на чем же ты играешь?
— На шиле.
— Как это?
— А вот как. Сидит оркестр. Играет. Я нахожусь сзади барабанщика. В самом конце
произведения дирижер подает мне знак. И я втыкаю шило барабанщику в задницу. Он
на весь зал вопит: «Ой!», а все остальные оркестранты хором: «Ча-ча-ча».*
Так печально, Артём. А идея прекрасная. Мне тоже не хватило романтики. Быть может действительно как-нибудь вывернетесь через временную петлю, артефакты, придумаете квест по очеловечиванию? С удовольствием почитала бы. Молящий смайлик.
Зачем Ван Гог вихреобразный
Томит меня тоской неясной?
Как желт его автопортрет!
Перевязав больное ухо,
В зеленой куртке, как старуха,
Зачем глядит он мне во вслед?
Зачем в кафе его полночном
Стоит лакей с лицом порочным?
Блестит бильярд без игроков?
Зачем тяжелый стул поставлен
Так, что навек покой отравлен,
Ждешь слез и стука башмаков?
Зачем он с ветром в крону дует?
Зачем он доктора рисует
С нелепой веточкой в руке?
Куда в косом его пейзаже
Без седока и без поклажи
Спешит коляска налегке?
А мне один художник-любитель подарил как-то свою картину маслом «Подсолнухи». Я её в прихожей «приспособила» и теперь кто не заходит, пусть даже на минуточку, обязательно скажет- О, Ван Гог!) А я всегда в ответ- Да, не! Гоген! Они же без вазы! Их хоть и четыре, но не срезанные же они в самом деле!)))
*Хозяин ночного клуба привел как-то с собою обезьяну. Та уселась за рояль
и стала мастерски наигрывать джаз. Продолжалось это до тех пор пока в
зале не появилась другая обезьяна, задала хорошую трепку первой и затем
утащила ее из зала. На недоуменные взгляды посителелей хозяин клуба
заметил:
— Да не обращайте внимания. Каждый раз одна и та же история. Это его
мама, она всю жизнь мечтала, чтобы он стал доктором.*
Честно если — противно, когда фантастику превращают в политику(((
Сейчас зашел чисто чтобы отписать коммент, а сам рассказ даже и включать не буду…
Коммент не ради троллинга, а чтобы выразить свое мнение — не стоит превращать фантастику в политику, тем более уж играясь на таких злободневных темах, как Украина… Донецк… Крым… и т.п.
Ноты жизни – страдания дикий фальцет»
Вот, что я Вам скажу — вот где настоящий фальцет.
*Встречаются два приятеля, которые не виделись несколько лет.
— Ты где сейчас работаешь? — спросил один.
— В местном джаз-оркестре.
— Как? Тебе же, прости меня, слон на ухо наступил. И на чем же ты играешь?
— На шиле.
— Как это?
— А вот как. Сидит оркестр. Играет. Я нахожусь сзади барабанщика. В самом конце
произведения дирижер подает мне знак. И я втыкаю шило барабанщику в задницу. Он
на весь зал вопит: «Ой!», а все остальные оркестранты хором: «Ча-ча-ча».*
Концовка ожидаемая — ведь за всё надо платить! — но грустная.
Томит меня тоской неясной?
Как желт его автопортрет!
Перевязав больное ухо,
В зеленой куртке, как старуха,
Зачем глядит он мне во вслед?
Зачем в кафе его полночном
Стоит лакей с лицом порочным?
Блестит бильярд без игроков?
Зачем тяжелый стул поставлен
Так, что навек покой отравлен,
Ждешь слез и стука башмаков?
Зачем он с ветром в крону дует?
Зачем он доктора рисует
С нелепой веточкой в руке?
Куда в косом его пейзаже
Без седока и без поклажи
Спешит коляска налегке?