Антон Рай - Юмористическая история философии: Шопенгауэр, Гегель

ну Фома Лермонт-не шотландец, это герой всего человечества. не важно в какой стране он родился, и какое имя соизволил принять в любую эпоху))
я больше про Якова Брюса или Барклая-де-Толли, или Самуила Грейга

Какая, вообще, разница? О собаке, что ли, речь, чтоб в родословной ковыряться? Мог он научиться свои стихи писать с любой родословной. :)

Научиться писать стихи- не значит быть поэтом. Я вам на любую тему нарифмую в пять минут. О любви особенно вдохновительно получится. А стихов я не пишу. Не догадываетесь почему? Неужели только потому, что родословной не имею? Зайдите на стихи ру как- нибудь повеселиться. Прозой, я правда, тоже народ не утомляю.))) А ведь в юности имела даже рассказ впеча танныйв бумагу!)))

это будет рифмованная проза(((

Ага.
Сразу два гениальных творения в одном флаконе! Как шампунь.)))

нее! стихи-это высшая ступень!
строго говоря все великие стихи отказываются от рифмы))

Ну и правильно! Итак уже все пальцы сбили в кровь об Клаву рифмуя её с Любою.)))

Родословная на это никак не влияет. Условия и окружение — да. Моцарта отец дрессировал, но без физического насилия. Получился гений жизнерадостный. Бетховена не только дрессировал, но ещё и бил по пьяни. Получился гений не такой жизнерадостный, местами мрачноватый. Ничего другого в этом нет. А кто-то сам себя дрессировал. Тоже вариант.:)))

Не скажите! Ещё как имеет! Лорд Байрон от рождения был хромым, а прославил всю свою нацию. А граф Анри
Мари Раймон де Тулуз Лотрек Монфа? Сдал бы их бедняк просто людин папаша пьяницав интернат и плакали бы все простить Господи девушки туманного Альби она и орода Парижу! Не воспетыми и на столе солфетками не припечатанными)))

Похоже, все светились на стихи ру! На мир-дот-ком тоже. Я бы к Вам заглянул, сам грешен!

Пастораль

Виктор Мурашов

Пастух срубил себе избушку
У кромки леса на опушке,
Привёл туда свою простушку,
Мостки наладил на пруду.
Кругом в полях цвели ромашки,
Их ели тучные барашки,
У пастуха была гармошка,
Но он предпочитал дуду.

Господь оберегал их свыше,
И аист жил у них на крыше,
И крепко уважали мыши
Большого серого кота.
В лесу водился добрый леший,
Он их пугал во тьме кромешной,
Когда раздевшись до рубашек,
У пруда мешкала чета.

Пастух любил свою простушку,
Не потому ли то и дело
У них рождалось вперемежку
Без счёта неразумных чад.
Пастух гордился ими. Часто
Случалось с лешим повстречаться
Хотел сказать ему, что счастлив,
Да забывал, с чего начать.

Звенело лето населённым
Особым стрёкотом зелёным.
Простушка славилась весёлым
И лёгким нравом. И всегда
Пастух скучал по ней в отлучке,
А чтобы не были тягучи
И беспросветны дни и скучны-
Не отлучался никогда.

Потом ползли глухие тучи,
Вздымался ветер. Лес дремучий
Обильно сыпался листвою,
И наступали холода.
Что ж, осень тоже время года.
Стал гол плетень у огорода.
“Зимы ждала, ждала природа”-
Он думал, глядя, как вода
В пруду становится хрустальной
И ледяною. Утки в дальний
И долгий путь сбивались стаей,
Всё было так же, как всегда:
И небо становилось ниже,
И дни короче, свет пожиже,
И снег заваливал по крышу
Избушку около пруда.

Тянулись дни, скорее ночи,
Ничуть не становясь короче.
Пастух со всей семьёю, впрочем,
Не тяготился тем ни дня:
Он вырезал из деревяшек
Смешные головы и ложки,
Простушка правила одёжки,
И ликовала ребятня.

С утра, едва сойдя с кровати,
Рубил дрова забавы ради.
Спросонья поминал некстати
То Воркуту, то Колыму.
Трещал мороз нездешний. Леший
Звал лёд долбить на пруд замерзший,
И, с бородой заиндевевшей,
Спешил пастух помочь ему.

Но за привычной канителью
Вдруг утро звякало капелью,
И шла Весна за птичьей трелью.
Пришла. И вышла на поля.
Весна. Которая по счёту?
Пастух не думал — ну их к чёрту!
А вскоре, сделав круг почёта,
Вернулся аист. А земля

Росла, казалось, из-под снега,
У кромки леса заяц бегал
Хрустальный пруд гляделся в небо,
Пастух бродил, забавы для
С ружьишком, нет, не на охоту-
Какие с них весной доходы,
Облезлых, тощих, да голодных-
Берёг зверьё до октября.

Кот серый чувствовал надсаду,
Орал, косился на ограду,
Однажды понимал, что надо,
И бёг неведомо куда.
Лишь леший, за зиму облезший,
Знал путь его, поскольку тем же
И сам путём, бывало, прежде…
Теперь уж нет — не те года.

Вот так.
Вот так они и жили.
Пока цари домы крушили,
Врагов давили, рыла били,
И воевали города.

Пастух не знал об этом. Впрочем,
Похоже, знать хотел не очень.
Ему хватало, знаю точно
Избушки около пруда.

Ах! Хахахаха!))) Короче- хватило всем!))) Меня на ру нет. Европравители особо талантливых не пущают.)))

очень философская вещь ) нехитрое размеренное счастье )

)))))))))))) Спасибо!!!

Понятно. Из серии: «Куда вас, сударь, к черту занесло?» :))

не! я целиком и полностью за Средние Века!!!
в основном за немцев конечно))
но только потому что вы в своих рассказах минуете-французов))