Клинок на ощупь словно лед,
Но не морозит, а бодрит.
В нем красота, в нем сила бьет,
Он жизни силою кипит.

Металл, как зеркало отлит,
И меч спокоен словно гладь,
Уснувшей в озере воды,
Ни ранить, ни разрушить, ни сломать.

Под светом звезд, во тьме ночной,
Взглянув на зеркало клинка,
Увидишь пламени отсвет,
Рядом горящего костра.

И тут: О чудо! Как же так?
Как может быть такое, А?
На лезвии клинка горит,
Свет блика ярче чем костра!

Он мой ответ и он мой щит.
Foxtrot — наречие его гласит.
На воле, в сумерках ночи,
Он был рожден в огне моей души.

Охвачен пламенем клинок,
И яростью разят глаза,
Мы с ним навеки спряжены,
Ведь он и есть моя душа!