В начале автор работает на имя — потом имя работает на автора.
Я очень люблю многие книги Стивена Кинга, но если бы он когда-то отправил в редакцию не Керри, а что-то подобное, то так бы и продолжал работать школьным учителем, подрабатывая в прачечной, а отказы продолжал бы гвозьдями приколачивать пачками над своим письменным столом…
Даже бред обладает своей бредовой логикой, что не скажешь об этой книге — логика «я Автор — мне всё можно», самим же автором разносилась в пух и прах в его же прекрасной книге «Как писать книги», а что теперь?
Автор, то реалист, то сказочник, то принимается морализаторствовать, то отбросить мораль в сторону, то философствует, то пытается нам рассказать подростковый боевик, то вспоминает, что он не только Кинг — «зовите меня просто Стиви» — но King of Horror. Причём это не закидоны под Джойса, а просто так автору пишется… Сейчас город мистический и пустынный — никого кроме Великанши и Карлика, а в ночи поджидают таинственные и ужасные Стражи-мертвецы, апотом хоп-ля — модуляция через барабан — город наполнен народом приехавшим посмотреть на гладиаторские бои и жаль, что трамваи все сломаны, а страшные Стражимертвецыэлектрозомби это просто вохра в карнавальных костюмах с нравами алкаша-водопроводчика… Раньше грубые выражения для автора были правдой жизни — теперь это «перчик» обильно засыпанный в кашу, чтобы оживить картонных героев, и чем дальше за «экватор» книги, тем более картонных. То вначале нежно-воздушная Дева-дива, а тут она! раз! и рубит уже мёртвой великанше мечём в три приёма голову с плеч — перед этим бланородно позволяя другой Деве благородно прилюдно помочиться на труп поверженной вражине в порыве благородной страсти к отмщению… несколько позже главный герой под дружный, цитирую, «пердёж», предаётся отдыху и размышлениям…
Сначала автор теряет критиков — потом самокритику… потомом попросту художественный вкус…
В какой-то момент единственное, что ты испытываешь при соприкосновении с этим текстом, это спанский стыд…
Но ведь это он же написал: ВОСПЛАМЕНЯЮЩАЯ ВЗГЛЯДОМ, ХУДЕЮЩИЙ, КЛАДБИЩЕ ДОМАШНИХ ЖИВОТНЫХ, ТРУП, ПОБЕГ ИЗ ШОУШЕНКА, МИЗЕРИ, ОНО и многие другие прекрасные книги…
Олег, спасибо за прочтение — Вы один из лучших чтецов! Только не на яхтах не «уткИ», а «Утки» и «кОкпит». Ну и это уже беды перевода — не «на» кокпите, а «в» кокпите — это не выступ, а скорее углубление. Спасибо!
В начале автор работает на имя — потом имя работает на автора.
Я очень люблю многие книги Стивена Кинга, но если бы он когда-то отправил в редакцию не Керри, а что-то подобное, то так бы и продолжал работать школьным учителем, подрабатывая в прачечной, а отказы продолжал бы гвозьдями приколачивать пачками над своим письменным столом…
Даже бред обладает своей бредовой логикой, что не скажешь об этой книге — логика «я Автор — мне всё можно», самим же автором разносилась в пух и прах в его же прекрасной книге «Как писать книги», а что теперь?
Автор, то реалист, то сказочник, то принимается морализаторствовать, то отбросить мораль в сторону, то философствует, то пытается нам рассказать подростковый боевик, то вспоминает, что он не только Кинг — «зовите меня просто Стиви» — но King of Horror. Причём это не закидоны под Джойса, а просто так автору пишется… Сейчас город мистический и пустынный — никого кроме Великанши и Карлика, а в ночи поджидают таинственные и ужасные Стражи-мертвецы, апотом хоп-ля — модуляция через барабан — город наполнен народом приехавшим посмотреть на гладиаторские бои и жаль, что трамваи все сломаны, а страшные Стражимертвецыэлектрозомби это просто вохра в карнавальных костюмах с нравами алкаша-водопроводчика… Раньше грубые выражения для автора были правдой жизни — теперь это «перчик» обильно засыпанный в кашу, чтобы оживить картонных героев, и чем дальше за «экватор» книги, тем более картонных. То вначале нежно-воздушная Дева-дива, а тут она! раз! и рубит уже мёртвой великанше мечём в три приёма голову с плеч — перед этим бланородно позволяя другой Деве благородно прилюдно помочиться на труп поверженной вражине в порыве благородной страсти к отмщению… несколько позже главный герой под дружный, цитирую, «пердёж», предаётся отдыху и размышлениям…
Сначала автор теряет критиков — потом самокритику… потомом попросту художественный вкус…
В какой-то момент единственное, что ты испытываешь при соприкосновении с этим текстом, это спанский стыд…
Но ведь это он же написал: ВОСПЛАМЕНЯЮЩАЯ ВЗГЛЯДОМ, ХУДЕЮЩИЙ, КЛАДБИЩЕ ДОМАШНИХ ЖИВОТНЫХ, ТРУП, ПОБЕГ ИЗ ШОУШЕНКА, МИЗЕРИ, ОНО и многие другие прекрасные книги…
Король умер?