«Засеять вселенную»… Да не надо бы. Уж лучше смотреть сквозь разноцветные стёклышки и оставить красивые идеи и подвиги в покое, чем потом ныть по утраченному. По земляничному окошку, потом припомнить земляничное мороженое, саму землянику, запах лесной земли, разрыдаться по Земле родной. Бедные сыновья, представилось, какими они вырастут в такой жизнерадостной атмосфере, бледные, молчаливые, с унылым полумесяцем губ.
В меланхолически-ласковом исполнении любимого чтеца, рассказ прозвучал как-то минорно, может, молодой и задорный голос привёл бы меня к другим ощущениям, интерстелларовскому — вперёд, к новым берегам, кинем наши звездолёты в матерински распахнутые объятия бескрайнего космоса, зацелуем Андромедины туманности, напьёмся Млечного коктейля!
Никогда Марс и любая другая планета не станет родным домом, сколько не привлекай силу памяти, омывая воображение воспоминаниями детства. Хоть до дыр просмотри лилово-розовый кусочек стекла — не удастся насладиться искусственным, тоскливым двойником минувшего.
Так пусть же «вселенную засевают» смелые, добрые и мудрые. Да только где их взять…
Минус от меня, извините.
За Маришу. Она была хороша и уж точно ни на кого на сайте не похожа. Мне её не хватает. Надеюсь — тем, кто её на избытке досуга так истово минусовал, теперь легче дышать.
Благодарю Вас так горячо, как только можно, не рискуя выкипеть. Этот рассказ от первого слова до последнего — будто написали для меня. Ну, как если бы мы были знакомы с детства и Вы знали все мои пути-дороги и задались идеей — а дай-ка я её порадую.
На сайте очень много прекрасных произведений, любимых мною, но так попасть мне в душу, минуя предсердия, желудочки…
Утром рано, выгуливая пса, на нежном снегу нарисую Ваше имя.
Жутковатое впечатление от рассказа. Он весь такой мягкий, белый и пушистый, а мне стало страшно. Потому что на белом должно быть хоть одно пятнышко. Пурпурное ли (кровь-жить), фиолетовое (чернила-творить), прозрачное (слеза-любить), да хоть жёлтое (понятно что :)
Пауза нужна каждому из нас, но если она бесконечна, жизнь сворачивается, превращаясь в медовый кусок янтаря с паучком внутри, и это капец, товарищи, его только остаётся шлифануть, втиснуть в серебряные лапки кулона и носить на шее.
Чтецу — моё неизменное спасибо за выбор и фирменное исполнение.
Ох ты ж! Нда, хочу сказать — давненько я не смывала с глаз подводку слезами радости… Вытряхнув в раковину горстку хрустальных мурашек, вытерла сопли и включила повтор. Изумительная, волшебная, снежнокрылая вещица, как будто мне в ладошки мягко бухнулся солнечный зайчик, тот, Наташин, помните?
«А весной линяют разные звери,
Не линяет только солнечный зайчик».
Так вот, он, оказывается, линяет зимой, да ещё как! Налинял на руки, колени, в волосах и ресницах, в ушных норках спрятались — тысячи и тысячи крохотных нежных солнечных зайчат.
Горячая благодарность Автору и Чтецу, услышанное напомнило мне о давно забытом умении летать…
Наверняка ведь читала этот рассказ в школьные годы чудесные, но не помню, и прослушала с огромным удовольствием, в первую очередь — благодаря Чтецу, приятнейшее исполнение, спасибо.
Наслаждение речью, тем как слова появляются друг за другом — гладко, легко, ритмично, будто вырастают одно из другого, подобно цветкам декабриста, как же хорош наш язык!
Нежнейшим флёром юмора пропитано повествование, живо представила атмосферку в доме, в котором кухня и гостиная заставлены выставочными гробами, крышки эти в ленточках атласных, венки, шляпки цвета пепла, прочий антураж, весьма примиряет с мыслью о быстротечности и тленности, рождая философское видение мира, бррр! А ещё впервые пришла мысль — печальное сожаление, что я никогда не видела Александра Сергеевича, глупо звучит, согласна, но вот хоть бы мельком. Срисовать в душу как он улыбался, широко, до дёсен или уголками губ, щурил ли глаза свои красивые в этот миг, была ли его улыбка на слышном выдохе или молчаливая. Поворот головы, жесты, походка, голос. Да, какой был голос у него? Я так хотела бы услышать, но… NEVERMORE.
А напоследок вспомнились заключительные кадры из единственного фильма о Пушкине, который близок и горячо любим мною (и в котором его самого — нет, но им дышит каждый кадр). youtu.be/XuJVz38WPSo
С момента 1:32:00
Ой, какая прелесть, какой Чтец приятный, этакий Олежка Шубин (люблю) лет через дцать. Не могу, развеселил, кто читает — ему сразу лайк! Как представлю такого Пронина: «Руки вверх, оружие на землю, а то жёстко защекочу».
Спасибо, милый Чтец, за приятный вечер после дурррацкого моего дня.
Бодлер в сборнике высится мрачной скалой. Своей древней магмовой мощью парализуя впечатление от любого прочитанного-услышанного возле него. Это стихотворение зрело на кончиках пальцев человека, пытавшегося соединить края бездны, сорвалось с сухих губ алчущего вина, разлитого по рубиновым бокалам в саду, где растут деревья, вывернутые корнями в небо, стремящиеся ветвями в землю, с корою внутрь и сердцем наружу. Оно рождено в ядовитом грунте, а зрело под колокольный поминальный звон…
Прочитано изумительно. Прощанием звучат слова. Их яд излился мимо чаши, не погубив ничьей души, потому что произнесены они с невыразимой любовью и нежностью. Обвинения — сняты, мантия судьи — багряно струится со спинки кресла на ковёр, присяжные — дома со своими жёнами-курочками. Занавес.
Продолжаете удивлять, Дмитрий. Благодарю.
Как интересно Вы сформулировали об одиночестве. Да, наверное, так. А мне одиночество представляется молотком и долотом в руках Судьбы, которыми вытачивается душа человека, словно белоснежная глыба мрамора, прекрасная, но бесформенная до поры. Сперва они, а уж потом алмазные губки, черепашка, мягкая фланелька, оглаживание и, шаг назад — удовлетворение от проделанной совместно с человеком работы…
Представила ангела пухленького такого, прозрачного от холода, нежными пяточками по насту топ-топ, крылья опущены, как у вороны подстреленной, по снегу ведут свои узоры. И слёз льдинки многокаратные роняет — в постылый снег…
Снег… в сердцах людей, иней на их глазах.
Ангел просто забыл, что пришёл сюда ради этого пацанчика, так офигел от мира взрослых, что всё забыл. Разумные, добрые, вечные мысли выветрились из златокудрой головки, истаяли на морозе.
Не плачь, наливайся светом и верой в человечество, крылатый малыш, на, держи свой колчан, я подобрала твои стрелы. Лети!
А ты — подожди, стой говорю, отряхну, весь в снегу, ладошки в цыпках ледяные, дай подышу, согрею. Так лучше? Ну и славно. Смело иди по жизни, нет, не иди — беги вприпрыжку, из припрыжки хорошо получаются маленькие полётики, сперва всего на полметра, но ничего — лиха беда начало! Ты ведь тоже крылатый, главное — помни об этом.
Дмитрий, благодарю за минуты детской радости, прожитые в этом стихотворении.
Я на этом сборнике, конечно, не случайно, бесценная Камеллия :) По значку захожу на сайт, а значок к этой чудесной комнатке привязан, чтобы каждый раз мимоходом нежно коснуться любимых вещичек, нот, картин, струн, статуэток, мехов, серебряных браслетов… интонаций…
А вообще, это потому что кому-то очки пора менять, вбивала в поиск, а получился коммент.
И тебе любви — в каждой минуте!
Жёстко и чётко, Мартин частенько без лишнего драматизма, будто по привычке, стирает со страниц своих персонажей. Поэтому финал рассказа совпал с ожидаемым.
Человек, в незрелой попытке стать творцом, преследует лишь одну цель — испытать чувство абсолютной власти, безграничной, тотальной. Нет наслаждения выше этого! И это желание настолько огромно и всепоглощающе, что вытесняет за борт и топит в волнах надвигающегося безумия слабенькую малышку-мысль об ответственности за каждое своё действие.
Песок — прекрасный символ. Символ времени, вечности и конечности всего, что невечно. Шелковистый, мягкий на ощупь, нежно струящийся меж пальцев, пыльной пудрой ложащийся на кожу — золотой, бежевый, кремовый, светло-жёлтый, сливочный… Замки из песка, подобные тем, что возводит ребёнок на берегу моря, и бежит обедать, бросив их на милость прибоя. Хрупкие и краткие свидетели начала дорассветного периода человеческого желания бездумно творить, строить, бесцельно созидать.
Всё во имя пустоты, требующей заполнения.
Рассказ произвёл впечатление. Нетфликс обещала экранизацию, но что-то пока тишина. Исполнение превосходное, Чтеца благодарю!
Заглянула на огонёк комментариев. Послушала, перевела услышанное в образы, а воображение, высунув от усердия язык, накидало дополнительных штрихов и оттенков. Масса впечатлений от того, как построены предложения и какие порою неожиданные кирпичики-слова выбраны для этого. А вот тема, затронутая в рассказе, серьёзная, страшная. Голос и исполнение приятные, спасибо, Автор.
Нечеловеческие муки, долгие, непрекращающиеся ни на миг, душевные терзания, незаглушаемые ничем, сжигают щиты, истончают грань между реальностью и миром теней, который так же реален. И сквозь разделяющее их ледяное марево может выйти оттуда — кто и что угодно, и не каждый оповестит о своём появлении тихим вежливым стуком…
Бледно-голубой лик луны, сапфировая бездна серебряных пылинок над полуночной землёй, медовая дрожь пламени свечей — будто готовый, еле слышно вибрирующий, фон для появления на сцене хозяина сильных крыльев, гордой шеи, шёлковой иссиня-чёрной спинки, пристальных, лилово-фиолетовых глаз, посверкивающих серебряными ободками.
Призрачная картина, ещё пару взмахов кистью (крылом) и — шаг назад… Пусть она оживёт!
Я будто пронизана этим стихотворением (Бальмонта, Зенкевича благодарю), его нежным ужасом, напевностью, ритмом. Каждая строка, все фантазии, мысли и чувства, вызванные им — орнаментом внутри меня наносились много лет.
Очень непростое для исполнения произведение, кажется, его можно играть на скрипке, выглаживать ладонью по воде, видеть в узоре при надавливании на глаза, слышать в пламени камина.
Благодарю, Дмитрий, у Вас — получилось.
В меланхолически-ласковом исполнении любимого чтеца, рассказ прозвучал как-то минорно, может, молодой и задорный голос привёл бы меня к другим ощущениям, интерстелларовскому — вперёд, к новым берегам, кинем наши звездолёты в матерински распахнутые объятия бескрайнего космоса, зацелуем Андромедины туманности, напьёмся Млечного коктейля!
Никогда Марс и любая другая планета не станет родным домом, сколько не привлекай силу памяти, омывая воображение воспоминаниями детства. Хоть до дыр просмотри лилово-розовый кусочек стекла — не удастся насладиться искусственным, тоскливым двойником минувшего.
Так пусть же «вселенную засевают» смелые, добрые и мудрые. Да только где их взять…
За Маришу. Она была хороша и уж точно ни на кого на сайте не похожа. Мне её не хватает. Надеюсь — тем, кто её на избытке досуга так истово минусовал, теперь легче дышать.
На сайте очень много прекрасных произведений, любимых мною, но так попасть мне в душу, минуя предсердия, желудочки…
Утром рано, выгуливая пса, на нежном снегу нарисую Ваше имя.
Пауза нужна каждому из нас, но если она бесконечна, жизнь сворачивается, превращаясь в медовый кусок янтаря с паучком внутри, и это капец, товарищи, его только остаётся шлифануть, втиснуть в серебряные лапки кулона и носить на шее.
Чтецу — моё неизменное спасибо за выбор и фирменное исполнение.
«А весной линяют разные звери,
Не линяет только солнечный зайчик».
Так вот, он, оказывается, линяет зимой, да ещё как! Налинял на руки, колени, в волосах и ресницах, в ушных норках спрятались — тысячи и тысячи крохотных нежных солнечных зайчат.
Горячая благодарность Автору и Чтецу, услышанное напомнило мне о давно забытом умении летать…
Наслаждение речью, тем как слова появляются друг за другом — гладко, легко, ритмично, будто вырастают одно из другого, подобно цветкам декабриста, как же хорош наш язык!
Нежнейшим флёром юмора пропитано повествование, живо представила атмосферку в доме, в котором кухня и гостиная заставлены выставочными гробами, крышки эти в ленточках атласных, венки, шляпки цвета пепла, прочий антураж, весьма примиряет с мыслью о быстротечности и тленности, рождая философское видение мира, бррр! А ещё впервые пришла мысль — печальное сожаление, что я никогда не видела Александра Сергеевича, глупо звучит, согласна, но вот хоть бы мельком. Срисовать в душу как он улыбался, широко, до дёсен или уголками губ, щурил ли глаза свои красивые в этот миг, была ли его улыбка на слышном выдохе или молчаливая. Поворот головы, жесты, походка, голос. Да, какой был голос у него? Я так хотела бы услышать, но… NEVERMORE.
А напоследок вспомнились заключительные кадры из единственного фильма о Пушкине, который близок и горячо любим мною (и в котором его самого — нет, но им дышит каждый кадр).
youtu.be/XuJVz38WPSo
С момента 1:32:00
Спасибо, милый Чтец, за приятный вечер после дурррацкого моего дня.
Прочитано изумительно. Прощанием звучат слова. Их яд излился мимо чаши, не погубив ничьей души, потому что произнесены они с невыразимой любовью и нежностью. Обвинения — сняты, мантия судьи — багряно струится со спинки кресла на ковёр, присяжные — дома со своими жёнами-курочками. Занавес.
Продолжаете удивлять, Дмитрий. Благодарю.
Снег… в сердцах людей, иней на их глазах.
Ангел просто забыл, что пришёл сюда ради этого пацанчика, так офигел от мира взрослых, что всё забыл. Разумные, добрые, вечные мысли выветрились из златокудрой головки, истаяли на морозе.
Не плачь, наливайся светом и верой в человечество, крылатый малыш, на, держи свой колчан, я подобрала твои стрелы. Лети!
А ты — подожди, стой говорю, отряхну, весь в снегу, ладошки в цыпках ледяные, дай подышу, согрею. Так лучше? Ну и славно. Смело иди по жизни, нет, не иди — беги вприпрыжку, из припрыжки хорошо получаются маленькие полётики, сперва всего на полметра, но ничего — лиха беда начало! Ты ведь тоже крылатый, главное — помни об этом.
Дмитрий, благодарю за минуты детской радости, прожитые в этом стихотворении.
А вообще, это потому что кому-то очки пора менять, вбивала в поиск, а получился коммент.
И тебе любви — в каждой минуте!
Человек, в незрелой попытке стать творцом, преследует лишь одну цель — испытать чувство абсолютной власти, безграничной, тотальной. Нет наслаждения выше этого! И это желание настолько огромно и всепоглощающе, что вытесняет за борт и топит в волнах надвигающегося безумия слабенькую малышку-мысль об ответственности за каждое своё действие.
Песок — прекрасный символ. Символ времени, вечности и конечности всего, что невечно. Шелковистый, мягкий на ощупь, нежно струящийся меж пальцев, пыльной пудрой ложащийся на кожу — золотой, бежевый, кремовый, светло-жёлтый, сливочный… Замки из песка, подобные тем, что возводит ребёнок на берегу моря, и бежит обедать, бросив их на милость прибоя. Хрупкие и краткие свидетели начала дорассветного периода человеческого желания бездумно творить, строить, бесцельно созидать.
Всё во имя пустоты, требующей заполнения.
Рассказ произвёл впечатление. Нетфликс обещала экранизацию, но что-то пока тишина. Исполнение превосходное, Чтеца благодарю!
Бледно-голубой лик луны, сапфировая бездна серебряных пылинок над полуночной землёй, медовая дрожь пламени свечей — будто готовый, еле слышно вибрирующий, фон для появления на сцене хозяина сильных крыльев, гордой шеи, шёлковой иссиня-чёрной спинки, пристальных, лилово-фиолетовых глаз, посверкивающих серебряными ободками.
Призрачная картина, ещё пару взмахов кистью (крылом) и — шаг назад… Пусть она оживёт!
Я будто пронизана этим стихотворением (Бальмонта, Зенкевича благодарю), его нежным ужасом, напевностью, ритмом. Каждая строка, все фантазии, мысли и чувства, вызванные им — орнаментом внутри меня наносились много лет.
Очень непростое для исполнения произведение, кажется, его можно играть на скрипке, выглаживать ладонью по воде, видеть в узоре при надавливании на глаза, слышать в пламени камина.
Благодарю, Дмитрий, у Вас — получилось.
сэр Джильберт Ратленд — Юрий Аверин,
Джо Парсонс — Николай Прокопович,
Эдит Парсонс — Валентина Архангельская,
Гораций Логан, капитан — Агрий Аугшкап,
Роберта Крой — Вера Алентова,
Дадли Траут — Феликс Мокеев,
Ивонна Траут — Инга Прокопович,
Берт Симпсон — Валентин Буров,
морской офицер — Алексей Старостин,
ведущий — Борис Толмазов.
Режиссёр Борис Толмазов.
1983 год.