Я на этом сборнике, конечно, не случайно, бесценная Камеллия :) По значку захожу на сайт, а значок к этой чудесной комнатке привязан, чтобы каждый раз мимоходом нежно коснуться любимых вещичек, нот, картин, струн, статуэток, мехов, серебряных браслетов… интонаций…
А вообще, это потому что кому-то очки пора менять, вбивала в поиск, а получился коммент.
И тебе любви — в каждой минуте!
Жёстко и чётко, Мартин частенько без лишнего драматизма, будто по привычке, стирает со страниц своих персонажей. Поэтому финал рассказа совпал с ожидаемым.
Человек, в незрелой попытке стать творцом, преследует лишь одну цель — испытать чувство абсолютной власти, безграничной, тотальной. Нет наслаждения выше этого! И это желание настолько огромно и всепоглощающе, что вытесняет за борт и топит в волнах надвигающегося безумия слабенькую малышку-мысль об ответственности за каждое своё действие.
Песок — прекрасный символ. Символ времени, вечности и конечности всего, что невечно. Шелковистый, мягкий на ощупь, нежно струящийся меж пальцев, пыльной пудрой ложащийся на кожу — золотой, бежевый, кремовый, светло-жёлтый, сливочный… Замки из песка, подобные тем, что возводит ребёнок на берегу моря, и бежит обедать, бросив их на милость прибоя. Хрупкие и краткие свидетели начала дорассветного периода человеческого желания бездумно творить, строить, бесцельно созидать.
Всё во имя пустоты, требующей заполнения.
Рассказ произвёл впечатление. Нетфликс обещала экранизацию, но что-то пока тишина. Исполнение превосходное, Чтеца благодарю!
Заглянула на огонёк комментариев. Послушала, перевела услышанное в образы, а воображение, высунув от усердия язык, накидало дополнительных штрихов и оттенков. Масса впечатлений от того, как построены предложения и какие порою неожиданные кирпичики-слова выбраны для этого. А вот тема, затронутая в рассказе, серьёзная, страшная. Голос и исполнение приятные, спасибо, Автор.
Нечеловеческие муки, долгие, непрекращающиеся ни на миг, душевные терзания, незаглушаемые ничем, сжигают щиты, истончают грань между реальностью и миром теней, который так же реален. И сквозь разделяющее их ледяное марево может выйти оттуда — кто и что угодно, и не каждый оповестит о своём появлении тихим вежливым стуком…
Бледно-голубой лик луны, сапфировая бездна серебряных пылинок над полуночной землёй, медовая дрожь пламени свечей — будто готовый, еле слышно вибрирующий, фон для появления на сцене хозяина сильных крыльев, гордой шеи, шёлковой иссиня-чёрной спинки, пристальных, лилово-фиолетовых глаз, посверкивающих серебряными ободками.
Призрачная картина, ещё пару взмахов кистью (крылом) и — шаг назад… Пусть она оживёт!
Я будто пронизана этим стихотворением (Бальмонта, Зенкевича благодарю), его нежным ужасом, напевностью, ритмом. Каждая строка, все фантазии, мысли и чувства, вызванные им — орнаментом внутри меня наносились много лет.
Очень непростое для исполнения произведение, кажется, его можно играть на скрипке, выглаживать ладонью по воде, видеть в узоре при надавливании на глаза, слышать в пламени камина.
Благодарю, Дмитрий, у Вас — получилось.
Аннотация, ёлки, кто их пишет? На «из далека сегодняшнего дня» у меня ручник сорвало.
Деятели, сходящие позолотой с вершин сияния, распахнутые четырёхсторонние двери, помолодевшая юная держава могучих. Росс, брат Моники, непобедимый и неотразимый, походы неудержных полкововодцев во флоте.
Что ж такое-то, русская речь, вернись на сайт, прошу тебя!
Не, я всё понимаю, призраки, то сё. Но тело-то девочки не могло исчезнуть, плохо копы искали, опять пончики на первом месте. Уличные камеры, свидетели, прочёсывание местности, обыски прилегающих территорий. Девчонка топает из школы средь бела дня рука в руку с невидимкой, ага, да какая-нибудь мамаша с коляской, продавец в лавке на углу, другие дети, старушка с секатором в полисаднике, кто-то должен был её видеть. Это же не похищение, в конце концов, не преступный план в действии. Учительница — супер! Дать увести незнакомому подростку ребёнка, за которого она отвечала, не уточнив у родителей, какой такой брат явился за ней, не слова не произнёсший, только мило улыбающийся (да ещё, небось, сквозь которого видно было). Она что — криминальные истории на ютубе не смотрит?)))
Рассказ так себе, не тянет на мистическую историю, похож на разминку перед стартом. Прочитано приятно.
Я Вас обожаю :)
Который лайкоид- абсолютно точно охарактеризован, такой и есть, плут милый. Выкинут в окно добрыми людьми в месячном возрасте, переломан и починен.
Вторая, опять же, точна зарисовка Ваша! Взяли из приюта немолодой леди. Полна достоинства, слепа, невозмутима, прекрасна. Познала дзен (и цену человеку тоже).. Ушла 23 февраля, как истинная Воинка. Самая таинственная и непонятная из всех собак, живших со мною.
А таких мамаш много, я не знаю, о чём рассказ, но выдернуть, не узнав, о чём с ними малыш говорил, что его угнетало и мучило или что дарило силы мечтать и жить… О шипы бы не пораниться спустя годы таким мамам.
Простите за резкость, но так крылья ломают ребёнку, а он потом бегает всю жизнь по земле, чертя сломанными по асфальту, оставляя письмена, которые никто не прочтёт.
У нас сейчас подрастает и овчарский овчар (третий в моей жизни, люблю я их), так вот оба они овчарки, только разные версии)))
По поводу овчарят из приюта — бывала не раз и не видела, а на всё-что-хошь-отдам-в-хорошие-руки ресурсе есть, но иди знай какие там они вырастут.
В квартире сумерки, снаружи шум вечернего города, пёс во сне котов ловит. И я, ноги под себя, с туркой кофею (пить не из чашки — вкуснее), сижу, слушаю и поржакиваю. Чтец своему стилю не изменяет — обаятельно-иронично исполненный придурковато-забавный рассказец, лёгкий аккорд, чтобы настроиться на рабочую неделю. Вот спасибо!
Рассказ — картина, вернее, грандиозное панорамное полотно, каждое слово ложится сочным, густым, ярким, живым мазком на холст воображения. С первой же минуты суета городской жизни растворяется, оставляя одну среди елей и лиственниц, своими лапами мерно баюкающих воздух, макушками уходящих в торжественно-хмурое небо.
Тайга. В душе будто щёлкает переключатель и кажется, что всё внутри начинает работать, двигаться, жить в ином режиме. Мысли, желания, биение сердца, ток крови, скрип коленей — во всём ожидание чего-то, тревожная грусть и трепет…
Но, увы, то, что так волнует всю меня от макушки до педикюра, от чего захватывает дух, для меня комнатно-диванной — недоступно. Только для чистых, неосквернённых, мятежных и яростных распахнуты изумрудно-золотые очи тайги, только на них она взирает с суровой нежностью. Ждёт, окутывая снегами и туманами, выкладывая для них дорогу ледяным покровом.
Благодарю Чтеца за исполнение и выбор. Автор — один из тех, кто с детства рядом.
Картины Чорос-Гуркина удивительны: www.noogen.su/galerei/gurkin.htm
Легенды непременно должны быть щемяще-сентиментальны и мокро-ресничны. Тогда они живут в веках, украшенные тысячами вздохов и литрами слёз.
А ведь Она любила Его, своего Рыцаря или Менестреля… Любила всем сердцем!
Но была у неё одна особенность, а по тем временам и вовсе причина для костра. Невидимый днём, ночью, при лунном свете, сиял у неё на лбу… глаз, большой такой, красивый, тёмно-фиолетовый, немигающий. Ну и кто бы смог вынести такое зрелище?! Понимая, что насмерть напугает любого, не могла она сказать своему любимому «да» (впрочем, и никому не могла).
И тут ещё вот что, ладно глаз, его чёлочкой прикрыть можно в конце концов, но ещё очень важное о своём любимом она понимала. Нельзя было его пленять брачными обетами и тихими семейными радостями — его вольным крыльям не развернуться в уютном гнёздышке.
Отказывая, она дарила ему свободу и полёт.
И незримо шла за ним, выкладывая на следы обереги, зашёптывая раны, заклинаниями укрывая от стрел и кинжалов. А когда он засыпал, садилась рядом и, с невыразимой болью и нежностью глядя на него, тихонько напевала чудесные истории, которые он потом, не понимая, откуда они взялись в его голове, превращал в легенды и сказания. И дарил их людям.
Такие дела…
Дмитрий, благодарю, прекрасная получилась вещица! Словно большая иссиня-чёрная жемчужина на бархатной ленте, матово переливающаяся на шее малыша единорога.
Удивительное исполнение! Ритм, пульс, энергия — каждый раз, слушая Елену, невольно втягиваю живот и собираю свою лениво-мяукнутую позу в правильную, с прямым углом между коленями и спиной.
Елена Прекрасная, огненная, беспощадная, милостиво повелевающая, нежная и неукротимая.
Редкая гармония голоса, душевной глубины и взору явленной красоты! Слушаю и ловлю себя на том, что опять уплываю от слов в мир образов. Потоки молока, прохладного, жизнь дарующего, медовые струи, густо-янтарно играющие в лучах солнца. Черешня, крупная, яркая, горкой рассыпанная на серебрянном подносе. Серо-голубые очертания гор в утренней дымке, белоснежная точка корабля вдали. И гладь океана, пока спокойного и обманчиво ласкового.
Такого же огромного и полного тайн — как та, чьи стихи сейчас слушаю…
А вообще, это потому что кому-то очки пора менять, вбивала в поиск, а получился коммент.
И тебе любви — в каждой минуте!
Человек, в незрелой попытке стать творцом, преследует лишь одну цель — испытать чувство абсолютной власти, безграничной, тотальной. Нет наслаждения выше этого! И это желание настолько огромно и всепоглощающе, что вытесняет за борт и топит в волнах надвигающегося безумия слабенькую малышку-мысль об ответственности за каждое своё действие.
Песок — прекрасный символ. Символ времени, вечности и конечности всего, что невечно. Шелковистый, мягкий на ощупь, нежно струящийся меж пальцев, пыльной пудрой ложащийся на кожу — золотой, бежевый, кремовый, светло-жёлтый, сливочный… Замки из песка, подобные тем, что возводит ребёнок на берегу моря, и бежит обедать, бросив их на милость прибоя. Хрупкие и краткие свидетели начала дорассветного периода человеческого желания бездумно творить, строить, бесцельно созидать.
Всё во имя пустоты, требующей заполнения.
Рассказ произвёл впечатление. Нетфликс обещала экранизацию, но что-то пока тишина. Исполнение превосходное, Чтеца благодарю!
Бледно-голубой лик луны, сапфировая бездна серебряных пылинок над полуночной землёй, медовая дрожь пламени свечей — будто готовый, еле слышно вибрирующий, фон для появления на сцене хозяина сильных крыльев, гордой шеи, шёлковой иссиня-чёрной спинки, пристальных, лилово-фиолетовых глаз, посверкивающих серебряными ободками.
Призрачная картина, ещё пару взмахов кистью (крылом) и — шаг назад… Пусть она оживёт!
Я будто пронизана этим стихотворением (Бальмонта, Зенкевича благодарю), его нежным ужасом, напевностью, ритмом. Каждая строка, все фантазии, мысли и чувства, вызванные им — орнаментом внутри меня наносились много лет.
Очень непростое для исполнения произведение, кажется, его можно играть на скрипке, выглаживать ладонью по воде, видеть в узоре при надавливании на глаза, слышать в пламени камина.
Благодарю, Дмитрий, у Вас — получилось.
сэр Джильберт Ратленд — Юрий Аверин,
Джо Парсонс — Николай Прокопович,
Эдит Парсонс — Валентина Архангельская,
Гораций Логан, капитан — Агрий Аугшкап,
Роберта Крой — Вера Алентова,
Дадли Траут — Феликс Мокеев,
Ивонна Траут — Инга Прокопович,
Берт Симпсон — Валентин Буров,
морской офицер — Алексей Старостин,
ведущий — Борис Толмазов.
Режиссёр Борис Толмазов.
1983 год.
Деятели, сходящие позолотой с вершин сияния, распахнутые четырёхсторонние двери, помолодевшая юная держава могучих. Росс, брат Моники, непобедимый и неотразимый, походы неудержных полкововодцев во флоте.
Что ж такое-то, русская речь, вернись на сайт, прошу тебя!
Рассказ так себе, не тянет на мистическую историю, похож на разминку перед стартом. Прочитано приятно.
Который лайкоид- абсолютно точно охарактеризован, такой и есть, плут милый. Выкинут в окно добрыми людьми в месячном возрасте, переломан и починен.
Вторая, опять же, точна зарисовка Ваша! Взяли из приюта немолодой леди. Полна достоинства, слепа, невозмутима, прекрасна. Познала дзен (и цену человеку тоже).. Ушла 23 февраля, как истинная Воинка. Самая таинственная и непонятная из всех собак, живших со мною.
Простите за резкость, но так крылья ломают ребёнку, а он потом бегает всю жизнь по земле, чертя сломанными по асфальту, оставляя письмена, которые никто не прочтёт.
По поводу овчарят из приюта — бывала не раз и не видела, а на всё-что-хошь-отдам-в-хорошие-руки ресурсе есть, но иди знай какие там они вырастут.
Тайга. В душе будто щёлкает переключатель и кажется, что всё внутри начинает работать, двигаться, жить в ином режиме. Мысли, желания, биение сердца, ток крови, скрип коленей — во всём ожидание чего-то, тревожная грусть и трепет…
Но, увы, то, что так волнует всю меня от макушки до педикюра, от чего захватывает дух, для меня комнатно-диванной — недоступно. Только для чистых, неосквернённых, мятежных и яростных распахнуты изумрудно-золотые очи тайги, только на них она взирает с суровой нежностью. Ждёт, окутывая снегами и туманами, выкладывая для них дорогу ледяным покровом.
Благодарю Чтеца за исполнение и выбор. Автор — один из тех, кто с детства рядом.
Картины Чорос-Гуркина удивительны:
www.noogen.su/galerei/gurkin.htm
А ведь Она любила Его, своего Рыцаря или Менестреля… Любила всем сердцем!
Но была у неё одна особенность, а по тем временам и вовсе причина для костра. Невидимый днём, ночью, при лунном свете, сиял у неё на лбу… глаз, большой такой, красивый, тёмно-фиолетовый, немигающий. Ну и кто бы смог вынести такое зрелище?! Понимая, что насмерть напугает любого, не могла она сказать своему любимому «да» (впрочем, и никому не могла).
И тут ещё вот что, ладно глаз, его чёлочкой прикрыть можно в конце концов, но ещё очень важное о своём любимом она понимала. Нельзя было его пленять брачными обетами и тихими семейными радостями — его вольным крыльям не развернуться в уютном гнёздышке.
Отказывая, она дарила ему свободу и полёт.
И незримо шла за ним, выкладывая на следы обереги, зашёптывая раны, заклинаниями укрывая от стрел и кинжалов. А когда он засыпал, садилась рядом и, с невыразимой болью и нежностью глядя на него, тихонько напевала чудесные истории, которые он потом, не понимая, откуда они взялись в его голове, превращал в легенды и сказания. И дарил их людям.
Такие дела…
Дмитрий, благодарю, прекрасная получилась вещица! Словно большая иссиня-чёрная жемчужина на бархатной ленте, матово переливающаяся на шее малыша единорога.
Елена Прекрасная, огненная, беспощадная, милостиво повелевающая, нежная и неукротимая.
Редкая гармония голоса, душевной глубины и взору явленной красоты! Слушаю и ловлю себя на том, что опять уплываю от слов в мир образов. Потоки молока, прохладного, жизнь дарующего, медовые струи, густо-янтарно играющие в лучах солнца. Черешня, крупная, яркая, горкой рассыпанная на серебрянном подносе. Серо-голубые очертания гор в утренней дымке, белоснежная точка корабля вдали. И гладь океана, пока спокойного и обманчиво ласкового.
Такого же огромного и полного тайн — как та, чьи стихи сейчас слушаю…