Оно и «не ко времени» — ко времени…
Благодарю.

Волна чистой радости застигла меня врасплох, накрыла с головой, укутала нежным прохладным шёлком впечатлений, оставив на утренней глади проплывающих перед глазами картин и образов…
А виновник всего — этот рассказ.
Горячо благодарю за прекрасное исполнение и за выбор. Я ведь не знала о нём, обожаю свою ограниченность, в таких случаях с удовольствием отдаю себя фантазии о том, что любимый автор и до сих пор живёт где-то, дышит, любит, творит.
А батюшка молодого Спаланцо умнейшим был человеком, хорошо знал людей и жизнь, его слова, сказанные перед смертью сыну, тому следовало бы выложить мозаикой над входом в дом, изнутри и снаружи…

Ах, как же чудесно в это солнечное утро встретиться с Чеховым, дорогим милым насмешником!
Михей Егорыч заноза редкая, хохотнула, вспомнив ленивца Сида, как его семейство не оставляло попыток сбежать от него, снимались до зари с места стоянки, связывали спящего, эх, по ручью надо было уходить, Егор Егорыч, по ручью!
А, вообще, да — самая лучшая охота именно такая: засветло выехать всей оравой, громко, с гиканьем и лязгом, пригрохотать, пыль столбом, в ближайший лесок, столь же беспорядочно, весело и бестолково выгрузиться, раскинуть в тени дуба ковры, разложить прихваченную с собой снедь, как то —
«Прям из печки калачи,
Вот жаркое из индейки,
Вот компот из алычи!
Вот колбасы, вот сыры,
Вот полцентнера икры,
Вот карибские омары,
Вот донские осетры!..»
(Л. Филатов)
Погудеть, пострелять по баночкам, поспорить, подраться, помириться. Ближе к вечеру свернуться, рассесться по тарантасам, томно откинуться, закрыть глаза и, под мерный стук колёс и ленивое ворчание кучера, предаться неспешному перебиранию событий дня минувшего. И, уже дома, наспех помолившись, отойти ко сну с блаженной мыслью: «А славная сегодня была охота»…
Благодарю Ночную смену за нежно-шаловливое моё утро, исполнение изумительное!

Принцесса будто из той семейки, которая Кентервильское привидение заставило пятый угол искать. Неромантична и практична, скучно, девочки… Жаль мне драконов, какие-то пенсионеры на заслуженном отдыхе, из пасти — кхе-кхе и дымок. Шерстяные пельмешки на сочных лугах — их удел.
Милая сказка, детишки у костра забыли про леденцы и халву, слушали Менестреля, раскрыв рты. А ночью видели волшебные сны, в которых драконы, молодые и сильные, поднимались выше облаков и зажигали звёзды…

И все листья своей изумрудной спинкой тянутся к свету. Ты — один из тех, в ком этот свет есть…

С первой минуты была пленена льющимся потоком слов, мелодии, голоса, моментально превращающимися в картины и образы невероятной яркости и притягательности. Трамплином подбросило из серого дня в иное пространство, наполненное ароматами духов, цветов, мехов, одеколона, табака, свечей, напитков и яств, которые никогда не доведётся видеть и обонять. Фантастическое ощущение кружения и неги.
Словно в огромной тёмной прихожей вдруг ожило старинное зеркало, мутное, в резной раме с навершием и сквозь него приближается, встаёт на пороге, делает шаг вперёд… Выход Маэстро на сцену нашего дня. Из глубины времени, отдалённого от нас не просто годами — ледяной пропастью, которую измерить невозможно.
Изящный, тонкий, великолепный, непостижимый. Камертон мистической красоты, две непересекающиеся прямые, иронично блеснувшие в огнях рампы. Беззащитно-прекрасный перед низкочастотным нашим миром.
Подарить нам своё чувствование Вертинского, как это сделал Юрий Соловьёв — для этого нужны смелость и щедрость в слиянии с талантом, редкое явление. Благодарю за полученное наслаждение.
Bravo, bravissimo!

Старый добрым Кингом отозвался рассказ. Жутко, динамично, плотеразлагающе и повод хмыкнуть имеется (идея рогатки, ага :) Но лучше бы мне было слушать его дома, вечером в темноте, а не на работе, но даже средь бела дня холодком повеяло. Интересно, а от таких парней как Брюс тоже может быть прок. «Пользуйся тем, что под рукой», окей, а что у меня в сумочке на этот случай? Пилочка да, имеется. Ещё есть ручка, карандаш для стрелок, ключи и… и всё. Плохо, очень плохо! Нет, конечно, я могу задушить маньяка ниткой для зубов или шокировать его эстетическое чувство цветом любимой помады, но как-то это не тянет на путь к успеху. В машине есть кое-что получше — ножницы, балонник, гаечный ключ, отвёртка. Ладно, уже неплохо.
Забавная история, финал добавил ещё пару ухмылок.
Чтец неизмено хорош!

У тех врат много копий сломано, много наших полегло. По мелочи — удаётся стрелу с запиской через крепостную стену пустить. А по-крупному даже и не знаю — осада, троянский конь, таран, Феникс из «Садко» (согласна изобразить)…
Всегда с интересом читаю Ваши комментарии — иронично, тонко, умно, мне нравится. Благодарю)))

Предлагаю милому админу выпить графин крепкого кофе и, бодро передёрнув плечами, убрать всё лишнее под Книгой, это не отхожее место…

Удалёнка — взять плиту домой, чтобы добить надпись, мрачненькое чувство юмора Бредбери во всей красе. А мужу, однако, надо было прислушаться к своей очаровательной жёнушке, не первый же год он её знает. Тут два варианта, либо она, наряду с перчёным характером, обладает столь же острой интуицией, либо она наделена умением притягивать и выявлять вот такие моменты пересечения нашей реальности с потусторонним миром. Или и то и другое, и тогда у неё все шансы выйти в финал «Битвы экстрасенсов».
Чтецу спасибо.

Ах, мужская скромность, что ты будь с ней делать, так завуалировать… а чо сразу не ракету самонаводящуюся :)

… Обняла…

Ну вот и кончилась зима, и вместе с тёплыми вечерами и ласковым ветерком в городе появился Менестрель. Где, в каких краях он был, какие дороги отмечены его лёгкими шагами, в каких тавернах и трактирах, под сводами каких замков и дворцов звучал его голос. О чём он думал, о ком вспоминал долгими снежными вечерами, пытаясь согреться у несмелого костерка, какие истории и песни являлись к нему на зов его беспокойной души…
Дело прошлое, теперь он в любимом городке и жители в нетерпеливом предвкушении потирают руки, протирают уши, блестят глазами и в улыбке зубами.
Трогательная, милая сказка о добре и зле. Да, в ней нет противостояния, вообще нет отрицательных персонажей, все сплошь положительные и симпатичные. Да вот только желание владеть тем, кто дорог сердцу — это и есть зло. Тем более страшное, что таковым не кажется. Ну что такого сделала Принцесса, движимая пылкой страстью и юношеским эгоизмом, ведь она хотела неразлучно быть рядом с тем, кого любит…
Не ведая, что любовь — это полёт и свобода, только так, всё остальное неважно и имеет другие названия.
Искренне и горячо благодарю за исполнение, точное попадание в любимую мной тему.
Драконы…
П.С. (то есть поскрипеть), понимаю, это легенда, но за несколько лет как это местные не допёрли, что с парнем что-то не так, ну правда. Кто-то, слуга, к примеру, или горничная, непременно должен был заметить, что его постоянно нет в комнатах (или где он там в замке жил), из чего бы неизменно родилось желание подсмотреть, проследить. И, кстати, в каком месте Дракон оборачивался юношей? Не на территории же замка, значит в лесу за рвом. И топал он в сумерках сквозь чащу на своих человеческих двоих к воротам, а там стража: «Стой, кто идёт!» и опять же слухи. Вот так и получилось бы, что к плановому приезду представителя инквизиции, цидулька от бдительных горожан была бы готова и через священника передана, пущай разбираются, дело тёмное.

Там не Алекс.

Если даже напишет, мы не опознаем (днк души ведь пока не научились, нет?), и это будет стилизовано-сокрыто подо что угодно. Под подростковую писанину, пробу пера. Под философствующего немолодого декадента. Под истерически-изнеженную дамочку с её будто-незрелыми взглядами на личную жизнь и измену. Под пессимиста-зануду в поисках смысла своего прокуренного существования. Под поэта, пардон — Поэта, точка.
Далее: под разочаровавшегося в жизни, под довольного жизнью, под дон-жуана, веселушку-нюру, зануду, влюблённого, социопатку, искушённого, аутистку, австралийца, немку, печального немца и бравого еврея, или наоборот. Короче — обведёт вокруг пальца и… повертит, поверьте:)
Женьк, люблю, ну да ты знаешь.

Слушать начала четвёртого апреля, на пару дней промахнулась мимо реального дня начала дневниковых записей. Семь десятилетий назад, какая же бездна времени отделяет меня, ручную от тех, настоящих…
Данилыч мой герой, словно брат Дерсу Узала, кто знает, чем бы всё закончилось, не будь его с ребятами. И, конечно, собаки севера, о них можно говорить бесконечно — сильные, неутомимые, умные, смелые, невероятные, удивительно прекрасные существа!
Слушала и без труда представляла чтеца в роли Александра (легко, после «Ледокола»). Спокойный, бархатисто-приглушённый голос идеально сочетается со снежно-сапфировой историей, с яростно-ледяным дыханием, окутывающим каждое слово дневника. Звуковое и музыкальное оформление — безупречно, одиннадцать по десятибалльной, браво!
Вспомнился, пока слушала, один нечестно забытый фильм, «Сорок девять дней», тоже по реальным событиям и тоже — о благородстве, отваге, чести и невероятной силе духа.

«День сегодняшний есть следствие дня вчерашнего, и причина грядущего дня создаётся сегодня. Так почему же вас не было на тех тракторных санях и не ваше лицо обжигал морозный февральский ветер, читатель? Где были, чем занимались вы все эти годы? Довольны ли вы собой?..»
О.Куваев

Асадов, это да… поместить в Женщину все, ну буквально все пороки и совершенства… Спасибо, дорогой!
Алаверды — не могла не вспомнить анекдот о раздаче Создателем даров той парочке в раю: умения отливать стоя (извините) и мозгов :)
Исполнено традиционно изумительно, мерси. Пользуясь случаем, с трепетом осмелюсь напомнить Менестрелю, что мешок сухих лепестков фиалок давно закончился…

Ну, это жанр немного другой — Сказки, туда бы надо. Милый рассказ-крошка, словно последняя глава романа. Отменяю минуту занудства, хотя поначалу набрала в грудь воздуха, чтобы поскрипеть. Сюжет мол, стиль мол, исполнение… Но неохота, потомушта Дракон, и я купилась с потрохами :) Благодарю!
Единственное, а чёрное пятнышко посреди белоснежного лба, как же без пятнышка?

«И цвет у него иной...» эти слова поймали меня вопросом — а какого оно цвета, одиночество?
Тускло-серое, как тоска, конец всего. Когда глаза потухшие, руки опущены, губы сухи и бескровны. И ветер воет в переулках души.
Или неподвижно-чёрное, когда дверь ванной заперта изнутри, что бы по руке — вдоль. И тишина… и с неба копотью падают снежинки.
А может быть — слепяще-белое, ледяное и упоительное, струящееся отовсюду. Когда на цыпочках у края пропасти… улыбаешься солнцу и, единя себя маленького с ним — огромным, становишься пульсом Вечности…
Удивительно сильное впечатление от стихотворения, хлынули образы, толкаясь, с трудом выстроила их в очередь. Чтец сотворил изящную, дымно-полынную вещицу, седой пантерой улёгшуюся на берегу моей реки. Благодарю за кружение в водовороте новых ощущений и мыслей…

Да что ж Вы всё пишите и пишите, а никто не мунусует и не минусует, не вступает в полемику, равнодушные :) Подите, что ли, плюньте Харконенном в Пушкина или там, в Булдакова, на худой конец. А я пока пролайкаю все Ваши сколько там комментов, для поддержки ткскзать.