Заклинание — как это верно! Древнее как мир всепобеждающее желание жить и любить, уложенное в стихотворные строки,
каждое слово закаленно в огне любви и водах Жизни. Оно оградит от беды, защитит от зла, которые налетят и отпрянут, давясь самим собой, и кувыркаясь, рухнут в адскую расщелину, из которой выползли.
Дмитрий, благодарю вас за то, что каждый раз, заступая в этот День на пост, при выборе стихов отметаете натужный патриотизм и звонкую восторженность.

Вечная память всем, кто защитил нашу Родину. С Днём Победы!

Конец войны. По нежной весенней траве вверх, вниз по склонам холма, обласканного нежарким солнцем — огарки писем без обратного адреса, имена… слова… судьбы…
Конец войны. Которая будет продолжаться вечно, ибо не на поле боя она началась и не на поле боя закончится.
Прочитано самым лучшим Чтецом, с которым только и могла бы пройти полностью, а не мелкими шажками пробежать. военную прозу Астафьева, низкий поклон им обоим и светлая память. Сколько живу, буду беречь в душе соприкосновение с великой болью нашего народа, которую хранят его книги.

Бывают простые, ежедневные чудеса, слушала вчера «Горбуна» в исполнении Антоника, и подумалось о Боскомской долине, пожалуй, любимейшем моём у Дойла. Прогнала мысль, собравшуюся стать желанием, послушать эту полную щемящей тоски и драматизма историю, захожу на сайт, а здесь — такой шикарный подарок!
Благодарю всех, Чтеца, сотрудников сайта, свои уши и неутомимого Ватсона, который, не опуская пера, вновь и пытался передать в словах гений своего великого Друга.

Симпатичный в своём жанре рассказ в прекрасном исполнении, Чтецу моя благодарность и одно напуганное спасибушко за вопль чудовища (словно вживую записан). История нарисована весьма правдоподобно, кроме одного, минутка занудства не всерьёз:
Не подвергаю сомнению наличие таких тварей в горах Турции и где угодно, но получается, их количество достаточно велико, вот и гнездо с козлятушками имеется, а козлятушкам не молоко, а что-то поубедительнее требуется ежедневно закидывать в мило открытые ротики. Этих двоих, Игоря и Славы, надолго ли всем хватит, я это к тому, что по идее, в тех живописных, древностью и легендами овеянных местах, должны массово пропадать туристы. И как бы местные власти не пытались свалить эти недоказанные (трупы-то не найдены) случаи на причины некриминального характера, рано или поздно вопросы встали бы своими изогнутыми жирными спинками поперёк любых таких попыток. И количество заведённых дел об исчезнувших отдыхающих вытащило бы местных копов из блаженства охлаждённых офисов в объятия полуденного солнца, заставило начать поиски, вести расследование и прочее служить и защищать.
Кстати, глянуть бы на те снимки, люди, одержимые фотографией, как Игорь, не расстаются с желанием смотреть на мир через объектив и на фотках может оказаться что-то такое, от чего стынет кровь, и тогда это было бы началом другой истории. Главное, чтоб кадр был смазан и нечёток…

Увидев картинку и имя Чтеца, раскидала заботы и, вкрутив в ухо наушничек, замерла в радостном предвкушении. Ну ещё бы, фантастика того времени, когда была я беззаботна и глазаста, плюс исполнение Козия, который сам — фантастика и космос.
Прослушала и опять замерла, но уже в недоумении, думаю, что-то я упустила, уплыв в горизонт на убаюкивающих волнах любимого голоса. Включила ещё раз, всё то же — впечатление, что предложения, вырезанные из разных книжек, рандомно вылоложили одно за другим и, после игры с ними ветерка из открытой форточки, посадили на клей.
Поскрипеть бы, да неохота, потому что — Козий. Читает, будто единственно тебе, только для тебя его полушёпот, дыхание, гипнотическое окутывание мелодией голоса…

Удачи на глубине! Главное — помним о кессонке, всплываем медленно )))

Солнечно-дюшесный рассказик, ну почему таким крошкам всегда удаётся подбросить моё настроение? Вроде ничего особенного, но так мило, доверчиво, по-детски очаровательно неуклюже написано и прочитано, что сидишь, сняв наушник, и улыбаешься…
Последняя фраза махнула хвостиком — это не конец, а начало истории :)

Зайцы давно вызывают больное напряжение моей фантазии, фобики проклюнулись, как водится, в детстве, когда к новому году в доме появились две маски — зайца и лисы, обе они были жутковатые, но в рыжую я влюбилась, носила не снимая, а вот зайчик не нашёл ответа в моём сердце, казался коварно затаившимся, опасным. Недавно в интернете попалось фото начала прошлого века, в кресле сидит малыш, которого обнимает за плечи человек с головой зайца, и ребёнок, отшатнувшись от него, орёт от дикого страха, хеппи бёздей, милый, я с тобой.
Князева выбираю, если чувствую, что начинает ко мне подползать чопорная занудливость, его чтение — высококачественный растворитель пятен плесени и грибка уныния на душе. Благодарю!

О, дивный Менестрель… Отчаянно сбит прицел… Весна…

Как же люблю лирические сборники «от Днепровского»! Напоминает ощущение, когда распаковываешь ёлочные подарки, оставив напоследок вон ту коробочку с лентами, потому что (по ряду причин :) примерно знаешь, что в ней, но не уверена на сто процентов и потому шелестишь обёрточной бумагой, вытаскиваешь, любуясь раскладываешь перед собой, так сказать, предыдущие подарки, а сама ласково поглядываешь на неё, заветную. Предвкушая, как потянешь за атласные ушки бантов и скользнёт змееленточка на ковёр, как медленно приоткроешь крышку…
Сборник получился романтический и нежно-весенний, будто плеснул в лицо нежарким солнышком.
Позволить себе вновь отдаться возможности любить другого человека иногда бывает мучительно трудно. Любить — это крайняя степень доверия к жизни и сколько бы мы не летели кувырком в пропасть, сорвавшись с этой невидимой струны, опять и опять, увидев её серебряный блеск перед собою, ступаем на неё, замираем, делаем шаг, балансируем, раскинув руки.
И руки вновь и вновь превращаются в крылья…

Начала с «Зомбика».
Доколдовался, ёлки! Немного побыл грозным и всемогущим, приятненько же… было…
Тщетны попытки донести, что всё содеянное рано или поздно возвращается, человек хочет знать только свои хотелки, глупые, жадные, порою жестокие. Беззаботно жить, не видя причин и следствий, будто только в этот день утречком родился, а вечером спать лёг и всем пока, думать про вчерашний день, про завтрашний — мыслезатратно, их и так немного, мыслей.
Но каждая мысль или действие, выпорхнув маленьким птенцом, непременно прилетит назад, может, в этой жизни, может в следующей (или между), но прилетит — огромной птицей! И от чего же зависит, будет она белоснежной и чистой или грязной и зловонной? Быстро историю Князев развернул и свернул, послышалось в его голосе искреннее сочувствие к этому Тайлеру (его проданный смех где теперь звучит?)
А вот интересно, как от таких вуду-штучек избавляться? Уничтожить бы, но иди знай, какой импульс она выпустит напоследок и в кого он угодит. Остаётся один выход — переподарить :)))
А до тех пор будет куколка кружиться на каминной полке, отбивая сигналы в ад или напрямую в Каркозу. Где двойное солнце тонет в озере без дна, и тени в скорбном безмолвии тянутся к горизонту, где правит безумие, а о свете помнит только мёртвая легенда, ну и так далее…

Отличить настоящую литературу о войне и памяти о ней от подобной писанины так же легко, как видеть разницу между чучелом волка и живым серым красавцем.
Судя по комментам, многие её перестали видеть. Это опасно, об этом и написала.

Приторное повидло в баночке, горлышко обвязано георгиевской лентой и с надписью «Спасибо деду за победу».
Влекомая комментами в ленте, послушала (сей подвиг восполнить бы надо). Очередная опасная музя на тему Великой Отечественной, эрзац памяти для того, у кого её нет.
Я бы под звуки грома в конце наложила этаким слоу-мо: «Дедааа», — кричал внук (правнук), кидаясь с раскинутыми руками, спотыкаясь, падая и вновь вставая… далее раскаты грома и правильная музыка.
Есть авторы и чтецы, которые — глубина океаническая и высота звёздная, а есть — подобные луже, они тоже хороши, ведь и в них отражается небо…
И ещё, есть тупая сентиментальность, а есть осознанная фальш, но в любом случае — они одинаково мерзки и краткосрочны.
Хотелось бы верить, что написано просто на злобу дня, о чём-то другом думать противно…

Скверно, когда добрый человек подпадает под власть какой-либо идеи, ещё хуже, если идея эта заранее хороша и завораживающе масштабна. Анекдот же может случиться, если поверх идеи пролился искрящийся водопадик шампанского, внепланово пролился, так сказать. И полезло купаться в нём тщеславие, вмиг распухнув от золотистых пузырьков, перевалилось через край, поволоклось в рубку, таща за собой сонную глупость, спотыкающуюся и смешно хлопающую ресницами. И вот эта парочка у штурвала, плечом к плечу — поплыл кораблик… И всё поплыло…
Причиной же неосторожного пребывания ботинка в холодце, рюмкой о шпору, бланманже на физиономии и прочих, следующих за этим, экзерсисов, стало то, что кучера не было на месте. Ррраспустили слуг, понимаешь, управы на них нет, равенство видишь ли, гуманизм, а вышел зимним вечером из гостей, домой желаешь, а кучер-то фьюить! Уехал, семейное торжество у него, праздник то есть, ему надо, он тоже человек и право имеет (и водки свой водопадик там будет наверняка, да-с...)
Благодарю Чтеца, так исполнить эту историю, браво!

Да и парировать — не ваше это. Бросайте)))

Обожаю зоопарки! Как прекрасны клетки, сколько в них смиряющей красоты, а служители — это же идеал того, что заслужил дикий зверь, родившись зверем, а уж толпы жруще-ржащих посетителей, норовящих что-то сунуть в клетку, сфоткать свою глупость и галдеть без перерыва до закрытия — ура и да! Обожаю зоопарки, я повторю…
Воспевать зоопарковую романтику достойно человека, который царь природы, можно даже всплакнуть сентиментально (ослеп, оглох, обезумел — так жааалко).
Чтице хорошо было бы озвучивать птиц, жизнерадостно иссвистела весь мой слух (наверное, в ушах теперь денег не будет).
Минус обеим дамам, от души.

Ага, ну это, наверное, потому, что я, держа на фоне закатного солнца бокал вина, любуюсь не только его цветом и стаж этого любования больше, чем твой :)

Рассказ фантастически красив, бесконечная череда образов, струящихся среди изысканных ароматов, переливающихся в звуки и мелодии, вновь превращающихся в образы, потом в кружение разноцветных искр, растворяющихся и возникающих вновь…
Подумалось сперва, что эти трое были сутью того, что Поэт заточил в клетке своей души, обмотав прутья винными цепями, навесив на них хрустальные засовы и пробочные замки. Например, смелость, честность и стойкость, которые в конце концов явились к нему требовать освобождения, а то и призвать к ответу.
Смысл истории от меня убежал далеко, примерно на другую планету, можно видеть в телескоп как он мне оттуда язык показывает. Однако :) мне понравилась идея создать, глядя на угасающее светило, свою самую прекрасную Поэму, потягивая при этом волшебное вино и наслаждаясь тем, как миллионы звёзд поселяются в каждой клеточке твоего тела или клеточки разлетаются каждая на свою звезду (или ещё что-то в этом роде)… в этом что-то есть.
Игорь, спасибо, что выбрал этот рассказ.

Я бы подумала, что написана книга давным-давно, такая она милая, интеллигентная и по-хорошему наивная, на наивность списала предыхание в сторону немецкой культуры, старшебратского отношения к оленеводскому складу ума якута, а так же кряканьке вкупе с хрюканьем пингвина (а вдруг они и правда хрюкают?). Про крутые технологии нацистов в комментах уже поулыбались, как и по поводу всезнайки профессора, а слово «однако» буду говорить невпопад ещё неделю, но как-то всё равно мило и по-прежнему не раздражает. Сейчас скажу ещё раз — и прочитано мило :)
Если серьёзно — мне понравилось, действие плавное, некрутоповоротное, персонажи сплошь положительные, даже те, которые «не наши», а уж как хорош пингвин Семён! (он не Семён, но мне так хочется). Кому бы дать по шее, так это Трифону, регулярно забывать накормить собак — предательски подло!
Но главное, что покорило меня — это общая атмосфера книги, мягкая и светлая, не могу объяснить, будто вернулась в детство и оттуда слушаю её. Не просто ламповая, а кресло-ламповая, уютная, вот как бывало, когда домашку не задали и весь вечер твой, целиком и полностью. Мне бы её прочитать в свои двенадцать…
Автор, Чтец, вы прекрасны, примите, однако, мою благодарность!

В помощь тем, кто запутался в именах и прозвищах детей и уже собирается книжку захлопнуть (не торопитесь, роман хорош), напишу столбиком, кто кому родные братья-сёстры и кого как звали в детстве. Итак, у бабушки было четыре сына и четыре дочери, судьба самого старшего и самой младшей — тайна и интрига повествования.
От остальных детей есть внуки, числом девять, плюс ещё один, не родной по крови.
Белка, одиннадцать лет — Полина.
Маш и Миш — Мария и Михаил, двойняшки шестадцати лет.
Аста, ровесница двойняшек.
Гулька — Никита и сестра Аля, тем летом были мелкими.
Шило, девять лет — Геннадий и брат Ростик, мелкий.
Тата, пять лет — Татьяна и Лазарь (который неродной) двенадцати лет.
Имена, указанные в одном экземпляре, были одинаковыми и там и там. Если внимательно слушать, то вся орава встанет на свои места.
Ушла в книгу, возвращаться не спешила, тянула как могла, получала удовольствие по полной — от закрученного сюжета, от жемчужин в виде грёз, скользящих из внутреннего мира Белки, от серебристой изморози, лежащей на каждом, сыгравшим свою роль в этой саге. И от дома, жуткого, зовущего, пленяющего навеки.
Чтец великолепен, а музыка! где взять слова описать восторг и горячую благодарность тому, кто облачил историю дивными мелодиями, не оставив вниманием ни одного сюжетного поворота, навевая нужное настроение и погружая, погружая…
Пыталась переловить их Шазамом, но половина коварно ускользнула.