Самая очаровательная история из пролившихся в мои уши за последнее время. Хихикала до мокрых ресниц, прослушала два раза. Браво дуэту автора и Коппа!
В Дракона влюбилась сразу и бесповоротно, потому что великолепен, остроумен и ленив, моя ж ты ящерка, и мне моя лень (и глупое выражение лица) не раз помогали избежать сложных ситуаций в жизни. Старый, мудрый, хитрый, Каа с крыльями, только длиннющий — 456 позвонков (великий Один, где найти мануальщика, когда прижмёт?)
Стать его другом, классно повезло Антохе, по статистике в 80% случаев судьба целует в макушку и балует плюшками вот таких находчивых чебурашек, которые не смущаясь прутся к дракону в пещеру, перелезая через кольца хвоста и лапы, доверчиво вставая перед ним в ожидании добровольной стоматологической потери в виде зуба, нуачо, у него такая пасть, неужто не найдётся какого-нибудь ненужного, пусть кариесного, можно даже с дуплом.
И которые, в свою очередь, сами не задумываясь отдадут пусть не зуб, (кому он нужен), а что-то очень важное, но перестающее быть таковым, когда становится необходимым для спасения другого.

Город из мрамора и изумрудов… Эти слова махнули перед моим носом хвостиком нити повествования, оставив во власти воображения, закружившего перед внутренним взором череду вспыхивающих одна за другой картин. Белоснежно сияющий в лучах солнца, утопающий в зелени садов, чья листва не уступает глубиной красок изумрудному блеску окон и шпилей башен. Дороги и мосты выложены чёрным с разноцветными струйками мрамором, бассейны и лестницы, бегущие вверх по улицам — из нежно-розового, в золотистых ручейках прожилок.
Невероятных размеров изумруды всех оттенков, от хрустально-зелёного речной волны до густого иссиня-елового, украшают стены домов и замков, мятно-опаловые тончайшие стёкла окон, переливающие в себе предзакатные блики, кристаллы, спиралью скользящие вдоль башенок и по сахарной черепице крыш. Благословенный Город… Которому нет места в нашем мире.
Но безжалостно мучила Иранона не бесплодная мечта, то был зов, твёрдое знание, властно требующее его воссоединения с Городом. К стенам которого он придёт лишь тропою смерти.
Прекрасное исполнение, благодарю.

А что Чтеца-то так кокетливо указали? Сушков читает, Владимир он, это верно.

Неинтересен мне неотразимый комиссар Адамберг, как профессионал он непоследователен, некстати задумчив и не умеет делать выводы из своих же собственных наблюдений, как человек — холодный и отстранённый, как представитель сильного пола — блёклый, а уж его личная жизнь...(это от того, что лягушек ест :)
Вот редкой красоты жемчужина, слегка чокнутая, повелительница подводного мира Матильда — мне по душе, гордый и нежный слепой красавец Шарль — тоже, а уж многодетный папаша, увалень Данглар, верный и надёжный как КАМАЗ — и вовсе мой герой.
А вообще, подумалось, что Париж — город чудаков, ну нарисовал бы кто у нас синие круги, штук сто за ночь нарисовал бы и чо? Стали бы газеты об этом писать, обыватели мистику развивать да полицию беспокоить?
Французы, хех!
Несмотря на криминальные трупы, детектив слушается как-то… умиротворяюще, что ли. Это, наверное, благодаря неспешно-размеренной манере исполнения, хоть и пересадила я темп чтения в самом начале с велосипеда на автомобиль.
Вещь понравилась, спасибо автору, чтецу и переводчику (чей труд часто остаётся невидимым).

Чудесный рассказ! Чу-дес-ный! Не ожидала, чесслово. Вся история доверху наполнена огнями, запахом хвои, пузырьками шампанского, юмором, изяществом, добротой и немножко любовью и подано это роскошное винегретие на огромном блюде ожидания чуда в канун Рождества.
То, что надо, когда настаиваешь терпение в вечерних пробках, когда выносить начинает при каждом моргании, заррраза. Но Копп не подведёт, верьте, други! Этот очкарик с ироничной улыбкой выдолбит ваш мозг, взашей прогонит Морфея, разомкнёт сонные веки, разотрёт ушки и вставит спички в реснички, обожаю его (молодость моя, ау!) Пользуясь возможностью писать что хошь, благодарю за голос Голлума (помню, конечно, Вячеслава Баранова — добрая ему память, детской моей любви к Мишке Квакину, чьи пристально глядящие глаза и насмешливо-усталый изгиб губ навсегда задвинули Тимура в глубь сцены).
Ваня как-то предлагал — надо бы МДСище вывести в отдельный раздел, чтоб новички не ныли, дескать, «не слышно нефига, а так хотелось послушать». Так и написать — МДС, поставить значок красного перца или пламени и пояснить в скобочках — будет очень громко, неподготовленным и унылым листать дальше, вас ждут другие книги (и геркулесовая каша на воде).

Необычно-то как читает, словно смысл каждого предложения обрушивается на него с неумолимой яростью и, чтобы справиться с этим, он вынужден тормозить в пол, чтоб не улететь в разверзащуюся перед ним песчаную воронку.
Рассказ дослушала, но, заворожённая манерой исполнения, сама оказалась в этой воронке по макушку.

Сделала два открытия :) первое — оказывается, Фред Варгас не мужик, второе — мне захотелось продолжить знакомство с её книгами. И ещё, хоть это для меня не ново — Биг Баг читает по-домашнему уютно, неизменное спасибо ему за историю Триши, самой лучшей в мире девчонки. С его голосом вырисовывается образ потомственного дворянина, с приятностию проводящего свои дни в удалённом имении, вдали от столичной суеты, на досуге читающего вслух всякие разные книжки, видя в этом доброе времяпровождение, наряду с выгуливанием красавца сеттера. Любящий в раздумьи сидеть у камина и, завороженно глядя в огонь, забавлять холёные свои пальцы кубиком рубика.
Детектив понравился, поначалу никак не могла в него с моста заехать, потом спешилась, сняла чадру и туфли, занесла по отдельности ослика, оглобли, кибитку и вуаля! — ворота с лязгом закрылись за моей спиной. Я оказалась внутри этой истории, среди улиц с пятнами тлена на камнях мостовой, с бледными лицами за мутью окон, с покрытыми чёрным мхом черепицами крыш и домами, тянущими к небу в мольбе о спасении свои дымящиеся трубы.
Пока слушала, пробежалсь по истории чумы, ох ты ж…
После прослушивания досужим пульсом забился вопрос — что, правда у них там до сих пор оглашают во всю полость рта объявления на перекрёстках? А ещё, душевно тронула чуть ли не традиция местных копов с утра до вечера кальвадос уважать)))

Книга понравилась, шустренько распустилась искренняя благодарность Автору и Чтецу, дай им Один счастья и здоровья. Столько часов фирменно озвученной захватывающей истории!
Давно я так не отрывалась, наслаждаясь лёгким, интересным, приятно сервированным сюжетом. Насыщенно, остроумно, ярко, с обаятельнейшим главным героем.
Обогатилась знанием о четха, йолки, кто только не живёт (именно не живёт, да-с) в нашем благословенном подлунном мире.
Большую часть времени слушала в долгой дороге, приходящейся на довосходное время, что добавило фона, надо сказать. Месяц, летящий над лесом, был какой-то странный, больше чем обычно и с горизонтальными рожками. Эта деталь здорово напрягала, словно вампирская нерасплёскивающаяся чаша…

Знаю я таких мамаш, которые пытаются решить свои внутренние проблемы, рождённые собственной нереализованностью и чрезмерно жирной гордыней, отважно используя для этих целей своих детей, буквально поедая их души. Уродливое зрелище и такой же результат. В случае с историями, которые непосредственно наблюдала, один результат и вовсе ужасный. Девушка осталась после смерти матери одна, без семьи, потому что та отогнала всех возможных претендентов (недостойны), заодно выдернула дочь с хорошей работы (по той же причине), не задумываясь отправила на аборт (в нашей семье внебрачных не рожали), уже будучи на смертном одре, заявила, что дочка без неё долго не проживёт. В итоге тридцатилетняя перфекционистка, умница и красавица (это правда), просидев дома несколько лет, начала слышать голоса, уверяла, что за ней следят и хотят убить, к врачу, конечно, не шла, потому что «это стыдно», зато сходила к гадалке, которая ей предсказала решётку.
И сколько не пытались ей помочь на редкость дружные бывшие одноклассники, сколько влюблённый (безответно) мужчина не пытался её вытащить из бездны, в которую она покорно сползала, всё тщетно. Вобщем, нашли её этим летом под окнами, девятый этаж достаточное условие для мгновенной смерти.
Агрессивно задвигаемые в уши и душу ребёнка ожидания — чем ещё можно так же надёжно сломать фундамент его будущей жизни? И не помогут потом никакие попытки его перезалить, стянуть, укрепить, всегда, и в сорок и в шестьдесят он будет в зеркале видеть неоправдавшего, несправившегося, виноватого. И даже если судьба пошлёт ему всё самое светлое и радостное, то и тогда — внутри, очень глубоко, во мраке перед оплывающей свечой будет в одиночестве сидеть одна мысль «я недостоин любви»…

Осень… сплин, хандра, тоска, печаль, уныние и грусть зубом хрусть. А что как осень, так непременно дефицит радости и плохое настроение, накрывает потребность закуклиться в плед, поскучать, поныть и пожалеть себя. Все вокруг ходят ссутулившись, улыбаются одним уголком губ, не шире, глаза тускнеют, ничего не хочется, хоть виагру в воздухе распыляй.
Осень прекрасна, жизнеутверждающа и ежедневно солнечна (да, там за низкими облаками есть солнце, мы же это знаем, ну так чего тогда?)
А я к ней с симпатией, она — преддверие зимы, которую люблю всем сердцем и прочим своим ливером, и начинаю ждать аккурат с женского праздника (звучит как реклама этих, с крылышками). А как хороша поздняя, за окном холодно, противно и депрессивно, держаться нету больше сил, но когда ж ещё можно любоваться обсидианово-серебряным узором чёрных ветвей на фоне неба, с застенчивой страстью дарящего нам все оттенки серого? Или неспеша бродить с собакой по дождливым безлюдным (ура!) улицам, пытаясь удержать поводок, стаканчик мороженого и вытанцовывающий на ветру зонт, а сладко спать под звук дождя, а мечтать, сидя на работе, о знойном юге, а долгими вечерами согреваться чашкой (бокалом сухого) горячего кофе, лениво думая о краях, где растут кофейные деревья (чайные, конфетные)…
Сборник получился грустный, лиричный, мелодичный, меланхоличный и так далее. Лишь отстранённо-ироничный Бродский оттенил общее настроение своими воронами-патриотками (мерси :) Чтец, как всегда, очарователен, ему — второе мерси!

Андрюха… Когда мир рухнет, с таким Андрюхой пройти оставшийся отрезок пути — честь. И залог сохранения жизни, твоей и его (как ни странно).
Я Света. И есть со мной рядом такой Андрюха, только зовут его иначе…
Рассказ и его исполнение прекрасны, благодарю горячо и неистово.

Это то, что перебило отсутствие послевкусия моего вчерашнего заезда в жанр ужасов, наконец-то получила те ощущения, ради которых слушаю такое. От истории повеяло затхлым болотным морозцем.
Всё понравилось, сюжет, исполнение, мелодия — точно подчёркивающая каждый поворот (в никуда), очень симпатичный рассказец, утащил в себя, спасибо ненадолго.
Пока слушала, несколько раз мелькал хвостик мысли, что в жизни Екатерина (чтица) красивая, смелая, даже рисковая, чего только в голову не придёт с утра пораньше.

Очередная музя полнейшая.
А так хорошо было предисловие, захотелось разбежалась про террариумы-арахнариумы… За то мгновение, что жала на плей, напридумывала гораздо больше и гуще.
А Чтец очень даже как раз в духе жанра, ему спасибо.

Жуткие сказочки-то, попробовала их поярче представить, бррр! но рассказ ведётся в этакой добродушной манере (наших предков непросто было смутить и напугать), что в итоге всю дорогу проулыбалась в бороду. А чувство, что Князев и сам получает удовольствие от этих историй — создало допнагрузку для мимики, в попытках скрыть своё веселье, неуместное в разгар рабочего дня.
Спасибо за час ехидненько-хихикательного настроения!

Ну что ж, то был эффективный способ убедить скептика-приятеля в существовании иной реальности, изнанки той, которую он считает единственно возможной. Хорошо, если такое приключение расширило горизонты и крыша каким-то чудом удержала себя от участия в Формуле-1, а то бывает, что всё заканчивается в крепких руках санитаров лечебницы Аркхем.
Исполнение — лучшего не стоит и желать, благодарю!

Я думала, что слушаю что-то новое (рука-лицо :)

О как, сейчас увидела, что слушала эту вещь аж четыре года назад, вот оно — качество хорошего детектива (тут не совсем детектив, ну да ладно), правило: «прослушал — получил удовольствие — забыл — достал и вновь прослушал — получил удовольствие» работает :)

А вот этот роман пришёлся мне по душе настолько, что перемытывала назад, если случайно пропустила и не услышала хоть парочку предложений. То размеренное, кажущееся сонным, движение вдоль повествования, которое укачало меня в предыдущей книге Автора, в этой помогло увидеть — как камень за камнем выкладывается длинная, уходящая в вересковую даль, стена, отделяющая человека с его незаживающими душевными ранами — от других людей, каждый из которых, в свою очередь, ходит вдоль своей такой же стены (создавая общий бесконечный лабиринт), и баюкает, одновременно растравляя, свои раны, свои стыдности, свою боль, одной рукой пряча их, а другой — приоткрывая, в надежде, что кто-то, увидев их, не отшатнётся… Такие дела.

Дивно! главное действующее лицо, средоточие расследования и центральный персонаж каждой страницы действия — психолог-тэрапэут-аналитик, сонный, вялотекущий, всё про всё ведающий, как мой пульт от телека, отключенного от сети десять лет назад. Чистила камин, мыла полы и люстры, развешивала букеты трав, вычёсывала псов, доила грачей, из надоенного взбивала суфле, варила шоколадную глазурь, заходила-выходила, нанесла визит в соседнее имение, а сюжет всё плыл и плыл. Но доплыл, слава Одину :)
А я благодарю любимого Чтеца, непревзойдённо прекрасен он.

Книга Одиночества…
Её страницы гладкие, жёсткие, очень плотные, цвета ночного звёздного неба. Голос Чтеца ласкает и гладит их, переворачивая неспеша, разглаживая и укладывая одну на другую. Оживляя слова, не вмешиваясь в тишину между ними. Такт, изящество, умение чувствовать — не каждому даны, но Дмитрию — преподнесены в дар, кажется, для него самого неожиданный, непонятный, но принятый с трепетом и вниманительной бережностью.
Одиночество прекрасно, оно пульсирует, поёт и рождает в душе огненно-фиолетовые цветы невероятной красоты, качая их в ледяном пламени боли, которую почти невозможно пережить без ущерба для себя, себя человечески-земного, понятно-простого, обыденно-предсказуемого.
Благодарю, Дмитрий, за искреннее служение словам, ждущим мгновения, когда их коснётся и отдаст небу — Ваш голос…