История невероятно красивая, грустная и светлая… Она настолько совершенна, что просто не хочется что-то о ней говорить. Всем сердцем благодарю вас, Ирина, за выбор и исполнение.

Наверное, неплохо, когда накануне свадьбы вдруг мелеет настолько, что из воды начинают выступать острые камни, бетонные плиты, врытые рельсы, и всё становится ясно, хотя и отчаянно больно. Слабый и душевно вялый молодой человек под влиянием циничного приятеля сбрасывает флёр, сквозь который на него смотрели милый наивный Михайло Иваныч (ах, как великолепен Николай Пастухов!) и чистая сердцем Машенька. Но, если девушка с достоинством принимает случившееся, то Михайло Иваныч продолжает варить начатый суп, невзирая на то, что один из ингредиентов протух и его стоило бы из кастрюли вынуть. Потому что будет суп отнюдь не ароматным и сомнительно съедобным, а хлебать его придётся той, которая для него дороже всех.

Немного добавлю по ролям:
Михайло Иванович Мошкин, коллежский асессор — Николай Пастухов
Марья Васильевна Белова, воспитанница Мошкина — Ольга Васильева
Пётр Ильич Вилицкий, коллежский секретарь — Артём Каминский
Родион Карлович фон Фонк, титулярный советник — Александр Разин
Филипп Егорович Шпуньдик, помещик — Михаил Еремеев
Екатерина Савишна Пряжкина, тётка Марьи Васильевны — Наталья Кочетова
Алкивиад Мартынович Созомэнос, приятель Фонка — Александр Чутко
Маланья, кухарка — Любовь Заболонская
Стратилат, слуга — Алексей Горячев.

Прекрасный спектакль, а актёры! Как это возможно — голосом создать такие образы, кажется будто они живут, любят и плачут прямо сейчас, в этот момент, а не сотканы пером и мыслью великого писателя более полутора веков назад. Искренняя благодарность и низкий поклон всем!

Всё расплылось в улыбке — наконец я вижу эту формулу! Именно так, улыбаться не только губами и даже не глазами, а всем своим существом, каждой клеточкой (на свободу томящуюся в них радость! ), улыбаться печёнкой и всем своим ливером, спиной, кистями рук, дыханием…
Благодарю, Павел, ветки сирени в каплях ночного дождя под ваши ноги.

Словно за ушком пощекотал рассказ, пока слушала, губы купались в улыбке. Давно не было так безоблачно хорошо от книги! Да, други мои, зелёный змий он такой, берёт он эдак тебя под локоток или дружески обнимает хвостиком за плечи и ведёт, ласково направляет, заботливо выравнивая походку, превращая её зигзаги в неверные и потому мучительные поиски истины. Ихде она? — Так в вине же, господа!
А потому — вперёд, и токмо ради того, чтобы познать её родимую, смиренно придётся открыть погреба, разлить и пригубить, чуть наклоняя бокалы, вдумчиво смакуя и прислушиваясь к происходящим в голове (или где следует ожидать приземления истины?) метаморфозам, зачарованно любуясь плавным плеском божественного напитка о хрустальные борта, вдыхая аромат, в котором сплелись красота и сила мироздания. Однако, господа, что-то истина задерживается, не потому ли это, что мы недостаточно усердно пролагаем, так сказать, для неё русло? Так сдвинем же бокалы и пусть их звон возвестит ей о нашем точном местонахождении!
А далее по обычному сценарию, утром — сухость во рту, в голове тот самый звон и цвет лица зелёный :)
Ай да прокурор, ай да баронесса, милая задорная змейка, изумрудно-золотистым очарованием своим сверкаюшая в лучах южного солнца.
Чтецу моя благодарность за великолепное исполнение!

Совсем зажрались Грабовскую минусовать.
Последняя легенда сайта, чьи комментарии — роман, и она сама — роман невероятной глубины, первой буквой и последним своим многоточием исчезающий в бесконечности.

Кира Георгиевна… имя звучит основательно, по-осеннему терпко и зрело. Но этой женщине оно дано как противовес, тонкая и звонкая, скользящая невысоко и неглубоко, вся — в искусстве, скульптурах, картинах, отвергающая прозу жизни. Чудный образ вечно юной музы, порхающей над гладью судеб, эпох, всегда чиста, безмятежна, прохладна и легка. Но как же давит эта её лёгкость…
Странное от неё впечатление, она словно акварельный рисунок, неверный, зыбкий, невесомый — дивное создание, но почему же вызывает у меня почти неприязнь?
Отстранённое, суховатое повествование не помогло в этом разобраться, с насмешливой улыбкой отступило в тень отношение к ней самого писателя. Дескать, вот вам жизнь и вот факты этой жизни, что же до того, зачем я о ней написал и что значит для меня её образ — не ваше дело. И что вы будете чувствовать и думать по этому поводу — неважно (мне понравилась такая позиция автора). Тёплую нежность вызвал Николай Иванович, для меня именно он стал центром, главным героем, тем мощным раскидистым дубом, в тени которого кружатся, шелестят, живут в безопаснности кустики, деревца, по тёплой коре которого скользит прекрасная гибкая лиана, искренне и щедро любимая им…
Раскрывая перед нами эту историю, автор сгладил пики диаграмм трагических поворотов жизненного пути каждого, оставив их в дымке обыденности и повседневной суеты, но это как раз дало обратный эффект, неумолимо осветив невыносимую боль от холода и пустоты, царящих снаружи и внутри…
Чтец великолепен, благодарю.

Заклинание — как это верно! Древнее как мир всепобеждающее желание жить и любить, уложенное в стихотворные строки,
каждое слово закаленно в огне любви и водах Жизни. Оно оградит от беды, защитит от зла, которые налетят и отпрянут, давясь самим собой, и кувыркаясь, рухнут в адскую расщелину, из которой выползли.
Дмитрий, благодарю вас за то, что каждый раз, заступая в этот День на пост, при выборе стихов отметаете натужный патриотизм и звонкую восторженность.

Вечная память всем, кто защитил нашу Родину. С Днём Победы!

Конец войны. По нежной весенней траве вверх, вниз по склонам холма, обласканного нежарким солнцем — огарки писем без обратного адреса, имена… слова… судьбы…
Конец войны. Которая будет продолжаться вечно, ибо не на поле боя она началась и не на поле боя закончится.
Прочитано самым лучшим Чтецом, с которым только и могла бы пройти полностью, а не мелкими шажками пробежать. военную прозу Астафьева, низкий поклон им обоим и светлая память. Сколько живу, буду беречь в душе соприкосновение с великой болью нашего народа, которую хранят его книги.

Бывают простые, ежедневные чудеса, слушала вчера «Горбуна» в исполнении Антоника, и подумалось о Боскомской долине, пожалуй, любимейшем моём у Дойла. Прогнала мысль, собравшуюся стать желанием, послушать эту полную щемящей тоски и драматизма историю, захожу на сайт, а здесь — такой шикарный подарок!
Благодарю всех, Чтеца, сотрудников сайта, свои уши и неутомимого Ватсона, который, не опуская пера, вновь и пытался передать в словах гений своего великого Друга.

Симпатичный в своём жанре рассказ в прекрасном исполнении, Чтецу моя благодарность и одно напуганное спасибушко за вопль чудовища (словно вживую записан). История нарисована весьма правдоподобно, кроме одного, минутка занудства не всерьёз:
Не подвергаю сомнению наличие таких тварей в горах Турции и где угодно, но получается, их количество достаточно велико, вот и гнездо с козлятушками имеется, а козлятушкам не молоко, а что-то поубедительнее требуется ежедневно закидывать в мило открытые ротики. Этих двоих, Игоря и Славы, надолго ли всем хватит, я это к тому, что по идее, в тех живописных, древностью и легендами овеянных местах, должны массово пропадать туристы. И как бы местные власти не пытались свалить эти недоказанные (трупы-то не найдены) случаи на причины некриминального характера, рано или поздно вопросы встали бы своими изогнутыми жирными спинками поперёк любых таких попыток. И количество заведённых дел об исчезнувших отдыхающих вытащило бы местных копов из блаженства охлаждённых офисов в объятия полуденного солнца, заставило начать поиски, вести расследование и прочее служить и защищать.
Кстати, глянуть бы на те снимки, люди, одержимые фотографией, как Игорь, не расстаются с желанием смотреть на мир через объектив и на фотках может оказаться что-то такое, от чего стынет кровь, и тогда это было бы началом другой истории. Главное, чтоб кадр был смазан и нечёток…

Увидев картинку и имя Чтеца, раскидала заботы и, вкрутив в ухо наушничек, замерла в радостном предвкушении. Ну ещё бы, фантастика того времени, когда была я беззаботна и глазаста, плюс исполнение Козия, который сам — фантастика и космос.
Прослушала и опять замерла, но уже в недоумении, думаю, что-то я упустила, уплыв в горизонт на убаюкивающих волнах любимого голоса. Включила ещё раз, всё то же — впечатление, что предложения, вырезанные из разных книжек, рандомно вылоложили одно за другим и, после игры с ними ветерка из открытой форточки, посадили на клей.
Поскрипеть бы, да неохота, потому что — Козий. Читает, будто единственно тебе, только для тебя его полушёпот, дыхание, гипнотическое окутывание мелодией голоса…

Удачи на глубине! Главное — помним о кессонке, всплываем медленно )))

Солнечно-дюшесный рассказик, ну почему таким крошкам всегда удаётся подбросить моё настроение? Вроде ничего особенного, но так мило, доверчиво, по-детски очаровательно неуклюже написано и прочитано, что сидишь, сняв наушник, и улыбаешься…
Последняя фраза махнула хвостиком — это не конец, а начало истории :)

Зайцы давно вызывают больное напряжение моей фантазии, фобики проклюнулись, как водится, в детстве, когда к новому году в доме появились две маски — зайца и лисы, обе они были жутковатые, но в рыжую я влюбилась, носила не снимая, а вот зайчик не нашёл ответа в моём сердце, казался коварно затаившимся, опасным. Недавно в интернете попалось фото начала прошлого века, в кресле сидит малыш, которого обнимает за плечи человек с головой зайца, и ребёнок, отшатнувшись от него, орёт от дикого страха, хеппи бёздей, милый, я с тобой.
Князева выбираю, если чувствую, что начинает ко мне подползать чопорная занудливость, его чтение — высококачественный растворитель пятен плесени и грибка уныния на душе. Благодарю!

О, дивный Менестрель… Отчаянно сбит прицел… Весна…

Как же люблю лирические сборники «от Днепровского»! Напоминает ощущение, когда распаковываешь ёлочные подарки, оставив напоследок вон ту коробочку с лентами, потому что (по ряду причин :) примерно знаешь, что в ней, но не уверена на сто процентов и потому шелестишь обёрточной бумагой, вытаскиваешь, любуясь раскладываешь перед собой, так сказать, предыдущие подарки, а сама ласково поглядываешь на неё, заветную. Предвкушая, как потянешь за атласные ушки бантов и скользнёт змееленточка на ковёр, как медленно приоткроешь крышку…
Сборник получился романтический и нежно-весенний, будто плеснул в лицо нежарким солнышком.
Позволить себе вновь отдаться возможности любить другого человека иногда бывает мучительно трудно. Любить — это крайняя степень доверия к жизни и сколько бы мы не летели кувырком в пропасть, сорвавшись с этой невидимой струны, опять и опять, увидев её серебряный блеск перед собою, ступаем на неё, замираем, делаем шаг, балансируем, раскинув руки.
И руки вновь и вновь превращаются в крылья…

Начала с «Зомбика».
Доколдовался, ёлки! Немного побыл грозным и всемогущим, приятненько же… было…
Тщетны попытки донести, что всё содеянное рано или поздно возвращается, человек хочет знать только свои хотелки, глупые, жадные, порою жестокие. Беззаботно жить, не видя причин и следствий, будто только в этот день утречком родился, а вечером спать лёг и всем пока, думать про вчерашний день, про завтрашний — мыслезатратно, их и так немного, мыслей.
Но каждая мысль или действие, выпорхнув маленьким птенцом, непременно прилетит назад, может, в этой жизни, может в следующей (или между), но прилетит — огромной птицей! И от чего же зависит, будет она белоснежной и чистой или грязной и зловонной? Быстро историю Князев развернул и свернул, послышалось в его голосе искреннее сочувствие к этому Тайлеру (его проданный смех где теперь звучит?)
А вот интересно, как от таких вуду-штучек избавляться? Уничтожить бы, но иди знай, какой импульс она выпустит напоследок и в кого он угодит. Остаётся один выход — переподарить :)))
А до тех пор будет куколка кружиться на каминной полке, отбивая сигналы в ад или напрямую в Каркозу. Где двойное солнце тонет в озере без дна, и тени в скорбном безмолвии тянутся к горизонту, где правит безумие, а о свете помнит только мёртвая легенда, ну и так далее…

Отличить настоящую литературу о войне и памяти о ней от подобной писанины так же легко, как видеть разницу между чучелом волка и живым серым красавцем.
Судя по комментам, многие её перестали видеть. Это опасно, об этом и написала.

Приторное повидло в баночке, горлышко обвязано георгиевской лентой и с надписью «Спасибо деду за победу».
Влекомая комментами в ленте, послушала (сей подвиг восполнить бы надо). Очередная опасная музя на тему Великой Отечественной, эрзац памяти для того, у кого её нет.
Я бы под звуки грома в конце наложила этаким слоу-мо: «Дедааа», — кричал внук (правнук), кидаясь с раскинутыми руками, спотыкаясь, падая и вновь вставая… далее раскаты грома и правильная музыка.
Есть авторы и чтецы, которые — глубина океаническая и высота звёздная, а есть — подобные луже, они тоже хороши, ведь и в них отражается небо…
И ещё, есть тупая сентиментальность, а есть осознанная фальш, но в любом случае — они одинаково мерзки и краткосрочны.
Хотелось бы верить, что написано просто на злобу дня, о чём-то другом думать противно…

Скверно, когда добрый человек подпадает под власть какой-либо идеи, ещё хуже, если идея эта заранее хороша и завораживающе масштабна. Анекдот же может случиться, если поверх идеи пролился искрящийся водопадик шампанского, внепланово пролился, так сказать. И полезло купаться в нём тщеславие, вмиг распухнув от золотистых пузырьков, перевалилось через край, поволоклось в рубку, таща за собой сонную глупость, спотыкающуюся и смешно хлопающую ресницами. И вот эта парочка у штурвала, плечом к плечу — поплыл кораблик… И всё поплыло…
Причиной же неосторожного пребывания ботинка в холодце, рюмкой о шпору, бланманже на физиономии и прочих, следующих за этим, экзерсисов, стало то, что кучера не было на месте. Ррраспустили слуг, понимаешь, управы на них нет, равенство видишь ли, гуманизм, а вышел зимним вечером из гостей, домой желаешь, а кучер-то фьюить! Уехал, семейное торжество у него, праздник то есть, ему надо, он тоже человек и право имеет (и водки свой водопадик там будет наверняка, да-с...)
Благодарю Чтеца, так исполнить эту историю, браво!