Дослушала наизусть впечатанный в душу роман. Милый, родной, несчастный мой Ставрогин, где бы ты ни был, в Чистилище, в Аду ли — прости! Прости себя, прости, прости, прости…
Обречённый на вечное распинание самого себя на кресте… Образ, вызванный к жизни Великом Писателем.
Испепеляюща тяга — верить, неистова тоска и мука — знать.
Когда-то истекут все сроки и тонкий луч восходящего солнца, медово-зелёный, вибрирующий гул которого, поглощая все звуки — подымет и призовёт тебя.
Знаю, не отступишь в тень, знаю — встанешь в рост. Верю — осмелишься и — свершится!
Достоевский — могучее дерево жизни, пью тень его кроны, издали взглядом робко касаюсь корней и ствола его.
Чтец прекрасен, благодарю!

Не таюсь я перед вами,
Посмотрите на меня:
Я стою среди пожарищ,
Обожжённый языками
Преисподнего огня.
А. Блок