Ивы и меня с детства завораживают. Лето, дача, пляж, река и на берегу — они. Могучие, ласково водящие по глади воды гибкими ветвями, словно руками, рисующие бесконечные письмена, которые уносятся течением прочь. Помню странный запах срезанных для плетения корзин прутьев, резкий, влажный и тревожный.
Эта история может одарить впечатлениями человека, чутко переживающего Природу, склонного к попытке единения с ней, ощущающего себя её частью.
Лёгкое начало, путешествие в лодочке, ах, хорошо на свете жить! Ну спёр кто-то запасы хлеба и весло, ну ямок накопал вокруг, подумаешь, но вот уже слова сплетаются с ветвями, струятся по корням, растворяются в речной волне, уносятся порывами ветра и незаметно реальность начинает дрожать, мерцать и бледнеть. И, колыхнувшись, пополз в сторону лунный занавес, обычно скрывающий, сурово охраняющий грань между мирами.
Островок, тишина, красота звёздного неба и… леденящее разум осознание одиночества и полнейшей беспомощности перед иными силами, древними, чуждыми и прекрасными в своей необъяснимости.
Слушаешь и страх, иррациональный ужас сжимает душу. Потрясающий рассказ, Блэквуд великолепен!
Благодарю Чтеца за отличное исполнение.