Избранное

Рассказ — исповедь…
Александр, читаете Вы, потрясающе!
Второй день подряд слушаю рассказы в Вашем исполнении. Нравится мне как Вы читаете, очень! Спасибо большое!!!

Шрам…
Всякий раз глядя — вспомнишь…
Вырвать из сердца — сложно…
Горечь съедает — томно…
Нет больше силы — больно…
Мозг отключаешь — отчаянно…
Страх заглушаешь — несбыточно…
Сердце стучит — неистово…
Вырваться просит — бессиленно…
Чем залечить — нету снадобья?..
Как затянуть — ослабевшее…
Может порывом прекрасного?
Голосом пения — дивного…
Шумом дождя — водопадного…
Шелестом листьев — витаемых…
Запахом гор — манящего…
Нет же — не то, всё не то…
Нежностью взгляда — палящею…
Словно огнём — обжигавшего…
Словом уместным — дающего…
Каждою буквой — лечащею…
Прикосновеньем — как мазею…
Может надежда есть?!
Теплится…

( не по теме, но что-то навеело)

Ох-уж эти сказки… не детские…
«По лесной поляне с сачком в руках, шёл, осторожно наступая на траву, Мальчишка… Он высматривал на пестром, немудрёном ковре цветов перламутровый перелив бархатных крыльев бабочек… Мальчишка ловил их и аккуратно опускал в большую стеклянную банку и прикрывал продырявленной крышкой… Каждый раз, когда сеточная воронка накрывала очередную жертву, глаза Мальчишки загорались ярким оранжевым огнём и озорная мордашка выражала полный восторг!!!..»! Ну вот, пожалуй, достаточно на сегодня"-нахмурив выгоревшие брови, прошептал Мальчишка… Он шел к пруду с отменным уловом и с нетерпением ждал, когда солнце опустится за горизонт и небо станет антрацитовым с белым диском луны… А пока, можно с удовольствием поплескаться на мелководье, гоняя мелкую рыбёшку и вздымая со дна тучи песка и мелких камешков… Вот так, лёжа на спине на старом причале, опустив ноги в воду и гоняя небольшие волны, Мальчишка, закинув руки за голову, сквозь опущенные ресницы смотрел как садится Солнце за края деревьев и сереет небо, поглядывая иногда в сторону на свой улов, наблюдая, как в банке переливается его перламутровое богатство, шевеля усиками и пёстрыми крылышками — как будто все краски и звуки дня были в этой банке — тепло солнца и шепот ветра....«Ещё не много… Надо ещё не много подождать..»… Сумерки уже темным пологом укрывают спокойную воду пруда и силуэты высоких лесных елей сливаются уже с краем неба… А банка с бабочками, казалось, начинает светиться радужным светом… И вот, наконец, Луна выползла из-за деревьев и поползла вверх, оставляя серебристую дорожку на водной глади ...«Пора!» прошептал Мальчишка и открыл банку… Опустив пальцы внутрь, он аккуратно вытащил одну бабочку… Лунный свет мелкими искрами вспыхивал на полупрозрачных крылышках… Бабочка замерла, крепко сжав лапки на пальцах… Яркие краски Дня на её крыльях Ночью становились призрачными и туманными с чётким блестящим и радужным рисунком прожилок на крыльях… Мальчишка осторожно сжал бабочку за тельце и, аккуратно придавив крылья у основания оторвал их… А дёргающееся изуродованное тельце бабочки Он безжалостно бросил назад в банку, умирать… Искры крыльев пухом легли на ладонь Мальчишки… Невесомые цветные звуки Дня на глазах превращались в серебристые звонкие серебряные переливы Ночи… Крылья бабочек становились хрустальными Звездочками… Мальчишка бережно опустил крылья-звёздочки в воду и они тут-же закачались на лёгких волнах -прочь от берега к лунной дорожке… Ночное небо отражалось на водной глади… Пустое и глухое, только с ярким белым диском Луны… Лёгкий ветерок качнул очередной раз крылышки под лунным светом и, вдруг, на небе загорелась Звезда… Не смело мерцая, она, словно только что проснувшийся ребенок, протирала сонные глазёнки разбуженная лунными лучами… И вдруг, ярко блеснула, разбрасывая в стороны серебряные нити… Завороженно глядя на это рождение Звезды, Мальчишка вынимал одну бабочку за другой и бросал в воду оборванные крылья, наполняя антрацитове небо отражением звёзд…
… Так умирал День, уступая небо Ночи..."

Почему звучит «Libertango»? «Танго свободы»… Оно всегда будоражит… И выписывает очередную
«Случайную встречу с Неслучайной историей» стройная ножка танцовщицы, носком туфельки по сцене… и по нервам…
"… Его страсть и любовь к барабанным палочкам -как продолжение пальцев… Он отбивал ритмы своей жизни на всём что было под рукой… От школьной парты и ударной установки в музыкальной группе, до расплавленных сердец шумных поклонниц… И потерялся, однажды, в этих жарких африканских ритмах, обнимая очередную блондинистую Музу… Для Него мир перестал существовать и Он оглох и ослеп-были только Её синие глаза, влажные пухлые губы и маленькие тонкие пальчики, перебирающие его чёрные длинные волны волос… Он слышал только Ее смущенные признания и видел бьющуюся жилку на Ее тонкой шее… Он перецеловывал Её раскрытые ладони и трогал губами узкие запястья… Он влюбился в Её звонких юных смех, когда в шумной компании бесилась неуёмная энергия молодости… И в Её распаленный стон, когда после концерта они оставались одни и целовались до одури, взметая облака пыли древним танцем тел, прямо тут на полу… И Он творил свои ритмы и паузы с Ней, на грани звериного рыка, до дрожи в позвоночнике, щиколотках и томной ломоты в пояснице… запоминал каждый шорох и всхлип, и стук локтей и коленок по полу и мебели- рисовал новые тактовые черты для своих барабанов и тарелок… Для Неё и о Ней… Чтобы на утро, с тяжелой хмельной головой, выбросить из памяти свою нотную тетрадь с Её размашистыми росчерками поправок, как смятую и выпачканную в пыли студии свою новую рубашку со следами Её запаха…
А Синеглазая Муза упорхнула из Его рук и глубины Его распахнутого сердца, без сожаления, на свои Высоты Подиума… Там снова взлетали Ее балетные руки в ворохе прозрачного шелка… И тяжелый тисненный бархат из очередной коллекции новомодного дизайнера, обволакивая Её стройные длинные ножки, длинным шлейфом выписывал за Ней по паркету Подиума уже другой волшебный танец, где звучал Астор Пьяццолла и его «Libertango»…
Он был младшим в семье… Ему легко всё давалось -любовь родителей и снисхождение старших братьев, восхищение «золотым ребёнком»воспитателей в детсаду и гордость Его дипломной преподов в универе… Он не любил никого… Даже себя… Только музыку… Свою настоящую и единственную страсть и жизнь в ней и её мерцающие ритмы… Мимоходом пробегал по чужим судьбам -как по незнакомым нотам чужих произведений, задерживался не надолго — изучая все тактовые доли в музыке трепетной девичьей души…
В свои сегодняшние 66 лет, Он так и остался тем длинноволосым кареглазым красавцем, слушающим только свою музыку и отбивающим ритмы своего почти здорового сердца на всём что попадается под рукой…
… Они поженились, однажды, Барабанщик и Его Синеглазая Муза… Не на долго, оставив после себя Кудрявую Малышку, с балетными руками и безумной тягой к барабанным палочкам-как продолжением пальцев… Но, это уже совсем друга история.."
… и снова звучит Астор Пьяццолла и его «Танго свободы»… красной нитью по всей жизни…

Благодарю, начала слушать…
Вся эта рифма опять толкает в ту-же пропасть…
"… А у судьбы ладошки -липкие, когда рвут дерзкие порывов нити и затыкают надежды всхлипы(неясным бормотаньем -доводы)...."

"… Помни — часто ты сам тюремщик, что бросает себя в тюрьму,
Даже если не мысли — сажа, даже если не стон, а крик
Никогда не считай неважным то, что греет тебя внутри...."
И я выбрала «Самую важную памятку» в избранное… и там на сайте и здесь… и в память свою забросила, легко открываемым файлом, как и все важное…
Этот сборник бесподобен! Звучит последняя строка и еще ждешь продолжения… что, уже все? Мне мало))

Ребенку было 15 всего))так что,sorry…
«Гром весенний, но плачь осенний
Обиженных туч
Спорят с кем-то, но –нет ответа…
А свет -могуч!..
Грозный ветер лелеет жалкий
Наряд весны.
И горизонт, как паруса, в лучах
косых!»
По Грину-все))

«Там, где утро срывает звёзды с волос небес,
Там, где солнце встаёт на миром -поёт скворец!
Плачет небо, прощаясь с ночью слезой-росой.
Земля рождает из недр своих цветок простой.
Шелест листьев вторит нежно голосу трав…
Ветер треплет верхушки небрежно,
А в небе -журавль!....»
Навеяло как-то, после знакомства с его рифмой)))

Даже задумалась… всегда говорю что думаю, без вуалей… так что, Вы не правы)))детские раны затягиваются, рано или поздно… и жить дальше и отдать, уже своим, детям то в чём нуждался когда-то сам… что б не упрекнули потом… единственное-всегда ставишь себя на место других(как хотел что-бы к тебе относились)-это как-то острее чувствуется всё… а комплексы-так их у всех, раненых и нет, полным полно всевозможных)))живут-же как-то люди с этим и, вроде, счастливы)))

Неа, не убедили… не пахнет тут реальным, живым и эмоциональным… вообще никак!
Если рассматривать этот рассказ как концептуальное, с намеками на ребусы, кино(пальцами так-кавычки), то увы.неудачное-не вызывает никакого желания докопаться до глубины авторской задумки.не цепляет, абсолютно.Единственное-очень хочется помыть руки… и душу после этого рассказа… не приятно.

Мое ИМХО -только мое.у самой уже дети давно и внуки… так что… не убедили и не надо, поверьте )Благодарю за Ваш взгляд на тему.

Никогда не лгите детям.Они не прощают, как-бы вы не обольщались.
Узнать что Мама не родная и не возникло мысли о предательстве самого родного и естественного человека в его жизни? Правда? И такой умненький мудренький мальчик-хамелиончик, слушая истеерики даже не отчаялся? Вы серьезно? Пффф…
Я помню свое детство с 3-х лет… и одно скажу-написано пакостно и не понятно для чего и кого… Не знаешь КАК это-не придумывай.
Повелась на комменты… Зря… Одна сухая фантазия автора, кроме одного-описание увлечений книгами и дороги, когда уезжал к «мамаше»…

Саше Дунину-моя благодарная улыбка!(вечно волосы на затылке дыбом от этих Рррррр)
Чехов… Намекнул и — думайте, господа, думайте… и Не судите всех по себе: то что для вас дикость и ужас-для другого норма жизни)))( а ну да, можно и про меню и порции поговорить, и про гурманство как таковое, про нравы заграничные и эстетику в целом-не осилю, у других получается более достойно ЭТО осмысленно озвучить)))

Парадокс в том что, когда «глубоко копаешь» уже ничерта не получается писать замысловатый сюжет с интригой и адекватной развязкой… когда лезешь «с головой»-мантра и Вики получается, и нифига не интересно, даже самому себе…

Вот-жеж… Понеслось какое-то… с жестокостью… Дайте человеку душевного тепла(не убудет-же), скажите как офигенно он выглядит(корона не свалится-же), выверните на мгновение человека вверх тормашками(а что-оч познавательно бывает), да просто будьте честны и с ним и с самим собой… и как просто тогда увидеть-слетает нарощенная маска с вас или с того другого: маска -«защитный купол» или… а вот то самое «или» и ценное… можно-же и без яда и не тыкать других пальцами в грудь: «Аааа! я тебя раскусил! Вот ты какой… сякой»… Да, такой! Какой есть!.. хочешь-жуй, не нрав-выплюнь.

… а смысл так издеваться над окружащими? меня все устраивает как есть)))

Мне проще быть самой собой… не запутываюсь хоть)))… хотя образ «Тупой блондинки с заморочками Джокера»более адекватно воспринимается окружащими)))но то, образ… не маска… то-хуже, я Вам скажу)))

Белоярский, Тюменская обл., в апреле -42 норма… в мае как качели с морозом…

ребят… вы так про маски лихо рассуждаете… это-ж не панацея… и " о, чудо !" если кому-то реально поможет… она-ж слетит к чертям… рано или поздно… и опа-на вам, здрасте- голый король!" а оно нам надо? почему всегда быть самим собой-так неинтересно а?.. нет, я понимаю, может до блондинки не всё доходит прямым смыслом и так как надо понимать, НО!!!.. и да, sorry, что вмешалась… но тема такая занимательная и оооочень бесконечная)))

А о любви-это всегда неправдоподобно… только вот, вспоминаешь о Нем и… прячешь счастливую улыбку в ладони)))… да и плевать кто что скажет и как посмотрит))Любовь… Она таким теплым котенком греет душу и все замечаешь сразу-и небо глубже и синее, и облака солнце красит в пастели, и соловьев слышишь по вечерам… И поступки толкает совершать такие что диву даешься-откуда и что в голову только пришло? И не важно Кто Ты и не имеет значение Кто Он… Когда есть Мы-мир вокруг звучит по другому и только для двоих))а остальное — становится таким не важным и далеким.

А память вот она… такая неприглядная… разная… и как песок сквозь пальцы… И надо спешить не забыть… Что именно? Да всё!!!
«Ты ублюдок!»-выплёвываю ему в лицо… Он ловит меня в кольцо своих рук, до хруста в рёбрах сжимает как капканом… снимает губами с моей щеки злые слёзы....«Тшшш… Зато ТВОЙ ублюдок..»-тихий шепот в ухо звучит так что хочется испарится из этих жгучих пальцев на моих локтях… Он всё про меня знает и даже больше, наблюдает за мной как-бы со стороны, предугадывая мои действия, качает пальцем перед моим лицом-" Даже не думай! Не отпущу.«Он взбешён, до дрожи в коленках, но продолжает улыбаться- ...»Если-бы я не знал чем это закончится..."-Он знает… Он уже прожил одну жизнь со мной-другую, полную нежности и улыбки, там пахло молоком и ладошками Солнечного Мальчика, тихие колыбельные и звяканье погремушки… Там всегда солнце вставало вместе с нами и никогда не осыпались цветы в вазах… Бело-персиково-желтого запаха китайских роз… Никогда-красного… Он учил меня любить и учился сам, обалдевая от открытий и счастья… Приручал своими непонятными словами, на ходу переводил с английского заворачивая всё в рифму… Замирал над моими акварельными пастелями и слайдами из галереи… Время мягкого льна и улыбки с полу-сна… Время неспешного блюза и бесконечного лета… Время До и После Прыжка… ОН прыгнул… Его никто не звал-Он так захотел, развлекался как всегда-от души и искренне, ничему не удивляясь… Я сменила дверь и вымыла душу… и Он вернулся назад, потому что не захотел убивать Тень Памяти и теперь всё про нас знал… Ему было плевать на мои дни без него… Он стал язвителен и циничен, исчезла плавная текучесть речи-рубил воздух короткими фразами, одним смыслом и чёткостью… Он стал молчалив как сфинкс-песочная невозмутимость… Вместо эмоций-дрожь в пальцах и застывший взгляд… Я не знала ничего и не хотела знать… Билась в этой бесконечной истерике, а он обнимал так-же как говорил -резко, сильно, до хруста в рёбрах, разворачивал к себе спиной и дышал в затылок...«Тшшш… Выбрось всё из головы-другая жизнь не терпит повторений...»… И я Прыгнула!.. Почти вернулась, с искромсанной на ремни Тенью… Ненавижу красное с тех пор… Его нет в моей палитре… Чёрно-белое как Тень Памяти без Него...«Ты ублюдок! За что?.. „-“ТВОЙ ублюдок. Я теперь всегда буду рядом и ты это знаешь!»… Я знаю… А Он знал..."

Почему многочасовые многотомники не вызывают столько эмоций и ежей в душе?.. каких-то 15 минут перековыряли наизнанку всё что немыслемо…

Вот очень как-то зацепило… И понеслась душа чёрт знает куда со своей фантазией, отзываясь на чужую трогательную искренность и надежду,)))моё ИМХО и откровенное воображение))
Моё письмо Тебе… Только вместо чернил и промокашек-клавиатура в пружинными кнопками… вместо нервного почерка-пиксельные безликие буквы…
"… Первый… Ты выловил меня из водоворота поющих истин и заглянул мне в глаза, просто что-бы узнать какого они цвета когда я улыбаюсь… И потерялся над зелёными холмами и нырнул глубоко в коричневые провалы моей радужки… Ты не захотел возвращаться, сделав мои глаза своим новым домом… Без оглядки… И я, забыв свой давний, повторяющийся каждую ночь изнуряющий сон, полный тёмных кошмаров и брызг ужаса, раскрыла свои ладони с вытатуированной на них своей сутью и Прыгнула в Тебя, как с обрыва… Первый из Стаи, подхвативший меня на свои крепкие руки, укрывший меня своим блестящим крылом душевности, и показавший свой Мир покоя и тишины… И я перестала бояться засыпать по ночам… ТЫ единственный кто умывает для меня солнце по утрам и зажигает ночью на небе звёзды в моём окне… Мудрый и сильный -Древний из Стаи Воронов, знающих о нас всё, потому что они и создали Этот мир и Храм, и наблюдают за нами снисходительно с высоты своих Скалистых Утёсов… Мой Древний, КТО хранит тайный прошлой жизни, своей и моей… Делишься звуками музыки своего Большого сердца-всеми забытой и самой настоящей, с благодарностью принимаешь мои бешеные ритмы, пульсирующие по венам и ломающие рёбра… Ты раскладываешь по полочкам мои дикие идеи и эмоции-как библиотекарь собирает бесценные фолианты -поглубже, на дальние полки своей памяти, от липких пальцев праздно любопытствующих… Ты насыпаешь в мой день щедрой горстью свой теплый смех и искреннее понимание, приносишь на своих крыльях в мою ночь горячее дыханье страсти и нежность объятий трепетных рук… Мой Древний, ставший моей совестью и силой… Теперь я знаю какого цвета Твои глаза… Они -мой новый Дом… Твой Дом — для меня… Полный спокойной улыбки, простых прикосновений к Искре-потому что Тебе так нравится и мне совсем не больно.Ты целуешь мою душу-бережно и осторожно, несёшь на своих крылатых плечах моё сердце… Ты-Мой любимый Хранитель, открывший для меня своё небо и взявший меня в свой полёт к Моему солнцу!"
Вот только… всё и останется в пикселях… и расстояниях между городами и странами… и годами прошлых жизней…