Избранное

А память вот она… такая неприглядная… разная… и как песок сквозь пальцы… И надо спешить не забыть… Что именно? Да всё!!!
«Ты ублюдок!»-выплёвываю ему в лицо… Он ловит меня в кольцо своих рук, до хруста в рёбрах сжимает как капканом… снимает губами с моей щеки злые слёзы....«Тшшш… Зато ТВОЙ ублюдок..»-тихий шепот в ухо звучит так что хочется испарится из этих жгучих пальцев на моих локтях… Он всё про меня знает и даже больше, наблюдает за мной как-бы со стороны, предугадывая мои действия, качает пальцем перед моим лицом-" Даже не думай! Не отпущу.«Он взбешён, до дрожи в коленках, но продолжает улыбаться- ...»Если-бы я не знал чем это закончится..."-Он знает… Он уже прожил одну жизнь со мной-другую, полную нежности и улыбки, там пахло молоком и ладошками Солнечного Мальчика, тихие колыбельные и звяканье погремушки… Там всегда солнце вставало вместе с нами и никогда не осыпались цветы в вазах… Бело-персиково-желтого запаха китайских роз… Никогда-красного… Он учил меня любить и учился сам, обалдевая от открытий и счастья… Приручал своими непонятными словами, на ходу переводил с английского заворачивая всё в рифму… Замирал над моими акварельными пастелями и слайдами из галереи… Время мягкого льна и улыбки с полу-сна… Время неспешного блюза и бесконечного лета… Время До и После Прыжка… ОН прыгнул… Его никто не звал-Он так захотел, развлекался как всегда-от души и искренне, ничему не удивляясь… Я сменила дверь и вымыла душу… и Он вернулся назад, потому что не захотел убивать Тень Памяти и теперь всё про нас знал… Ему было плевать на мои дни без него… Он стал язвителен и циничен, исчезла плавная текучесть речи-рубил воздух короткими фразами, одним смыслом и чёткостью… Он стал молчалив как сфинкс-песочная невозмутимость… Вместо эмоций-дрожь в пальцах и застывший взгляд… Я не знала ничего и не хотела знать… Билась в этой бесконечной истерике, а он обнимал так-же как говорил -резко, сильно, до хруста в рёбрах, разворачивал к себе спиной и дышал в затылок...«Тшшш… Выбрось всё из головы-другая жизнь не терпит повторений...»… И я Прыгнула!.. Почти вернулась, с искромсанной на ремни Тенью… Ненавижу красное с тех пор… Его нет в моей палитре… Чёрно-белое как Тень Памяти без Него...«Ты ублюдок! За что?.. „-“ТВОЙ ублюдок. Я теперь всегда буду рядом и ты это знаешь!»… Я знаю… А Он знал..."

Почему многочасовые многотомники не вызывают столько эмоций и ежей в душе?.. каких-то 15 минут перековыряли наизнанку всё что немыслемо…

Вот очень как-то зацепило… И понеслась душа чёрт знает куда со своей фантазией, отзываясь на чужую трогательную искренность и надежду,)))моё ИМХО и откровенное воображение))
Моё письмо Тебе… Только вместо чернил и промокашек-клавиатура в пружинными кнопками… вместо нервного почерка-пиксельные безликие буквы…
"… Первый… Ты выловил меня из водоворота поющих истин и заглянул мне в глаза, просто что-бы узнать какого они цвета когда я улыбаюсь… И потерялся над зелёными холмами и нырнул глубоко в коричневые провалы моей радужки… Ты не захотел возвращаться, сделав мои глаза своим новым домом… Без оглядки… И я, забыв свой давний, повторяющийся каждую ночь изнуряющий сон, полный тёмных кошмаров и брызг ужаса, раскрыла свои ладони с вытатуированной на них своей сутью и Прыгнула в Тебя, как с обрыва… Первый из Стаи, подхвативший меня на свои крепкие руки, укрывший меня своим блестящим крылом душевности, и показавший свой Мир покоя и тишины… И я перестала бояться засыпать по ночам… ТЫ единственный кто умывает для меня солнце по утрам и зажигает ночью на небе звёзды в моём окне… Мудрый и сильный -Древний из Стаи Воронов, знающих о нас всё, потому что они и создали Этот мир и Храм, и наблюдают за нами снисходительно с высоты своих Скалистых Утёсов… Мой Древний, КТО хранит тайный прошлой жизни, своей и моей… Делишься звуками музыки своего Большого сердца-всеми забытой и самой настоящей, с благодарностью принимаешь мои бешеные ритмы, пульсирующие по венам и ломающие рёбра… Ты раскладываешь по полочкам мои дикие идеи и эмоции-как библиотекарь собирает бесценные фолианты -поглубже, на дальние полки своей памяти, от липких пальцев праздно любопытствующих… Ты насыпаешь в мой день щедрой горстью свой теплый смех и искреннее понимание, приносишь на своих крыльях в мою ночь горячее дыханье страсти и нежность объятий трепетных рук… Мой Древний, ставший моей совестью и силой… Теперь я знаю какого цвета Твои глаза… Они -мой новый Дом… Твой Дом — для меня… Полный спокойной улыбки, простых прикосновений к Искре-потому что Тебе так нравится и мне совсем не больно.Ты целуешь мою душу-бережно и осторожно, несёшь на своих крылатых плечах моё сердце… Ты-Мой любимый Хранитель, открывший для меня своё небо и взявший меня в свой полёт к Моему солнцу!"
Вот только… всё и останется в пикселях… и расстояниях между городами и странами… и годами прошлых жизней…

Это все про Маму… Полезно, иногда, остановится в вечном беге (забот, тревог, работе и еще черт знает чего) и глянуть в окно… А там-Ее Весна, ничуть не изменилась!.. и в Сердце снова яркие краски и Чудо)))
ЛегкО и живО, не смотря на занозы той Войны.

«это мой „Волк“-
Он стоит в проёме двери… Как обычно, скрестив руки на груди и смотрит на меня… Единственное что от него осталось-эта вальяжная поза и смотрит из-под ресниц, как будто трогает пальцами всё на что натыкается его взгляд… Высокий и худой, с выбеленной до прозрачности фарфора кожей… С седой, короткой стильной стрижкой… Бликует золотой оправой очков… Одет с дорогой небрежностью безликий тряпок… я его почти не узнаю...»Кот? „- Низкий рокот его голоса-«Кот умер.Ещё год назад.После драки его поставили перед выбором-или психушка или 5 лет в Бездне.Кот выбрал первое… Удивлена? »… Я растеряна...«Где мой Кот? „-уже задыхаюсь в крике, хватаю его за руки… Он молча отцепляет от себя мои пальцы, и, побледнев ещё больше, садится на пол, уткнувшись лбом в колени… Я отступаю спиной к окну, хватаясь пальцами за своё горло-надо заткнуться и научится дышать заново… Громкий вздох, как всхлип, и он поворачивает голову в мою сторону и… улыбается! Малиново-лимонный ирокез протыкает вязкую тишину, звякнули бесконечные кольца в его ушах, и ослепительная улыбка, с ямочками на щеках, щурит, подведённые черным, ярко-желтые в коричневую крапинку глаза на смуглом андрогинном лице… Он снова заполняет собой всё пространство большой и тёплый, с привычно размытыми контурами- от чёрной клёпаной косухи до разноцветно-ярких шнурков на высоких английских ботинках… Мой Кот!.. Комнату заполняют звуки и запахи леса, наш смех и вычурность фраз, на ходу сочиняемой рифмы, и ничего не значащей болтовни… Взгляд-прикосновение… Тепло сухих губ… Сердце выламывает наши рёбра в оглушительной, вдруг, тишине… Память-вспышка!.....“Верни меня! Я хотел.....»-отчаянный шепот кривит некрасиво пухлые губы… Ловлю своё отражение в его влажной желтизне -мои пустые чёрные провалы вместо глаз… Он всё понял… и отвернулся...«Ты?… Зачеееем? Господи! »… Он стоит в проёме двери, как прежде-как будто и не сдвигался с места… Чужой и бледный… Смотрит в пол, на меня-никогда, только в пол… теперь уже каждую ночь… Мы молчим…©“(Rabbit Hole)

Добралась и почти закончила читать о Доме-Великане с сердцем за диваном… читала и понимала что для меня Дом-это кисть Марцина Овчарека (у него тоже Керролл пунктиром и намёками везде и всюду) и жители Дома как куклы Мари Shimizu… Феерия мистики и осязательных эмоций — морочат голову и просветляют откровениями… Я удивлена и потрясена ЭТОЙ КНИГОЙ!!!
Параллельно вспоминала и рисовала своих «жителей»… Нашла своего Волка, Сфинкса и Табаки-тех кого можно было ткнуть пальцем в плечо и потрепать по волосам…

Вот язва а))) а вот и не прощу)))) городские мы, мил человек, грамоте обучены, с заграничными графьями за ручку здоровкались и на брудершафт из погребов семейных пили… уже не помню что именно пили и из чьих-их или наших))))(тайны покрытые мраком открывать приходится, чтоб нос утереть одному заносчивому паразиту))))

Даааа лааааднооо!? ща пойду своему великовозрастному аболтусу скажу что он- ПрЫнц!… вот гадство… теперь стриптЫз на барной стойке ему уже не камильфо будет изображать… эххх… кайфоломщица Вы))))

ну вот… как обычно- на пальцах придётся объяснять… кроме Зоопарка есть другие места, юноша)))где и мужчины красивы как боги, романтичны до дрожи и с дипломами из Кембриджа… жаль что Вы так циничны и ядовиты… и не разглядели между строк…

о «Лексусе» — ГАЗ-69А оригинал после реставрации — милее и привычней))) а то -дверцей не хлопай, снег стряхни с обуви, кофе не пей, не кури в салоне, расчёсываться дома будешь… кошмар а не машина)))))

и ещё им слабО стрип-данс в семейках, носках и майке на барной стойке с розой в зубах, под Тайм Металлики на 8 марта такооое станцевать, что даже мужики слюной капают)))кароч, я поняла… на вкус и цвет все фломастеры спиртовые…

Да кому он нужен «ПрЫнц»тот? у этих ПрЫнцев вечно-то конь сдох, то лыжи не едут, то корона на челку давит… Ни мусор не вынесет, ни полку не прибьёт, ни горшок не починит, ни шашлык не пожарит… им, ПрЫнцам, прЫнципиальное воспитание не позволяет опускаться до плебейских забав-ручки у них коротки обнять что-бы «Ууухх!» и любить что-бы «Аххх!», не тому их учат в ПрЫнцевых академиях!!! так что… нафик-нафик-нафик зоопарк из ПрЫнцев, заек-лапулей))))

аххха та да… вуаяристы-они такие)))) впрочем, Вы правы)))) я уже насмеялась тут до икачки)))

Эххх… как всегда победило бельё(такое черное, с кружавчиками и чулках на поясе и -оппляяя! глаза в кучку, книга-по боку… пофиг какому)))так что-ттшшш… валим отсюда))) пусть зырит)))

это-да… вот только, главное-не упустить момент когда кольцо рук тёплых объятий превращается в удавку на шее… Это трудно-не задушить любовью…

Ну да… завуалированная правда… наверно Вы правы, так оно более удобоваримо… Я не читаю мемуары Больших и Великих, никогда, принципиально… Вот эта аура творчества-сама суть человека… А его реальность-настоящая и неприглядная… Сочувствие и понимание… Наверно так лучше понять откуда берётся его порыв… Ну, если по взрослому-то да, не всё грязное бельё нужно вытаскивать на обеденный стол!!! С этим-я согласна)))

Моё ИМХО вам не понравится…
«Он помнил руки и глаза-тёплые и мягкие руки бабушки и как она крепко прижимала Его к себе под коленками, понять не мог что так колотит в бедро(потом дошло-бабушкино сердце разрывалось под Его ногами), и папины глаза-тёмные и злые, глаза в глаза с Ним… тогда первый раз в жизни Ему стало холодно… Бабушкин крик с крыльца „Не отдам тебе ребёнка! Оставьте его все в покое!“… и унесла в сумерки и прохладу квартиры… ДОМ деда с бабушкой — родное любимое логово, пахнущее лекарствами в бабушкиной комнате и нафталином- из пиратского сундука в кладовке и огромного зеркального шкафа-великана… Смазался момент когда пропали мамины поцелуи в макушку и её запах с вешалки в коридоре… „Ба, а что такое -Сирота при живых родителях?“(бабушка с тоской смотрела в окно и начинала вслух читать какую-нибудь статью из „Наука и жизнь и Он затихал, вслушиваясь с негромкий родной голос)...“А мама скоро прийдёт?»(Она приходила, редко, как БЕЛОЕ СОЛНЦЕ с подарками и улыбкой, долго обнимала и засыпала с Ним, певуче наговаривая Ему сказку… утром её уже не было)..«Почему не приходит папа?»(Ба сказала что у меня есть сестра… Зачем мне сестра? Я не просил… Я папу просил прийти!!!)… Помнил как первый раз с благоговением зашел в мамину квартиру, долго мялся в дверях, не зная куда деть руки и во все глаза смотрел на свое Божество-красивое и светлое как облако… Облако тааак вкусно пахло-ванилью и шоколадом и немножко лаком для ногтей!.. Вот это чувство обалдения, когда в груди порхнуло воробьём от счастья-на всю жизнь осталось смутным воспоминанием из детства..."
Наверно нужно быть не много Тем ребёнком что-бы понять Его одиночество и взгляд изнутри на взрослых… Где для взрослых ребёнок(одет, сыт, сопли вылечили, вчерашнего кота вернули на помойку, зелёнка на коленках......)просто обычность — как утром сварить кофе, для Него-мир кокном из «Недо...»… Не целостность вызывает агрессию… Дети жестоки всегда и во всём и ему плевать на бесконечную любовь и жалость взрослых-Он не смирится никогда с своим «Недо...»Я увидела там несчастного Мальчишку и запутавшихся взрослых… Они все -«Недо....» по своему… как жизнь.

Да я поняла уже… у меня бульдог дома… наглая любвеобильная слюнявая абсолютно не воспитаная сволочь)))мдаа… старого мужа, тем более, ничем не переделаю)))да и незачем)))

Черно-белое Филиппа Халсмана, четыре стены и диалог)))(ну простите засранку, от музыкальных вставок глазки с'езжались к переносице и всхлип :«Эээээ!!! Кудааа??? Стааааяять!!!!»)
… наверно, весна прет по венам-ищу Климта в книгах и в окне…

Вот одно ИЗ моих обожаемых «демонов»-даже с переводом
youtu.be/suhuQlYZwtE
… с возрастом дико изменились предпочтения в звуках музыки… любишь то что ломает ребра и мотаешь лохматой башкой в ритм неосмысленно… молчу уже про " нервные пальцы" и «башмаки степистов»…
… а реально перевод-одна большая нескладуха! больными мозгами складываешь рифму по смыслу. Получается, правда, фигово…

Бритый затылок и виски, попытки проколоть уши стопийсят раз, ор до утра во дворе в компании таких-же завернутых парней и девченок, пили все что горит, курили (наверно даже мох), бесилось молодое и здоровое — как один организм из кучи рук и ног и неумелых ирокезов… готы, панки, рокеры… и ревели мотоциклы-едем в Питер смотреть как разводят мосты… Эххх! есть что вспомнить, а рассказать…